新婚之夜，姐姐不见了？

    可他没有娘亲，只有姐姐。

    姐姐也说过差不多的话，在灶台边，在他挑水打翻水桶、蹲在院子里生闷气的时候，她蹲下来用袖擦了擦他的脸，说：“慢慢来，你还小。等你长大了，什么都会。”

    可他已经长大了，又好像永远不会长大了。

    子一天一天过去。

    冬天走了一半，伊林在公会里的名开始有提起。

    那个长相清秀得像个孩子的小孩，力气大得吓，胆量也大，狼窝说掏就掏，有一次护送一个走夜路的去邻村，独个儿打退了三只野狗。

    在公会里千恩万谢，说这孩子看着小，办事比大都稳当。

    伊林站在旁边，有些不好意思地低着下，眼睛里却已经没有了当初那种急切的慌。

    他把手背在身后，手指一根一根地收拢，掌心的茧越来越厚，指关节也越来越结实。

    他低看了看自己的手，还是那副少年的模样，可他知道，藏在里面的东西已经不一样了。

    夜里他躺在灰雀客栈那张硬板床上，皮绳还缠在手腕上。

    他望着天花板，想起罗莎姐姐侧过说“那你……轻一点”时耳根烧红的颜色，想起姐姐把红纱衣叠好留在枕边、领焦黑裂的模样。

    他把半块黑纱从贴身衣袋里摸出来贴在脸上。

    黑纱上苦艾和皂角的气味已经淡了许多，可他每次闻见，都还能想起那间忏悔室里木板的温度，和隔板那平稳如压平河面的声音。

    他把它放回去，翻了个身，闭上了眼睛。

    罗莎姐姐。姐姐。你们都在很远的地方。

    我会走到你们面前去的。

    冬天过半时，老佣兵忽然把“隔三差五教他两手”变成了“每天都来”。

    不但来，还把那根常用来剔牙的细烟杆换成了胳膊粗的老木棍。

    伊林一回看他提着木棍走进后院，蹲在地上灌水壶，抬眼瞧见老佣兵那张老脸上难得带着一点正经，心里便明白了七八分。

    “今天不砍桩子了。来，跟老子搭搭手。”

    伊林放下水壶，握刀站直。

    老佣兵拄着木棍，像拄拐一样撑着地面，站得松松垮垮，浑身上下全是绽。

    可伊林跟着他打了大半个冬天的底子，清楚得很——越是看不出浅的，绽里越藏着刀。

    他先出了第一刀。

    这一刀从身侧起势，斜劈向老佣兵的左肩，用了七分力，留着三分，刀到半路还能变。

    老佣兵看着刀来，不躲不闪，等刀锋离肩还有半掌远的时候，木棍才动。

    那根木棍像长了眼睛一样从身侧探出来，在伊林的刀背上一压一转，他只觉得腕子一麻，整条刀路被拨偏了，刀尖擦着老佣兵的衣摆劈空，带起的风闷响在两之间。

    伊林收刀再攻。

    这刀走的是低路，蹲身、贴地，刀尖从下往上挑，直奔老佣兵的腕底。

    老佣兵退了半步，木棍竖着往下一压，正压在他的刀背上。

    伊林使劲往上抬，那木棍纹丝不动，像压着一不肯起来的牛。

    “劲儿还是直的。”老佣兵说，“送出去就收不回来。收不回来，下一刀就慢了。碰上狼群的时候，你一刀没压住，哪还有时间出第二刀？”他把木棍松开，低看着伊林，“握刀的腕子，也僵了。”他伸手，蒲扇大的糙掌包住伊林的拳，虎抵着他的指根，往上拧了一个微小的角度，“这个位置。你刀出去，发力是带旋的。你从前直直地劈，力气有一半砸在刀背上，散掉了。从这儿起手，你再试试。”

    伊林照着他拧好的角度重新握紧刀柄。

    他盯着木桩，没有劈，而是让刀锋贴着空气滑出去。

    那一下的触感完全不同——刀身不再是握在手里的死物，而像多长了一截的指，力气从肩灌到肘、从肘灌到腕，顺着那个微斜的角度出去，在木桩上啃出一道净利落的子。

    边缘不崩不裂，像新磨的斧刃砍过湿木。

    老佣兵松开手，烟杆又叼回嘴上：“够了。记住了，就这么握。”

    从那天起，伊林每天早起的第一件事，是先按那个角度空挥十刀。

    太阳还没越过屋檐，晨光灰蒙蒙地落在院子里，他就站在那棵歪脖子树面前，一刀一刀地划开空气。

    风从刀锋两侧分开又合拢，发出与往截然不同的声音。

    他的手腕不再那样僵直，而是带着一点自然的弧度，像水从河道里淌过去一样顺畅。

    又过了几天，老佣兵带他去了后街一间武器铺。

    门脸不大，门楣挂着一块锈了半边的铁牌，里炭炉烧得通红，一个独眼正弯着腰敲一块铁胚，胳膊上的肌鼓得像石。

    看见老佣兵进来，她直起身子，用围裙擦


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