季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    窗框的木边上有几道刻痕，很浅的，不知道是什么时候留下的，可能是搬家时磕的，也可能是以前谁用钥匙在上面划过。

    我用指甲沿着其中一道刻痕划了一下。

    指甲卡在木纹里，发出细微的沙沙声，很轻的，在安静的房间里，像是虫子啃木的声音。

    楼下的街道上有经过。

    脚步声，皮底敲在水泥地上。

    嗒嗒嗒，不紧不慢的，由远及近，然后越过这栋楼，又越来越远，最后消失了。

    阳光照在我站的位置，左脸被晒暖了。

    右脸在影里，一冷一热的。

    光照在我的手背上。

    能看清上面细小的汗毛，在光里变成淡金色，像一层很薄的绒毛。

    窗外的阳光照进来。

    春天的光，淡金色的，落在茶几上那盏红灯笼上。

    灯笼还在那里。

    红纸在光里透出温润的质地，像是一层半透明的皮肤，光从后面穿过来。

    把纸的纹理映得一清二楚，细密的纤维织在一起，有些地方厚一些，透过的光暗一些，有些地方薄，光就亮一些，像是一幅褪色的水墨画。

    母亲昨晚又擦了一遍灯笼上的灰。

    她什么都没说，就是拿了一块布，在灯笼表面轻轻擦了擦，从灯笼的顶部擦到底部，沿着竹篾的方向，来回擦了两遍，然后放回了原处。

    我伸手，碰了碰灯笼的边缘。

    竹篾很韧，按下去会微微弯曲，但不折，手指松开之后，它又弹回原形。

    红纸很薄，几乎能透过纸看到手指的廓，淡红色的，像隔着一层薄薄的水看东西。

    灯笼的骨架是用细竹篾编的，几根竹篾叉着，织成网，然后糊上红纸。

    我用手指沿着竹篾的走向摸了一遍，一条，一条，一条，它们平行着，又叉着，在纸下面凸起，像是血管。

    我把灯笼转了一个角度，让它对着光。

    里面的蜡烛座还在。

    那个小小的铁皮圆片，焊在一根铁丝上。

    从灯笼底部伸进去。

    蜡烛座上残留着一小截白色的蜡油，已经凝固了。

    但表面还有一点湿润的光泽，可能是最近的温度让它稍微融化过。

    然后又冷却了。

    蜡油的形状不规则，边缘卷曲，像是涸的湖底。

    我用手指碰了一下。

    硬的。

    冷的。

    春天来了。

    我能感觉到。

    虽然还有些凉，但那种凉已经不是冬天的凉了。

    是春天刚开始的那种凉，早晚凉，中午暖，像是一个在慢慢靠近你，先让你感觉到她的影子，然后才让你感觉到她的温度。

    我把灯笼放回茶几上。站在原地。看了看时间，她出去四十分钟了。

    我走进厨房，把早上剩下的粥倒进锅里，开火，小火热着。

    然后从冰箱里拿出白菜，放在案板上。

    一刀一刀地切。

    白菜梆子在刀下裂开。

    发出清脆的声响，咔嚓，咔嚓，咔嚓，声音在厨房里回，像是什么东西在反复折断。

    切完之后，白菜丝堆在案板上。

    白色的，浸出一些水分，在案板上形成一小滩水渍。

    门传来钥匙锁孔的声音，转动，咔嗒。

    门开了。

    母亲站在门，脸颊被风吹得有些红，鼻尖也是红的，嘴唇有些。

    她手里拎着一个塑料袋，里面装着几根葱和一块豆腐，塑料袋的边缘凝着水珠，是豆腐渗出来的水。

    “买了点菜。”她说，弯腰换了拖鞋，把菜拎进厨房。

    她看到案板上切好的白菜，愣了一下。然后说，”也包饺子吧。”

    “好。”

    她从柜子里拿出面，从袋子里舀出几勺，倒进盆里。

    水龙打开。

    温水。

    倒进面里，她用筷子搅拌，面在她手下结成絮状，白色的，小团小团的，像是细碎的雪。

    然后她放下筷子，用手揉，手掌压在面团上。

    一下。

    一下。

    把絮状的面压成一个整体。

    面团在她手里慢慢变得光滑，从粗糙的白色变成柔润的米白色，表面不再有裂痕，像是一块被水冲洗了很久的石。

    我站在她旁边，看她揉面。

    她的手腕在用力，能看出筋络在皮肤下面微微凸起。

    她揉了一会儿，停下来。

    把面团翻了个面，用湿布盖上。

    放在一旁醒着。

    “馅呢？”她问


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