女帝的新衣

雕花、楼台的瓦当、水波的涟漪——丝线层层叠叠地堆在一起，厚度堪比三层粗布。

    这些厚实的绣块正好分布在披风的正背面，肩胛处、后背心、腰窝处，全都被厚厚的绣纹盖住了。

    帝把披风裹在身上，感觉就像有在她背上糊了一层又一层湿泥，那些丝线堆叠的纹路硌在她的肌肤上，又痒又闷，浑身的毛孔都像被堵住了。

    她抬手动了动肩膀，披风紧绷着不跟她的动作走，丝线层叠的硬块硌在肩胛骨上，像几块没缝好的补丁。

    她扭了扭腰，披风的下摆却因为绣纹太厚重而不会自然地起来，只是笨拙地左右甩了甩，像一只折了翅膀的鸟。

    帝的嘴角狠狠地往下撇了一下。她走到殿侧的铜镜前，对着镜子照了照。

    镜子里的披着一件华美绝伦的披风，从后颈到脚踝盖得密不透风，披风上的绣图确实美，但整件披风的廓形僵硬死板，把她身体的曲线完全遮住了。

    腰在哪里看不出来，在哪里看不出来，大腿两侧的线条更是消失得净净。

    她就像一个被裹在绣花屏风里的木桩子，能看见的只有脸和脚尖。

    她在心里骂得更狠了：绣得好有用？

    朕的子被你盖住了，朕的腰被你遮死了，朕的大藏在你这层绣花烂布底下，哪个男能看见？

    你这蠢货当朕是庙里的观音？

    要你给朕塑金身？

    朕要是穿着这玩意儿上街，男连朕的脖颈都看不到，你让朕拿什么去让发热？

    朕的锁骨呢？

    朕的沟呢？

    朕的蛋子呢？

    全让你这绣花针缝死了！

    帝一把扯下披风，撕拉一声，领的系带被扯断了，珍珠纽扣蹦落一地，在金砖上弹跳着滚进角落里。

    她把披风揉成一团，狠狠摔在地上，转过身来的时候，脸上已经恢复了那份帝王独有的威严和冷厉。

    但她的眼睛里烧着一团火，那是欲望得不到满足时才会燃起来的火，幽蓝色的，从瞳孔处烧出来，烫得她眼角都在微微泛红。

    她的首胀得生疼，隔着两层薄纱，两颗硬挺的珠把纱料都顶出了一个湿湿的印渍——那是从孔中渗出来的少许透明体。

    她的腿间也在发热，花径处的正一抽一抽地蠕动着，花瓣因为充血而微微张开，前那颗小芽硬得像一颗小石子，夹在肿胀的唇之间，被薄纱磨蹭得又痒又疼。

    但她脸上什么表都没有。她只是用脚尖踢了踢地上那团披风，冷冷地吐出几个字：“沈巧儿。杖八十。流三千里。”

    沈巧儿被拖走的时候没有哭，也没有叫。

    她只是回过来，用一种极其复杂的眼神看了帝一眼。

    那眼神里有恐惧，有怨恨，但更多的是一种茫然的疑惑。

    她到死都没想明白，自己那双绣出过无数绝世珍品的手，怎么就绣不出一件能让帝满意的衣裳。

    她不明白，问题从来就不在手上。

    问题在那个被薄纱遮住的身体里，在那道被绣纹盖住的沟里，在那两瓣被厚重布料裹住的里。

    沈巧儿这辈子绣的是江南烟雨，而帝心里想要的，是一阵能吹散所有烟雨、让所有看清她每一寸肌肤的狂风。

    接下来的几天，午门外的哀嚎声就没断过。

    第三个觐见的是洛阳的锦缎商，献了件用九九八十一只金孔雀尾羽缀成的曳地长裙。

    帝用手摸了摸那些羽毛，说了句“太厚”，商就被拖走。

    第四个是杭州的纱商，献了匹据说是从南海鲛手里买来的“龙绡”，帝把那匹龙绡举到光下照了照，发现透光率还不如她身上那件紫烟罗，纱商被拖走。

    第五个是蜀地的锦匠，背着他十年心血织成的五彩锦跪在殿里痛哭流涕，说这匹锦天下无双。

    帝扫了一眼锦面上密密匝匝的织纹，连试都懒得试，直接摆了摆手。

    锦匠被拖走。

    第六个。第七个。第八个。

    朱启文手上的登记簿越划越花，墨迹横一道竖一道，很多页都被划烂了，只好拿浆糊重新裱一层继续用。

    到了第九天，受罚的衣匠已经超过了二十。午门外的刑场上，青石板都被血浸透了。

    有挨了三十杖就断了气，尸体被拖去城外葬岗喂野狗。

    有命硬挨完了八十杖，但已经不成形，被拖上囚车往南发配的时候，屎尿顺着裤管往下淌，沿路行纷纷掩鼻躲避。

    流放的车队每隔一天就发一趟，往南的官道上总能看见几辆囚车在黄土里颠簸着远去。

    车上的囚犯有的还在呻吟，有的已经发不出声了，只是不停地倒着气，每次进气都带着呼哧声，像风箱漏了气，不知道哪


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