囚禁作精后

边，在他毫不知的况下，用镜一寸一寸地丈量过他的身体。

    那天晚上，老男把余艺叫到了客厅。

    他的脸是灰白色的，像一张被揉皱又勉强抚平的纸，所有的褶皱都在，只是被压得更了。

    “你明天就回去，”老男说，“车票已经买好了。”

    余艺站在那里，手里拿着一个他刚拆开的、老男送他的新手机，屏幕还亮着，设置向导在问他“是否要同步之前的照片”。

    他抬起来看着老男的脸，那张脸他看了五年，熟悉到闭上眼睛都能画出每一道皱纹的走向。

    他以为他会觉得解脱。

    但那个晚上，他躺在床上，没有解脱感。没有任何他以为会有的感觉。

    他只感觉到冷。

    不是那种盖被子就能解决的冷，而是一种从骨缝里往外渗的、像整个冬天都灌进了胸腔里的冷。

    老男站在他房间门，没有进来。

    他站在那里，手扶着门框，指节泛白，嘴唇哆嗦了几下，最后只说了一句：“对不起。”

    然后他走了。

    脚步声在走廊里渐渐远去，越来越小，越来越轻，最后被走廊尽的关门声切断了。

    余艺回到余家的时候，没有问他这五年发生了什么。

    没有问他在省城过得好不好，没有问他为什么瘦了那么多、为什么脸色那么差。

    他的继父只是看了他一眼，说了一句“回来了”，然后就继续看他的报纸了。

    他的妈妈在客厅里坐着，手里拿着一杯茶，看到他的时候眼眶红了一下，但很快就恢复了正常。

    她走过来抱了抱他，那个拥抱很短，短到他还没来得及感受她的体温就已经结束了。

    “回来就好，”她说，“以后好好在家待着。”

    在家待着。

    那个“家”里，没有一个知道他被怎样对待过。

    或者他们知道，但他们不在乎。

    余艺后来才慢慢明白，他被送去那个老男那里，不是因为他需要去省城读书，而是因为余家需要那个老男手里的某样东西——一个项目，一块地皮，一份合同。

    他是那张合同上的一个条款，是谈判桌上的一枚筹码，是余家用来换利益的等价物。

    他的身体值那个价，他的尊严值那个价，他的五年值那个价。

    他没有可以恨吗？他恨的太多了。

    他恨他的继父，恨那个把他当作商品送出去的男。

    他恨他的妈妈，恨那个知道一切却假装什么都不知道的。

    他恨那个老男，恨那个用糖果和宠把他包裹起来然后一点一点吃掉他的魔鬼。

    但他最恨的是他自己。

    恨自己那个时候太小了，小到连“不”都不会说，小到被侵犯了都不知道那是侵犯，小到把那个老男的抚摸当成了某种奇怪的、不舒服的、但也许这就是“被”的感觉。

    恨自己居然在那些被宠溺的瞬间感到过满足，恨自己居然在那个老男说“对不起”的时候心里涌上来的第一反应不是愤怒而是“你不要走”。

    恨自己没有能力反抗。

    从到尾，从那个书房的台灯下到这间卧室的被铐住的手腕上，他从来没有一次真正地、彻底地、用尽全身力气地反抗过。

    他不是没有力气，他是没有那个东西——那个让他觉得“我有权利说不”的东西，一直没有长出来，像一个先天发育不良的器官，缩在身体的某个角落里，瘪的、枯萎的、永远不可能再长大了。