肉版官仙

    剩下的蜡油，清了。

    红得透亮，像两块化开的玛瑙。

    他手心里一攥，蜡油重新凝起来，凝成了两根蜡烛。比原来细了一圈，短了一截，可光溜溜的，一个疙瘩都没有，红得能映出灯光来。

    丹田里一阵发虚。

    “提个蜡烛也要耗气。凡间这地方，点啥都得拿命换。”

    他擦了擦额上冒出来的细汗，把两根蜡烛重新立在碟子里，划着火柴，点上了。

    火苗稳稳地亮起来。

    一丝烟都没有。

    只有一淡淡的、甜甜的味道，像是蜂蜡，又比蜂蜡清。

    门响了一下，服务员端着一壶茶进来，一进门就愣住了。

    她看着那两根蜡烛，看着那稳稳的、不冒烟的火苗，眼睛一下子瞪圆了。

    “这……这是刚才那两根？”

    “嗯。”

    “咋不冒烟了？”

    “好蜡烛就不冒烟。”

    服务员把茶壶放下，凑过去，弯着腰，鼻子几乎贴到火苗上，使劲地闻了闻，又直起腰，看看蜡烛，又看看他，脸上的表古怪极了。

    “我家……”她小声说，“我家就是做蜡烛的……”

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    任娇推开包间门的时候，愣在了门。

    屋里没开大灯。

    桌子正中间立着两根蜡烛，红红的，细细的，火苗一动不动，像是两颗钉在半空里的小星星。烛光照着红桌布，照着玻璃转盘，转盘上映出两团晃晃的光晕。墙上那幅山水画被照得暖洋洋的，那些馒一样的山，也有了几分像样。

    一甜丝丝的味道，在屋里慢慢地飘。

    陈太忠坐在桌子那，看着她，脸上有点紧张。

    “你……”她站在门，手还搭在门把手上，“你这是啥？”

    “点蜡烛。”

    “我看见了，”她说，“我是问你点蜡烛啥？”

    他挠了挠后脑勺。

    “录像带上，”他说，“西餐厅里都点蜡烛。”

    她赶紧低下，反手把门关上，把红围巾解下来，搭在椅背上，在他对面坐下了。左手一直揣在大衣兜里，没拿出来。

    她低着，拿手背蹭了蹭眼角。

    “这傻子。”

    “这傻子……”

    她吸了吸鼻子，抬起来，冲他瞪了一眼。

    “录像带看多了你，”她说，“啥都学。”

    她把左手从兜里拿出来，搁在桌布底下，拿右手去拿茶壶倒茶。

    “那铁圈……”

    她的话到了嘴边，又咽回去了。

    烛光那么亮，他坐在对面，傻乎乎地看着她笑，一脸等着夸的样子。

    “今天不说。今天……先不说。”

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    菜是他点的，四个，一个红烧鲤鱼，一个蒜薹炒，一个拔丝山药，一个蛋汤。

    那个服务员上菜的时候，眼睛一直往蜡烛上瞟，瞟一眼，看一眼陈太忠，又瞟一眼。菜上齐了，她站在门，好像还想说什么，张了张嘴，没说，退出去了。

    任娇夹了一筷子拔丝山药，糖丝拉得老长，她拿筷子绕了好几圈才绕断。

    “那服务员咋老看你？”

    “她家是做蜡烛的。”

    “啥？”

    “没啥，”他把脚底下那两个大纸袋子拎上来，搁在旁边的椅子上，“给你的。”

    任娇的筷子停在半空，糖丝凝在筷子上，亮晶晶的。

    她看着那两个纸袋子。纸袋子上印着三个红字。

    丽坊。

    她认得这个牌子。她跟蒙晓艳逛街的时候，从那个门走过去好几回，那个玻璃门上贴着大画报，画报上的穿着胸罩冲街上笑。蒙晓艳拉着她要进去看看，她死活不进，脸红得像块红布。

    她放下筷子，伸手去扒拉那个纸袋子。

    一扒拉开，她的脸就烧起来了。

    黑的。银的。黑蕾丝的，银网眼的。一套一套，一层一层，叠得整整齐齐，塞了满满一袋子。

    她又去扒拉另一个袋子。

    还是黑的，还是银的。

    她抬起，看着他，嘴张着，半天合不上。

    “你……你买了多少？”

    “每个号都有。”

    “每个号？”

    “七十五、八十、八十五，abcd，”他掰着手指说，“店里那大姐说，前那个数是底下一圈，后那个字母是大小。我不知道你多大，就都买了。”

    任娇看着他，看着他那张一本正经的脸，看着他掰着的那几根手指。

   


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