西海残花录

字，递给我，低声说：“利物浦海关，码街3号，找个叫哈维的官员，给他50英镑，事就妥了。楼下文书姓克拉克，塞30英镑，保你顺当。”

    我接过纸，扫了眼，地址字迹工整，墨味刺鼻。我点点，收进怀里，心说这帮英国佬，跟国内的洋行一个德行，肥得流油。

    他站起身，礼帽影子晃得像鬼，低声说：“我让给你安排住处，旅馆净，环境雅致。你这段时间没事别跑，出门跟旅馆经理打招呼。”

    我心一沉，明白这是监视，脸上没动静说：“好。”

    他哼了声，烟斗火光灭了，背过身挥挥手，像赶只狗。瘦子领我出门，递回木箱和信封，哼声说：“莫林，别耍花样。”

    出了商行，夜风凉得刺骨，巷子铜灯晃得像鬼火。

    绅士的手下是个矮胖子，裹着灰大衣，眼神贼溜，领我上辆马车，车厢里一霉味，坐板硬得硌。

    马车晃了半小时，停在码街旁一栋旅馆前，招牌写着“海鸥之家”，漆得发白，窗帘厚得像船帆。

    矮胖子推我下车，领我进大堂，里一蜡味夹着烟，地毯磨得发薄，壁炉烧得噼啪响。

    大堂经理是个秃顶老汉，穿着皱西装，眼袋垂得像装了铅，瞅我一眼，嘴角扯出冷笑，哼声说：“又是个外乡佬。”旁边的服务员，个红发小子，端着托盘，斜眼看我，低声嘀咕：“红番跑这儿嘛？偷棉花？”俩挤眉弄眼，笑得像偷了的狐狸。

    我咬牙没吭声，矮胖子瞪了他们一眼，哼声说：“少废话，给他办房间。”经理翻开登记簿，随手在上面勾几下，丢给我把铁钥匙，哼声说：“三楼，12号，别弄脏地毯。”

    矮胖子领我上楼，木楼梯吱吱响，可能随时要塌。

    他推开12号房门，屋子小得像棺材，床板硬得像石，桌上油灯晃得影子跳。

    他咧嘴一笑，露出半黄牙，低声说：“莫林，住得舒坦点。哦，对了，隔壁11号住的也是我们的，有事好照应。”他拍拍我肩，眼神冷若冰霜，转身下楼，门咔嗒一关，像锁了囚牢。

    我扔下包，坐在床沿，脑子里全是那绅士的笑，抛去给海关的，100英镑一次，听着美，可每次来都得把命押上。

    经理的冷眼，服务员的嘲笑，像针扎在心，隔壁那“自己”怕是连我喘气都得上报。

    第二天醒来，窗外码汽笛吼得像野狗，阳光从厚窗帘缝里漏进来，刺得眼疼。

    我翻身下床，木板吱吱响，重得像灌了铅，瞧了眼旅店大堂里的时钟，已经下午两点。

    昨晚那旅馆房间小得像棺材，床硬得硌骨，隔壁“自己”的咳嗽声断续半宿，像在提醒我他就是来监视我的。

    我洗了把脸，水凉得像冰，下了楼，旅馆餐厅一油腻味夹着烟，地毯磨得发白，壁炉烧得噼啪响。

    大堂经理那秃顶老汉瞅我一眼，嘴角一撇，哼声说：“红番，睡到这点儿？”我没理他，找张桌子坐下，要了盘火腿和黑面包，硬得像嚼石，配杯黑咖啡，苦得舌发麻。

    嚼着面包，我脑子里全是昨晚普莱纹商行那绅士的笑，这子过得真他娘的累，跑船、验货、挨搜，像条狗似的被牵着鼻子走。

    要不是当年在洋行过通事，见惯了洋佬的刀子嘴和黑心肠，昨晚那阵仗，怕是早压得我神崩了，跳海去了。

    我咬咬牙，咽下最后一面包，心说还有最后一件正事，得赶紧了。

    布朗的信封还在怀里，利物浦还有个钟表铺要找。

    我摸出信封，上写着“码巷47号，j·布莱克钟表行”。

    我收拾好皮包，系紧外套出了旅馆。

    经理斜眼看我，低声嘀咕啥，红发服务员在旁偷笑，像看耍猴。

    我没工夫搭理，推门出去，码街的煤烟味扑鼻，马车子碾得石板哒哒响。

    码巷在利物浦老城处，窄得像条蛇道，两边红砖楼挤得喘不过气，窗帘厚得像裹尸布，街角堆着鱼篓，腥得呛。

    我找到47号，门脸不起眼，木招牌刻着“布莱克钟表”，刷着黑漆，橱窗里几只怀表闪着暗光，像死的眼。

    我敲了敲门，里静得像没，半晌门开条缝，冒出个矮胖子，圆脸油光发亮，眯眼打量我，哼声说：“啥？”

    我压低帽檐，低声说：“萨凡纳来的，布朗的信。”他扫了我一眼，侧身让我进屋。

    屋里一机油味夹着烟，柜台上摆着拆开的钟表，齿散得像碎骨，墙上挂着几面座钟，滴答声吵得脑子。

    矮胖子指了指里屋，哼声说：“进去。”

    我握着皮包，推开一道木门，里是个小房间，窗帘拉得死紧，桌上油灯晃得影子像鬼。

    胖子跟进来，接过我递的信封和雪茄盒，眯眼拆开信，又拿放大镜瞧雪茄盒子里的另一层封印上的


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