北堂折萱

    他说：“只要你点，我们马上可以结婚。柳寅会有最好的学校，最好的生活。我会把她当亲生儿一样培养，她会继承我们的财产。”

    柳依没有说话。她低着，用叉子把盘子里剩下的意面卷起来，又松开，又卷起来。面已经凉了，酱汁凝成一层薄薄的膜。

    她想反驳他。

    想说罗迪在图书馆蹲在她面前的时候眼睛有多认真，想说他在丁堡窗台上挂的那棵小圣诞树，想说他在咖啡馆里说“我要当爸爸了”的时候声音有多亮。

    但这些话涌到喉咙就停住了，像被一道闸门拦住。

    因为他说的是对的。

    她知道他说的是对的。

    她一直都知道。

    柳依把叉子放下。盘子里的意面还剩一半。

    她想，这家餐厅的虾仁真的很新鲜，柳寅会喜欢的。

    那天晚上他送她回家。

    车停在街角。

    他从来只送到街角，不送到楼下，像是知道她还没准备好让邻居看到一个陌生男送她回家。

    她下了车，裹紧大衣往公寓楼走。走到楼门的时候，她看见街对面的路灯下站着一个。

    不是罗迪。

    是母亲。

    即使她很希望那个是罗迪。

    母亲穿着那件灰色的旧大衣，手里挎着一个布袋子，发被夜风吹得散了几缕。

    她站在那里，隔着一条窄窄的街道，隔着伦敦冬天湿冷的夜色，直直地看着她。

    路灯把她的影子拉得很长，一直拖到马路中央。

    母亲没有走过来，没有叫她，没有挥手。

    只是在确认完什么之后，微微点了一下。那个点的幅度很小，但柳依看得清清楚楚。

    然后母亲转身走了，步子不快不慢，背影很快被夜色吞没。

    第二天下午，母亲打电话叫她回家。

    柳依把柳寅留在幼儿园，坐四十分钟地铁到东区。

    她推开联排屋的门，走廊里的声控灯还是坏的，她摸黑换了鞋。

    客厅的窗帘拉着，只亮了一盏落地灯，昏黄的光落在沙发和茶几上。

    茶几上放着两杯茶，冒着热气。

    一杯在母亲那边，一杯在对面。

    对面的那个杯子是她的——她从小用到大的杯子，白瓷底上印着一朵蓝色的小花，杯沿上有一个很小的豁。

    母亲坐在沙发上。

    她今天穿了那件紫色的开衫。

    那是柳依很多年前用第一份打工的薪水买给她的，袖已经起了毛球，但颜色还是很好。

    她说她平时舍不得穿。

    “来了。”母亲说。她没有站起来，只是往旁边挪了半个身子，给她腾出位置。

    柳依走过去坐下，手放在膝盖上。

    沙发还是小时候那张，弹簧已经松了，坐下去会往下陷一块。

    母俩隔着一个拳的距离，没有挨上。墙上那老钟的秒针在走，一下，一下。

    母亲没有马上说话。她把茶端起来，吹了吹，又放下。

    杯底磕在玻璃茶几上，发出一声很轻的脆响。然后她转过来看柳依。

    她的目光从柳依大衣袖的磨损处扫过，从她手腕上那个手工制作的编绳，最后落在她脸上。

    “你瘦了。”母亲说。

    柳依等着。

    她知道这不是开场白。

    母亲的手指在茶杯边缘来回划了两圈，然后停下来。

    她没有看柳依，看着窗帘上透进来的一线灰白的光。窗外有鸽子飞过，影子从窗帘上一闪而逝。

    “你那个男朋友——罗迪。他是不是从来没跟你提过结婚的事。”

    不是问句。

    柳依没有回答。

    母亲也不需要她回答。

    “你当我不知道。”母亲说。她的声音比平时低了很多，低到几乎被暖气管里的水声盖过。

    “你把钱填给家里，你当我不知道那些钱是你的。德莱文家给的那笔——你有多少是骗我的，我不问。因为我知道你也不容易。”

    柳依看到母亲的手在茶杯边缘上轻轻抖了一下。

    不是装的。

    她从小就见过母亲装出来的颤抖——每一次需要让儿心软的时候，母亲的肩膀都会恰到好处地抖一抖，睫毛会恰到好处地湿一湿。

    但这一次不一样。这一次母亲的抖是手指尖的，很细微，像是她自己在压，但没压住。

    “柳依。”母亲叫她的名字。母亲很少叫她的名字，通常叫“你”，或者“依依”。

    但今天她叫了“柳依”。这两个字从她嘴里说出来，有一种陌生的、笨拙的重量。

    “我这一辈子，”母亲说，声音比


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