和脱衣舞女郎妈妈一起穿越到异世界

窗户。

    风灌进来，凉凉的，带着一血腥味和焦糊味——是从西边那片战场飘过来的。

    远处，还能看见那些被烧掉的帐篷，那些还在冒烟的残骸，那些走来走去埋尸体的。

    她站在那儿，背对着扎西。

    心里那团东西，开始翻。

    从什么时候开始的？

    从扎西说“我要神的祝福”开始？

    还是从那些接耳开始？

    还是从她开说“你跟我来”那一刻开始？

    她不知道。

    她只知道，有什么东西，在她身体处，醒了。

    那东西睡了很久。

    从她穿越到这个鬼地方开始，就睡了。

    从她带着儿子逃命开始，就睡了。

    从她在这原上、在这群野蛮中间、一步一步熬成活下来开始，就睡了。

    可现在，它醒了。

    是那种——那种她以为早就死了的东西。

    ---她想起另一个世界。

    想起那个灯红酒绿的城市，想起那些夜店，那些舞池，那些五颜六色的灯光。

    想起自己穿着亮片裙子，站在舞台上，扭着腰，甩着发，把那些男的眼睛都勾直了。

    想起那些富二代公子哥，坐在最前排的卡座上，手里端着酒，眼睛盯着她，像盯着一块肥。

    想起散场以后，他们往后台塞钱，塞名片，塞房卡。

    想起那些酒店，那些床，那些在她身上喘着气的男。

    一个，两个，三个——数不清了。

    她那时候叫什么来着？

    coco？

    luna？

    还是什么更骚的艺名？

    忘了。

    只记得那些钱，那些包，那些钻戒，那些第二天早上醒来、身边空的床。

    她以为自己早就忘了。

    可原来没忘。

    那东西，一直在。

    在那个放的、骚的、为了钱什么都能的脱衣舞郎的身体里，一直活着。

    穿越了，也没死。

    ---扎西的声音把她拉回来。

    “神，您在想什么？”母亲转过身。

    扎西站在那儿，站在那屋子中间，那阳光从窗户照进来，照在他身上，把他那身皮袍照得亮亮的。

    他歪着脑袋，望着她，那眼睛里净净的，像一汪泉水。

    十八九岁。

    瘦瘦的，矮矮的。

    发糟糟的，像一蓬。

    脸上还带着点灰，是昨晚打仗蹭上的。

    那嘴唇的，裂着子。

    那手黑黑的，指甲里全是泥。

    就这么个小子。

    就这么个什么都不懂、傻乎乎、只知道“神的祝福是最好的”的小子。

    她要给他祝福。

    她答应了的。

    母亲走过去，走到他面前。

    她比他高一点，低着，能看见他那糟糟的顶，能闻见他身上那味儿——汗味儿，血腥味儿，烟火味儿，还有一子说不清的、年轻男孩特有的气息。

    “扎西，”她说，“你知道祝福是什么意思吗？”扎西抬起，望着她。那眼睛近近的，亮亮的，像两颗星星。

    “知道啊。”“知道？”“嗯。”他点，“我阿妈说过，被神祝福的，能跟神睡一觉。睡完，就能一辈子好好的，不受苦，不生病，打仗也死不了。”母亲愣住了。

    “你阿妈——告诉你的？”“嗯。”扎西又点，“我阿妈说，她年轻的时候，见过上一任神。那神可好看可好看了，比您还好看。她也祝福过，祝福完，那就好了。”母亲望着他，望着这张认真的脸。

    “你阿妈说的上一任神——”她顿了顿，“那是多少年前的事？”扎西挠挠。

    “不知道。我阿妈说的时候，我还小。”母亲沉默了。

    她忽然明白了一件事。

    这祝福，不是她发明的。

    是这地方本来就有的。

    上一任神，上上任神，也许更早——那些被称为“神”的，就是这个的。

    跟睡觉。

    给祝福。

    让那些傻小子们以为，睡一觉就能一辈子好好的。

    她算什么神？

    她只是——只是恰好穿越过来，恰好被这些当成了神。

    可他们不知道。

    他们只知道，神来了，神好看，神能祝福。

    就像扎西这样。

    她低下，望着自己的肚子。

    那肚子挺着，圆圆鼓鼓的。


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