海边的维拉（克苏鲁世界观）

，手里还捧着那篮蛋。

    他没有立刻回答。他在想别的事。

    叔叔的书房里，有一本他翻过几页就合上的旧书。

    书页发黄，边缘卷曲，上面的字迹歪歪扭扭，像是用快没墨的钢笔写出来的。

    他当时没仔细看，只扫过几眼——那些句子他不太懂，但有几个词反复出现。

    “归来者”。“借来的皮”。“门”。

    还有一张手绘的图。

    画得很糙，但能看出廓：一个形的东西，站在门，身后拖着长长的、像绳子一样的影子。

    那影子的末端伸进门里，门里一片漆黑。

    他当时觉得画得丑，翻过去了。

    现在忽然想起来。

    还有另一本书，硬壳封面的，里面夹着几页报纸剪报。

    剪报上的新闻都是关于格姆镇的——失踪的渔民，死在自家后院的老，还有一篇说“某户家的亡者重现，亲友惊恐”。

    那篇报道被红笔圈了起来，旁边写着一个问号。

    他当时不明白叔叔为什么圈这个。

    现在看着艾米丽那双红透了的眼睛，他好像有点明白了。

    “少爷？”

    维拉的声音把他拉回来。

    澜生抬起，发现艾米丽还在看他，那双眼睛里的绝望浓得化不开。

    他低看了看手里的蛋，看了看艾米丽那张苍白的脸，又看了看远处——镇子西边，泥滩的方向。

    那里灰蒙蒙的，什么都看不清。

    但那些书页上的字，那些画，那些被圈起来的新闻，忽然间都指向同一个方向。

    他说不清是什么。但他觉得，这件事和这个镇子有关，和叔叔那些书有关，和很多他说不清的东西有关。

    “……你先起来。”他说。

    艾米丽不动。

    “我答应去看看。”澜生说，“你先起来。”

    艾米丽愣了两秒，然后慢慢站起来。她的腿在抖，站不太稳。

    澜生叹了气，把那篮蛋换到一只手上，腾出另一只手——

    从袋子里翻出那盒铁罐曲奇。他打开盖子，拿出一块，递给艾米丽。

    “先吃点东西。”

    艾米丽看着那块饼，又看着他，没接。

    “吃吧。”澜生说，“吃完带我去你家看看。”

    艾米丽接过那块饼，低看着。她的手还在抖。

    然后她咬了一。

    嚼着嚼着，眼泪又掉下来了。她没擦，就那么嚼着，眼泪流进嘴里。

    澜生没有看她。他站起身，把曲奇盒子收好。

    他看了看天。铅灰色的云压得更低了，风里那腥味越来越重。

    他又看了一眼镇子西边。

    那里灰蒙蒙的，什么都看不清。但他脑子里全是那些书页上的字——歪歪扭扭的字迹，画得粗糙的图，被红笔圈起来的新闻。

    他不知道为什么这些会突然冒出来。但他觉得，它们都在指着同一个地方。

    西边。泥滩那边。

    “走吧。”他说。

    艾米丽抬起看他。

    澜生没有解释。他只是拎着那篮蛋，往西边迈了一步。

    维拉跟上来，走在他身边。她的手垂在身侧，轻轻晃着。

    艾米丽愣了两秒，然后小跑着跟上来，走在他另一边。

    三个走过那条空无一的街道。

    风从西边吹过来，带着泥滩特有的腥味。

    叙：雨夜来客

    三天前的夜晚。

    雨如注。

    老肯特坐在昏暗的油灯下，盯着桌上那碗冷掉的鱼汤。汤面上已经结了一层薄薄的油膜，几条小鱼漂在里面，泡得发白。

    他已经这样坐了很久。

    卧室的门开着，里面空的。三个月了，他还是会在半夜惊醒，伸手去摸旁边——摸到的总是冷冰冰的床单。

    玛丽。

    他闭上眼，能想起她最后那几天的样子。瘦得脱了形，颧骨高高突起，眼睛陷在眼眶里，却还是看着他，用那种他看了一辈子的眼神。

    “照顾好艾米丽。”她说。

    那是她最后一句话。

    老肯特睁开眼，盯着那碗冷掉的鱼汤。

    窗外炸开一道闪电，把整个屋子照得惨白。紧接着是雷声，沉沉的，从顶碾过去。

    雨更大了。打在窗玻璃上，噼里啪啦的，像有在砸门。

    然后——

    真的有声音在砸门。

    不是雨。是别的东西。

    老肯特抬起，看向那扇门。

    又是一声。

    砰。砰。砰。

  


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