豪门禁忌之恋

    五年来，他所有的秘密都在这本子里——每一次心跳，每一次偷窥，每一次在夜里独自攥紧的拳。

    他知道这是病态的，他知道这不对。

    可他没有办法。

    他只能把它们写下来，锁进这本子里，锁进抽屉的底板底下，假装它们不存在。

    他翻到最后几页，找到今天的位置——十月，周二。他坐下来，拿起笔。

    笔尖落在纸上的时候，他的心跳慢慢平复下来。

    他写得很慢，很细。

    写那条墨绿色的缎面长裙，写她弯腰拿手包时绷出的弧线，写洗衣篮里蓝色的蕾丝，写指尖触到布料时那一点残存的体温，写那气味如何像一只手掌按在他脸上，写他如何在淋浴间里背靠着墙，让它贴着自己的鼻尖。

    写到某些地方，他停下来，握着笔发一会儿呆，再继续写。

    他写得很诚实。那些他永远不会说出的话，在这本记里，一个字一个字地落定。

    记的最初几页，属于姐姐。

    后来不知从哪一页起，母亲的身影也渗了进来——午后的琴声，玄关整衣领时冰凉的指尖，某件香槟色的真丝。

    他把那些也写了下来，一笔一划，像在忏悔，又像在收藏。

    但今晚，他只写了姐姐这一篇。

    写完，他放下笔，看了一遍，合上笔记本，拨密码锁，放回抽屉底板底下，把抽屉推回去。他站起来，走到窗前，拉开一角窗帘。

    就在这时，楼下传来开门的声音。

    车灯的光扫过落地窗——那辆黑色宾利已经驶进院子。他看了眼手机，十点四十，晚宴提前结束了。

    客厅里响起母亲的声音：“小望？你爸和你姐回来了，姐姐给你带了宵夜。”

    沈望站在二楼走廊的影里，指尖还残留着一点若有若无的气息。

    他听见姐姐的脚步声踏上楼梯。

    一步，两步。

    她在楼梯转角停住，仰看见他，笑了：“小望，还没睡？给你带了蟹小笼。”

    “……谢谢姐。”

    沈清澜走近两步，忽然抽了抽鼻子，微微皱眉：“你身上怎么一味儿？”

    沈望的心脏漏跳了一拍。

    “……刚才在厨房煮泡面。”他说，“可能沾了油烟。”

    沈清澜盯着他看了两秒，然后笑了，伸手揉了揉他的发：“快十二点了还吃泡面，小心长不高。去洗手，姐给你热小笼。”

    她从他身边走过，带起一阵风。那阵风里没有香水味——她回来后大概卸了妆洗了澡，身上是净的、柠檬沐浴露的味道。

    沈望站在走廊里，垂着眼。

    他没有回看她。

    他知道，那条蓝色的蕾丝内裤此刻正安静地躺在洗衣篮底，和今早一模一样，什么都没有变。

    变的只有他——他身体里那本只有他自己知道的记，又多了一页。

    他站在那里，听着楼下姐姐热小笼的声音，和母亲轻轻哼着的调子，慢慢地，闭上了眼。

    他在走廊里站了一会儿，才转身下楼。

    楼梯拐角处灯光斜过来，厨房里传出蒸笼盖子磕在锅沿的轻响。

    他走过去，看见姐姐站在灶台边，已经换了一身家居服——宽松的灰色卫衣，发用发夹随意别着，露出净的后颈。

    她刚洗过澡，身上是柠檬沐浴露的气味，在暖黄的灯下显得柔软，和傍晚那个穿墨绿缎面裙、后背镂空的总经理判若两。

    “站门嘛？”沈清澜也不回，“洗手，小笼好了。”

    他洗了手，在料理台边坐下。

    蒸笼揭开，白汽扑了满脸，蟹小笼码得整整齐齐，皮薄得能看见里面金黄的汤汁。

    姐姐用筷子夹了一只到他碟子里：“烫，先咬一皮。”

    他低咬开一个小，汤汁涌出来，鲜得发烫。他咽下去，才说：“好吃。”

    “废话，蟹是现拆的。”沈清澜自己也夹了一只，坐在对面，脚踩着高脚凳的横杠，“爸今晚喝多了，在书房醒酒呢。”

    “妈呢？”

    “妈在楼上铺床。”她说着，目光在他脸上转了一圈，“你今天怎么话这么少？”

    “没有。”

    “没有？”她学他，捏着嗓子，“没有——”然后自己先笑了，“你们班主任上次还给我打电话，说沈望同学在班里一个月说的话加起来不超过十句。你姐我都替你急。”

    “说什么？”

    “说你冷啊。”沈清澜咬了一小笼，汁水沾在嘴角，她拿纸巾擦了，“我寻思我们家小望挺好啊，怎么到你同学嘴里跟个冰山似的。”

    沈望没接话。

    厨房里安静了一瞬，只有蒸笼底下咕嘟咕嘟的水声。




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