季韵传奇（基于寄印传奇创作）

罗着端菜。

    她不愿意上桌，说自己吃过了，搬了张小凳子坐在门剥蒜，蒜皮撕开的声音脆脆的。

    桌上只有三个。

    父亲坐东边。

    他以前的位置。

    母亲坐西边。

    她以前的位置。

    我坐靠门的那一边。

    我平时吃饭的位置。

    椅子拉开的吱嘎声，碗筷摆好的叮当声。

    所有位置都没变。但一切都不一样了。

    父亲低扒饭，动作很快，但不自然。

    他把脸埋进碗里，筷子飞快地把饭往嘴里扒，夹菜只夹面前那盘青菜，胳膊伸得小心翼翼的，像怕碰到旁边的。

    母亲吃得很慢，一粒一粒地嚼，不像在吃饭，像在完成一个任务，偶尔抬一下眼皮。

    但不看父亲那边，视线从他肩膀上方越过去，落在他身后那面墙上。

    我埋吃，不知道该看哪里，视线不知道该放哪儿，看父亲不对，看母亲不对，看他们俩中间的那盘鱼也不对。

    一碗饭很快就见底了。

    但我不敢添，怕添饭的声音太响，怕站起来走过去的几步路太长。

    全程没有一句对话，只有筷子碰到碗沿的声音，叮，叮，咀嚼的声音，偶尔有清一下嗓子。

    然后就又安静了，安静得能听到墙角那只钟的秒针走动，嗒，嗒，嗒。

    我后来回想。

    那顿饭可能是我这辈子吃过的最安静的一顿饭，不是那种“无话不谈的默契”的安静，是那种“谁先开谁就输了”的安静，每个都在等别先说话。

    但没有说。

    中间有一个曲。

    父亲伸手去够远处那盘鱼，鱼摆在桌子中间靠母亲那边。

    他伸出手，手伸到一半，停住了，手指在空气中张了张，又缩了回去，手落回桌上，手指蜷起来。

    母亲看到了。

    她夹菜的动作顿了一下。

    然后继续吃，什么都没说。

    在门看到了这一幕。

    她叹了气，放下手里的蒜，蒜瓣在碗里滚了一下。

    她起身走进来。

    那双裹过的小脚走起路来有点晃。

    她走到桌前，拿起公用筷，夹了一筷子鱼肚子上最肥的那块，放到父亲碗里。

    父亲的碗沿被鱼的汤汁洇湿了一块。

    父亲愣了一下，低看着碗里那块鱼，低声说了句“妈”，声音有点哑。

    没理他。

    她已经转身走回去，又坐回门剥蒜去了，蒜皮撕开的声音又响起来，脆脆的。

    光灯白得刺眼，灯管两端已经有点发黑了，照在菜盘上，油光泛泛的，红烧鱼的汤汁在灯光下闪着光。

    不热。

    但我吃出了一身汗，背上的汗把秋衣洇湿了。

    筷子碰碗沿的声音，咀嚼的声音，清嗓子的声音。

    在门剥蒜的声音，蒜皮撕开的脆响。

    菜的味道，红烧鱼，炒青菜，蛋花汤，都是母亲做的，和平常一样的味道。

    我吃了一鱼，质细，味道是对的。

    但我吃不出滋味，舌像失去了味觉，嚼了几下，咽下去，什么味道都没尝到。

    三

    父亲回来后的一段时间，像一块石扔进池塘，涟漪很快就散了，水面恢复了平静。但那块石一直沉在池底，不声不响的。但你知道它在。

    我发现父亲大部分时间都窝在沙发上，一个姿势能维持半天，窝在沙发里，看着电视。

    但电视开着也没看他真的在看，屏幕上的画面在变换。

    他的眼睛盯着屏幕。

    但瞳孔是散的。

    有时候我放学回来，推开门。

    父亲还是那个姿势，角度都没变。

    有时候半夜起来上厕所，客厅的灯还亮着。

    父亲还坐在那里，烟灰缸里多了几个烟，电视开着，静音了，画面无声地闪烁着。

    他的脸在屏幕光线里明明灭灭。

    圆寸长出了一点。

    但还是短的，发茬硬硬的，像刷子，脸上没什么表，不是难过，不是生气，是一种“空了”的表，什么都不剩了。

    窝在沙发里，身体往下滑，脖子靠在沙发靠背上，两只手搭在肚子上，手指叉着。

    穿着家里那件旧t恤，领有点松，露出了锁骨，一条灰色短裤，光脚，拖鞋踢在沙发底下，一只横着，一只竖着。

    母亲和父亲之间的对话，如果那算对话的话，大概是这样的。

    母亲从厨房出来：“吃饭了。”声音不高不低。

    父亲从沙发上坐起来：“


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