灶台边的喘息

我问你。”春把手从他脸上收回来，放在他胸。隔着一层棉袄，她感觉那颗心跳得又快又重，撞得她手心发麻。“你怕什么？”

    “怕你后悔。”

    “我后不后悔是我的事，小满劝我走，你说我该不该走？”

    老耿不说话。

    春把他往前一拽，老耿往前踉跄了一步，两个的身体撞在一起。她的棉袄滑下来一半，露出右边肩膀。

    冷空气舔着她的皮肤，她起了一层皮疙瘩，但她没有管。她仰着，盯着老耿的眼睛。“你告诉我，你想不想让我留下来？”

    老耿的嘴唇动了动，没出声。

    “说。”

    “想。”

    春松开了他的衣襟。她的手沿着他的胸往上，摸到他的脖子，摸到他下上硬硬的胡茬，摸到他嘴角那道的皱纹。

    她的手指在那道皱纹上停了一下，然后用拇指擦过去，像是要把它擦平。擦不平。石上的纹路，越擦越。

    “那就别让我走。”她说。

    老耿的手抬起来了。

    从身体两侧，慢慢地，像是搬一块很重的石。

    他的手落在春的肩膀上——先是手指，再是掌心，最后是整个手掌贴上去。

    她的肩膀是湿的，是热的，滑得像一块刚从水里捞出来的石。他的手从肩膀滑到她的脖子，拇指扣着她的下，把她的脸抬起来。

    四目相对。灶膛里的火在烧。锅里的水在沸。蒸气弥漫，把他们两个裹在同一种白色的温热里。

    春伸手去解他棉袄的扣子。扣子很紧，棉布做的，洗了太多次缩了水，扣眼小得手指都塞不进去。

    她解了一颗，又解一颗，解得很慢。老耿站在那里一动不动，像是被点了。

    他的手还放在她脖子上，拇指扣着她的下，手指陷进她耳后的发里。她每解一颗扣子，他的手指就收紧一点。

    棉袄解开了，里面是一件灰色的秋衣，领磨了，露出里面黝黑的皮肤。春把手伸进他的秋衣里，手掌贴上他的胸膛。

    那块是烫的，硬得像一块被太阳晒了整天的石板，胸的紧绷绷的，硬邦邦的，不像的胸软乎乎的，他的胸全是骨和肌，硬邦邦的，只有一层薄薄的皮包着，心跳从骨缝里传出来，咚咚咚，撞着她的掌心。

    她的手从他胸一路往上，推着秋衣往上卷，露出他的锁骨、肩膀、脖子，然后把整件秋衣从他顶脱下来。

    老梗像个孩子一样举起双手，让她把衣服脱掉。秋衣扔在地上，和她的棉袄叠在一起。

    老耿还站在那里，上半身赤，下半身还穿着那条厚棉裤。

    他的身体在火光里看起来像一块被凿了一半的石——肩膀宽厚，锁骨突出，胸的皮肤紧绷绷地包着肋骨。

    右肩上有一道旧伤疤，是石料砸的，疤痕增生，凸起来一条色的蜈蚣。

    左肋有一块青紫色的淤青，是前两天搬石磕的。

    他的身体不年轻了。

    五十五年的风霜雨雪全刻在上面，每一道疤、每一块茧、每一处变了形的关节都是一辈子跟石打道的账本。

    但春看着这具身体，觉得比什么都好看。

    不是眼睛看的好看，是手摸出来的好看。

    那些伤疤、那些茧、那些硬得像石的肌，都是她一点一点认过来的。

    她把身上那件湿透了的背心也脱掉了，从顶拽下来，扔在地上，和秋衣、棉袄堆在一起。

    老耿的目光落在她身上。

    春低看了自己一眼。她的身体和小满说的那样，长了，有了血色，被什么东西滋养过了。

    烛火的光在她皮肤上跳跃，把她的锁骨、沟、小腹上的弧线都勾出了柔和的影。

    她的房在火光里显得饱满而温暖，沟投下一道的影，随着她的呼吸微微起伏。

    两个房圆滚滚的，胀胀的，褐色的挺得高高的，像两颗刚从树上摘下来的枣子，腰还是那么细，小腹平坦结实，两条腿又直又长，大腿根并在一起，中间没有缝。

    她不瘦了。

    也不仅仅是吃饱了。

    是被什么东西从里面填满了。

    老耿的手从她脖子上滑下来，滑过锁骨，停在胸。他的手在发抖。

    “你在抖。”春说。

    “嗯。”

    “又不是第一次。”

    “每次。”老耿说，然后停了一下，“每次都抖。”

    春把手按在他手背上，把他的手压在自己胸。她的手比他的小两圈，盖不住他的手背，只能攥住他的手腕。

    他的手腕很粗，青筋起，皮肤粗得像树皮。

    “你感觉不到它在跳吗？”春说，老耿点。


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