磨坊

越来越剧烈。

    她的嘴唇张开了，舌尖轻轻舔了一下上唇，喉咙里的声音越来越碎，越来越急。

    她的另一只手从被子里伸出来，抓住了枕角，手指攥得紧紧的，指节发白。

    她翻了个身，把脸埋在枕里，整个弓了起来，两条腿蹬直了又蜷回去，蜷回去又蹬直，喉咙里发出一声长长的、闷在枕里的呻吟。

    梁满仓的腰猛地往前一挺，一热流在了墙上。他蹲在窗户根底下大喘气，腿软得像踩在棉花上。

    然后他听见了一个声音。

    “外面凉，进来吧。”

    他的血一下子凉了半截。

    是马大凤的声音。

    不高，很轻，从窗户缝里漏出来，平静得像是在说今天天气不错。

    没有惊慌，没有恼怒，甚至没有一丝意外。

    就好像她早就知道他在那儿。

    梁满仓蹲在窗户根底下，浑身僵住了。

    他想跑，可腿不听使唤。

    他想说话，可嗓子眼里像是被什么东西堵住了。

    他蹲在那儿，手还攥着软下去的，裤裆敞着，裤子湿了半截，狼狈得像一条落水狗。

    脑子一片空白。

    屋里沉默了一会儿，然后马大凤的声音又响起来。

    “一年了。每天晚上蹲窗户根，腿不疼？”

    她的语气里没有责备，甚至没有羞臊。就好像在说一件她早就知道、也早就习惯了的事。就好像在问他今天磨了几袋面、劈了几捆柴。

    梁满仓慢慢站起来，膝盖一软差点又蹲下去，赶紧扶住了窗沿。

    他拄着棍子站在窗外，低着，不敢往窗户里看。

    雨水从屋檐上滴下来落在他的脖子里，凉得他一个激灵。

    “嫂子——”

    “进来。”马大凤的声音还是那么平静，“门没锁。”

    他不知道自己在想什么。

    他的脚自己迈开了步子。

    他拄着棍子一瘸一拐地走到门，手放在门板上，停了好一会儿。

    门板上的漆皮被雨水泡软了，摸上去湿漉漉的。

    他的心跳声在耳膜里咚咚咚地敲，比他哥死的那天还响。

    他推开了门。

    油灯搁在炕的小矮桌上，灯芯烧得只剩半寸，昏黄的灯光把屋子照得半明半暗。

    马大凤半靠在枕上，被子拉到胸，露出一截白生生的锁骨和胳膊。

    她的发散着，黑黑的铺在枕上，脸上还带着刚才自渎时留下的一抹红。

    她的眼睛看着他，平静，沉静，没有躲闪。

    眼角的细纹在灯光下显得了些，鬓角的几根白发在暗处闪着银光。

    她老了。

    她也还年轻。

    两种东西在她脸上叠在一起，让她看起来像一尊被岁月磨圆的石像。

    梁满仓站在门，拄着棍子，低着不敢看她。他裤裆的扣子还没系好，裤腿湿了半截，雨水顺着裤脚滴在地上，积了一小摊。

    “把门关上。”马大凤说。

    他转身把门关上，门闩好的时候手在发抖，了两次才进去。他转回来，还站在门，手里攥着柳木棍，指节发白。

    “坐这儿。”马大凤拍了拍炕沿。

    他没动。更多彩

    “满仓。”

    他慢慢走过去，在炕沿上坐下，把柳木棍靠在炕边上。

    他坐得离她很近——太近了，近得能闻到她身上的气味。

    是皂角的气味，还有炕上那暖烘烘的、带着体温的被褥味。

    他低着，看着自己膝盖上那块补丁，手指攥着裤缝。

    他不敢看她。

    马大凤伸出手，手指轻轻搭在他攥着裤缝的手背上。她的手指很凉，刚从被子里伸出来，带着一点点湿。他的手僵住了。

    “你不用怕。”她的声音还是那么稳，“嫂子不骂你。”

    梁满仓的喉结上上下下滚了好几回，嘴唇在抖，想说什么又说不出来。眼眶里有什么东西在往外涌，他咬着牙把它们憋回去。

    “嫂子——我对不起你。对不起我哥——”

    “你没有对不起谁。”马大凤的声音忽然软了下来，像是在哄石，“你什么都不用说。我知道。”

    她的手指从他手背上滑过去，轻轻握住了他的手腕。

    她的手指顺着他的手腕往上，摸到了他手臂上那条被皮带抽出来的旧伤疤，停在上面，用指腹慢慢摩挲着。

    那道伤疤凸起着，像一条僵硬的蚯蚓。

    她摸了一遍又一遍，像是在用指尖读一本书。

    “那年老胡打你，这条胳膊上缝了七针。”

    梁满仓没说话


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