灶台边的喘息

    “它是在为你跳。”她说，“你明白吗。不是为大壮，不是为别。是为你。”

    她把他的手压在胸，压得很紧，像是要把那颗心跳压进他的掌心里。

    “我分得清。”她说，“小满问我分不分得清。我分得清。”

    老耿的手指终于不再僵硬了。他反手握住她的手，把她的手指攥在掌心里。然后他低下，把嘴唇贴在她的锁骨上。

    不是亲。不是吻。是贴。嘴唇压在锁骨凸起的那道骨上，压得皮肤陷下去一个凹坑。

    他的嘴唇很，有裂，贴在她被水蒸气润湿的皮肤上，粗糙得像砂纸。

    春仰起，把脖子露出来。

    她的喉咙里滚出一声低低的、闷闷的声音——不是呻吟，是叹息。

    老耿的嘴唇从她的锁骨往上移，移过脖子，移到耳后。他的胡茬擦过她的皮肤，留下一道红印子。

    春感觉到他的呼吸在耳朵里轰鸣，又热又急，像是灶膛里的风箱。

    “你为什么要修那扇门？”她在他耳边问。

    “坏了。”

    “你修了它还是没关严。你是故意的。”

    老耿没有说话。

    “你是故意的。”春又说了一遍，嘴唇贴着他的耳朵，声音轻得像是在说一个只有两个知道的秘密。

    “你修门的时候，故意留了一条缝。你想让我知道你在听。”

    老耿的手指在她的腰上收紧了。没有辩解。他不会辩解。石从来不辩解。

    “我洗澡的时候，你在外面劈柴。你劈了两个时辰，劈了一堆碎木。你在听我洗澡。”

    “嗯。”

    “那你听到了什么？”

    老耿的喉咙里发出一声低沉的、像是被石压住了很久的声音。他把脸埋进春的发里。

    “水声，”他说，“你的手撩水的声音。水从你身上流下来的声音。你站起来的时候水哗啦一声，我的心差点从嘴里蹦出来。”

    春把手伸到他的腰间，抓住棉裤的腰带。

    棉裤的腰带是一根布条，打了个死结。

    她用手去解，解不开，脆用牙咬。

    布条又粗又涩，磨得牙龈发酸，她咬住一用力一扯，死结松开了。

    棉裤滑下来，堆在老耿的脚踝上。他里面穿了一条粗布大裤衩，裤腿宽大。春把手伸进裤衩里，抓住了他的命根子。

    那根东西在她手心里跳了一下。

    又粗，又硬，烫得像是刚从灶膛里夹出来的火钳。

    她的手指圈不住它，只能握着它的根，指腹上那道劈柴磨出来的茧子正好卡在根部那根鼓起的青筋上。

    它在她手里又跳了一下，从包皮里胀出来，圆滚滚的，泛着一层暗红色的光。

    马眼上已经渗出了一滴透明的体，在火光里亮晶晶的，像是石缝里渗出来的水珠。

    “你想让我用手？”春仰看着他。

    老耿的喉结上下滚动了一下。“想。”

    “还想什么？”

    “想……”他停住了。他说不出。他这辈子没说过那种话。

    “想我？”春替他说了。

    老耿的脸涨得通红。不是喝酒的红，是血从心涌上来、堵在嗓子眼里、出不来也下不去的红。

    他活了五十五年，从来没听嘴里说出过这个词。他死去的婆娘不会说。村里的不会说。只有春会说。

    她说了，眼睛不躲，声音不抖，像是在说一件和吃饭添柴一样天经地义的事。

    春握着他的，开始来回撸动。她的手粗糙，掌心的茧子刮过的边缘时，老耿的腿抖了一下。

    他的两只手按在春肩膀上，不是推她，是撑着自己——他的腿快站不住了。

    她每撸一下，拇指都要在上绕一圈，指尖抠进马眼里，把那滴透明的水勾出来，涂满整个。

    那根东西在她手里越来越粗，越来越硬，青筋像蚯蚓一样凸起来，胀得发紫，马眼一张一合地往外吐着粘水。

    “你想让我用嘴？”春问。

    老耿摇。不是不想。是不敢。他怕自己撑不住。

    春笑了笑——不是笑他，是一种她自己都没意识到的、带着某种掌控感的笑。

    她松开了手，往后退了一步，坐到灶台前的矮凳上，把两条腿分开。灶膛里的火光照着她的身体，把她腿间那片黑黝黝的毛照得清清楚楚。

    毛很密，打着卷，从阜一直延伸到腿根，被水汽润得湿漉漉的，贴在皮肤上。

    她用两根手指掰开大唇——里面是红色的，一层一层地叠着，小唇薄得像花瓣，蒂从包皮里冒出来，又小又硬，红得像颗小豆子。

    整个户都是湿的，


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