蜜桃熟了-rrrr3

不动。”

    严雨露说：“你说狗还是说我？”

    他没回答。他拎起球包，转身往单元门里走，走了两步，也不回地扔过来一句话：

    “……你又不胖。”

    语气冷硬，像在陈述一个他非常不愿承认的事实。

    然后他进了门，背影消失在电梯间里，留严雨露一个站在傍晚的风里，抱着狗，莫名其妙地心跳漏了一拍。

    诸如此类的时刻，在过去几年里，像针尖一样，时不时地扎她一下。

    不痛，但足够让她在意。足够让她在夜失眠的时候，翻来覆去地想：他到底是什么意思？他到底是讨厌她，还是……？

    但她不敢问。回避型格最擅长的，就是把所有可能指向“被拒绝”的路径，全部提前堵死。

    所以她不问。

    她只是偶尔，在电梯里偶遇他的时候，注意到他今天换了新的洗发水，闻起来像柠檬。

    她只是偶尔，在训练馆里看见他在隔壁场地做扣杀练习的时候，注意到他起跳时衣摆掀起来的那一截腰腹，肌线条像被刀削出来的，腹斜肌的沟壑得能藏住光线。

    她只是偶尔，在夜刷到他的朋友圈，他很少发，偶尔发一张天空的照片，或者一段不知所云的歌词截图的时候，盯着屏幕，手指悬在点赞按钮上方，反复抬起又放下，最终锁屏，把手机扣在床柜上，面朝下躺在黑暗里，对自己说：

    别想了。他比你小五岁。他看着你就一脸不耐烦。他喜欢的是那种——那种——

    她甚至不知道他喜欢的是什么类型。他从来没有公开过任何一段感。没有绯闻，没有暧昧对象，没有社媒体上的互动痕迹。

    队里的私下开玩笑说邵阳像个苦行僧，对谁都一副“别靠近我”的表，球迷给他递礼物他倒是会接，说一句“谢谢”，声音平淡得像在念菜单。

    但严雨露不知道的是，她不可能知道，邵阳从十五岁起，每一次自我慰藉的对象，都是她。

    （三）积攒与自我审判

    邵阳是在凌晨三点十七分醒来的。

    他的生物钟向来准得如同瑞士钟表，从不迟到，从不早退。但在这一天，闹钟响起之前，他已经醒了。被一个梦惊醒。准确地说，是被梦里的最后一声喘息惊醒。

    他躺在黑暗中，胸剧烈起伏，呼吸粗重得像刚跑完一组四百米冲刺。被子被他蹬到了床尾，运动短裤的裤腰被他自己扯松了。

    他的手还停留在那个不该停留的位置，指节上沾着黏腻的、腥涩的体，量多得惊，从指缝间溢出来，滴落在小腹上，沿着腹肌的沟壑往下淌。

    他闭上眼睛，骂了一句脏话。

    不是“”。是一个更长的、更脏的、包含了他对这个世界全部恶意的三字经。

    但他骂

    的不是那个梦。他骂的是自己。

    因为那个梦里的，那个被他压在身下、翻来覆去、用尽了他二十三年生中所有幻想里最下流、最亲密、最不堪的姿势对待的，是严雨露。

    是那个他从小仰望着的、他大哥劭锦的“青梅竹马”、他这辈子最不该肖想的。

    梦里的细节像烙铁一样印在他的脑海里，每一帧都清晰得残忍。

    他记得她被他压在身下时，那双一贯温柔乖巧的眼睛里氤氲的水雾，睫毛湿透了，黏在一起，像雨后的蝶翼。她咬着下唇，嘴唇被咬得红肿，齿痕嵌进柔软的唇里，像是在拼命忍住不发出声音。

    他记得自己用拇指撬开她的嘴唇，抵着她的舌尖，感受到那条湿软的小舌在他指腹上颤抖。

    “别咬。”梦里的他说，声音低哑得不像自己，“咬我。别咬自己。”

    然后她含住了他的拇指。

    她的舌尖绕着他的指腹打转，湿热的、柔软的、带着一点唾被搅动时发出的暧昧水声。她的眼神在那个瞬间变了，从闪躲变成了某种近乎虔诚的凝视，瞳孔涣散又聚焦，像是溺水的抓住了最后一块浮木。

    他听见自己说：“……你他妈这是在要我死。”

    他记得他把她翻过去，让她趴在枕上。她的腰太细了，他的手掌摊开来几乎能覆盖住她整个后腰。

    但她的部，那个从她穿运动短裤时就让他移不开视线的弧度，丰满得过分，圆润得像一枚熟透的果实，从腰际的弧线陡然隆起，在灯光下泛着柔润的光泽，像被蜜汁浸透了。

    他双手掐上去的时候，指腹陷了柔软的里，那种丰盈的、有弹的、温热的手感，让他的指尖不受控制地收紧，用力到留下十道淡红色的指印。

    他忍不住说：“你知道我在更衣室听到别怎么讨论你的吗。”

    严雨露没有说话。她把脸埋在枕里，耳朵红得像要滴血。

    他俯下身，嘴唇贴着她的耳垂，一字一顿地说：“他们说严雨


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