人生若只如初见

    三天，过得比我想象的快。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M

    3月29，周六。

    妈妈一早就醒了，在厨房里忙活了一上午——蒸了一锅馒，卤了一锅蛋，又炸了一碗酱。

    她把馒晾凉，用净的纱布包好，放进布袋里；卤蛋一颗一颗擦，装进玻璃瓶；酱装在搪瓷罐里，拧紧盖子。

    我站在厨房门看着，问她这是做什么。

    “出远门，路上吃。”她也不回地说，“省城远，坐大要六个小时，中间不歇脚。你饿着肚子赶路，妈心疼。”

    我心里一动。她没有说“妈心疼自己”，她说的是“你”。她的第一反应，永远是儿子。

    3月30，周。

    她翻出那只樟木箱，把爸爸的中山装、蓝色旧衬衫、还有那件灰色毛线背心，一件一件叠好，用净的塑料布包起来，放进一个旧旅行袋里。

    她做这些的时候很安静，手指稳稳的，没有抖。

    她把旅行袋的拉链拉上，又拉开，看了看里面，又拉上，反反复复好几遍。

    “妈，带这么多衣服？”我问。

    她沉默了一会儿，轻声说：“……你爸走的时候，身上穿的是囚服。我想着……把家里这些衣服带去，让他……换上。”

    我的喉咙一哽，说不出话来。

    3月31，周一，清晨五点。

    天还黑着，老宅里只有厨房亮着一盏灯。

    妈妈已经起来了，穿了一件我没见过的灰色呢子外套——那是她压箱底的好衣服，平时舍不得穿，只在过年走亲戚的时候套一下。

    外套的扣子擦得锃亮，领别了一枚旧式的胸针，是朵素银的小花，花瓣已经被岁月磨得有些模糊了。

    她对着镜子，把发一丝不苟地绾起来，用一根旧簪子别住，又照了照，把簪子拔下来重新别了一次。

    她今天很好看。

    不是那种年轻的、张扬的好看，而是一种端庄的、沉静的、像一棵经历了风霜的老树终于开出花来的好看。

    她明明已经38岁，穿着那件灰色的呢子外套，却依然身姿挺拔——外套的腰身收得刚好，勾勒出那截纤细的腰肢；胸前两团沉甸甸的被外套的布料裹住，却依然撑出饱满的弧度，随着她系扣子的动作轻轻晃动。.

    她的脸色比前几天好了一些，不再那么惨白，眼下那片青黑也淡了一点。

    她对着镜子看了很久，然后轻轻叹了气，转身。

    “明明，走吧。”

    她挎着那个旧旅行袋，我背着双肩包，锁上门。更多彩

    钥匙在锁孔里转了两圈，发出清脆的“咔哒”声。

    她站在门，回看了一眼这间住了十九年的老宅——窗台上晾着的那排男式旧衣已经被收走了，空的晾衣杆在晨风里轻轻晃动。

    “走吧。”她又说了一遍，声音很轻，像是说给自己听的。

    巷的公站，早班车还没来。

    晨雾很重，路灯在雾气里晕开一圈一圈黄蒙蒙的光。

    妈妈站在站牌下，挎着旅行袋，背挺得笔直。

    有几个早起买菜的大妈路过，看见她，都露出欲言又止的神色——她们都知道老沈家的事了。

    有想上前说话，被她轻轻摇了摇挡了回去。

    她站在那里，像一棵扎根在雾里的树。

    公车来了。

    我们上了车，她坐在靠窗的位置，把旅行袋放在膝盖上，双手叠着放在袋子上。

    车开动的时候，她透过车窗看着渐行渐远的老宅，看了很久，直到那栋灰扑扑的筒子楼消失在晨雾里，才收回目光，轻轻闭上眼。

    大站在城东。

    我们到的时候，候车大厅里已经声鼎沸——扛着编织袋的民工、抱着孩子的、提着公文包的中年男，嘈杂的方言和广播声混成一片。

    妈妈攥着车票，在我前面排队检票。

    她穿着那件灰色呢子外套，在群里显得格外安静。

    上了大，她坐靠窗的位置，我坐她旁边。车发动的时候，她忽然轻轻说：“明明，你爸……年轻时候，可帅了。发^.^新/^.^地^.^址 \wWwLt*XSFb…℃〇M}”

    我愣了一下，侧过看她。

    她看着窗外，晨光从车窗玻璃上滑过，映在她脸上，把她眼角的细纹照得分明。

    她的嘴角带着一点极淡的、怀念的笑意，眼神却有些空，像是透过窗外飞逝的景物，看见了很远很远的从前。

    “他十九岁那年，在厂里当临时工，我十五，还在念初中。”她轻轻地说，“他总在放学路上等着我，给我买糖葫芦。后来他出事那年，我才十八。他在里给我写信，一封信就写


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