绿染青青

    窗外是旧街的夜景，对面商铺的霓虹灯招牌闪烁着红绿绿的光，隔着玻璃，喧闹声变得模糊。

    叶青没有开灯，就着窗外透进来的光走到书桌前，手指轻轻拂过那个相框。

    照片里的父亲穿着军装，笑得那么开朗。

    母亲依偎在他身边，脸上是幸福的光彩。

    那时候她才六岁，被父亲抱在怀里，扎着两个羊角辫；叶洋更小，被母亲搂着，胖乎乎的手抓着母亲的衣角。

    已经两年了。

    父亲狱已经两年。还有一年，他就能出来了。

    叶青的手指在玻璃上轻轻划过，划过父亲的脸。

    她记得父亲身上的味道，那是汗味、烟味和一种说不出的、属于军的刚硬气息混合在一起的味道。

    记得父亲用胡茬扎她脸时痒痒的感觉，记得父亲把她扛在肩上时视野骤然开阔的兴奋，记得父亲教她骑自行车时那双稳稳扶着车后座的大手。

    也记得三年前那个夜晚，警车刺耳的鸣笛声，母亲撕心裂肺的哭声，邻居们围观的窃窃私语。

    记得父亲被带走前回看的最后一眼——那双总是带着笑意的眼睛，那一刻盛满了痛苦、愧疚和绝望。

    还有周海。

    那个矮壮丑陋的男，瘸着腿，满满脸的血，躺在地上像条死狗。

    邻居们唾骂他，朝他扔垃圾。

    母亲哭晕过去。

    而她，当时只有十二岁的她，抱着瑟瑟发抖的叶洋，站在混的群中，看着那个毁了她们家的男，心里只有恨。

    可是现在……

    叶青闭上眼睛，吸了一气。

    汤的香味从楼下飘上来，混合着炭火的气息、烤的焦香、街道上各种食物的味道。

    还有母亲和小玲的说话声，隐约的、带着笑意。

    周海已经来了一年。

    每天晚上六点半，准时出现，瘸着左腿，走路一拐一拐，沉默地开始活。

    穿串、搬东西、生炭火、招呼客、收拾桌子……什么都。

    不要工钱，不吃店里的东西——除非母亲硬塞给他。

    完活就默默离开，消失在旧街沉的夜色里。

    从最初的强烈抵触，到后来的麻木习惯，再到如今……叶青不知道母亲心里到底怎么想。

    但她自己，那种尖锐的恨意，在这一年复一的旁观中，好像被磨钝了。

    剩下的是一种复杂的、说不清的绪——厌恶仍然有，看到他邋遢的样子、丑陋的脸、猥琐的举止，还是会生理反感；但偶尔，看到他搬着沉重的啤酒箱时额上起的青筋，看到他被炭火烫到手却一声不吭继续活，看到他蹲在墙根吃母亲给的食物时那种卑微又珍惜的样子……心里又会冒出一点别的什么。

    “青青？”楼下传来母亲的声音，“汤要凉了！

    叶青睁开眼睛，最后看了一眼照片，转身走出房间。

    楼梯下到一半，她就闻到了更浓郁的香味——炭火已经生起来了，烤在铁架上滋滋作响，油脂滴落在炭上，激起一小簇一小簇的火星和青烟。

    店里已经坐了两桌客。

    一桌是三个中年男，喝着啤酒，大声聊着生意上的事；另一桌是一对年轻侣，靠小声说话。

    王小玲正在给那桌中年男上毛豆和花生，李秋梅则站在烤架前，手里拿着把扇子，熟练地翻动着串。

    烧烤摊最忙的时候要开始了。

    叶青走到柜台后面，灶上的小砂锅还温着。

    她揭开盖子，浓郁的汤香味扑鼻而来，黄澄澄的汤面上漂着几点油星，下面沉着块、香菇和枸杞。

    她盛了一碗，坐到柜台后的高脚凳上，小小喝着。

    汤很鲜，温度正好，暖流从喉咙滑进胃里，驱散了秋傍晚的微凉。

    她一边喝汤，一边看着母亲忙碌的背影。

    李秋梅站在烤架前，橙红的炭火映着她的侧脸，额上渗出细密的汗珠。

    她的动作已经形成肌记忆——刷油、撒料、翻面、再刷油……手臂稳定而有节奏地摆动。更多彩

    油烟升腾起来，被顶的抽油烟机呼呼地吸走大半，但仍有少许弥漫在空气里，混合着香料和香，构成烧烤摊特有的、浓烈的间烟火气。

    “秋梅姐，包厢的客来了！”王小玲在门喊。

    “来了！”李秋梅应了一声，将手里烤好的串装盘，递给小玲，“这盘是3号桌的。我去招呼包厢。

    她擦擦手，解下围裙，从柜台下面拿出一个记账本和菜单，快步走向楼梯。经过叶青时，她脚步顿了一下，伸手摸了摸儿的：“多喝点，锅里还有。

    叶青点点，看着母亲上楼的背影。

    李秋梅今天穿了那


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