哥哥，请你喜欢上那个人吧！

吐出来的气撑住了，小腹发胀，会发酸，腰眼又麻又涨，腿在桌布底下抖了一下，脚趾在鞋里绷得笔直。

    那根还硬着，还涨着，关还悬在半开不收的地方，马眼上那一小片先走凉凉地贴着，没管它——不出，也退不回。

    桌布底下，她那只收回的脚没有走远，就搭在他小腿边上，脚背松松地垂着，趾尖偶尔点一下，像什么都没发生过。

    她的呼吸还是平的，只比方才了半线，胸起伏了一下，便又收住。

    求她一句，就一句。苏晴端起红酒，抿了一，慢悠悠地说：“甜点想吃什么。”

    沈砚几乎要把手里的叉子攥弯。

    （她……她是故意的。）

    （她刚刚明明……）

    那种被吊在半空、上不来也下不去的难堪，让他耳朵都烧起来了。他低盯着盘子，半天没说出一个字。

    桌下，那只脚又懒懒地探了回来，这一次，甚至比刚才更慢。

    这一次她换了法子。

    整只脚不再平压，只把脚趾尖抵上来，隔着一层丝袜，在最要命的那根上慢慢地画圈——圈画得极慢，画完一个，停一停，让那点被撩起来的热自己往下沉，沉到一半，再画下一个。

    沈砚的呼吸被这一圈一圈套得七零八落，撑在膝上的手，指节都捏白了。

    一个圈，两个圈，三个……她描得极慢，慢到每绕到那一下，他的小腹都要跟着抽一下。

    圈与圈之间，她总停一停——不是走开，是停在原地，用那圆钝的脚趾压着不动，让那点被挑起来的热从那根最要紧的上，慢慢往四下洇开，洇得他一身都烫。

    等那点热刚要退，圈又来了，从底下兜上来，一圈裹着一圈，把他往那个边上一点点地推。

    他的腰不敢直，气不敢喘匀，只能端着那副切牛排的姿势，任那只脚在桌布底下，一下一下地数着他还能撑多久。

    那一圈一圈，到最后都是冲着关来的。

    每绕到底下，囊袋里那点东西就被勾一下，勾得他蛋蛋发紧、会发酸；她偏在他快要到的当停住，只把圆钝的趾腹压在原处，让那点被挑起来的热自己往下沉。

    他的马眼又渗了一回，先走把方才那片湿痕接着洇大，凉意贴着皮，一凉一烫地夹着他，比什么都要熬。

    “唔……”

    那一声堵在他喉咙，到底没能全咽回去。

    他端起水杯，仰灌了一，把那快要冲出来的气连水一并压下去。

    明明他才是该喊停的那个，他自己却连一个字都说不出——桌面上的“苏老师”还在替他添水，桌下那只脚，还在慢条斯理地等着。

    “滋……沙。”

    丝袜蹭着裤料的声响，被桌布闷在里面，只有他自己听得见。

    她一边画着圈，一边慢悠悠地开，语气和方才谈周教授时一模一样：“沈砚，你牛排都快凉透了。”说完，她自己也极轻地笑了一下，那笑里没有半分抱歉?。

    “不想吃甜的，也没关系。”苏晴又说，语气温柔得像在哄学生，“慢慢来。”

    ……

    那顿饭的最后一段，沈砚几乎是在煎熬里过的。

    苏晴就像掌握了某种节奏：她让他一点点攀上去，又在他快要到时，从容地收手；等他缓下来，再重新开始。

    来来回回，她在桌面上谈笑自若，甚至会把一块切好的牛排放到他盘子里，问他“尝尝这个”，而桌下那层丝袜下的脚，始终不紧不慢。

    到后来，沈砚自己也觉出了不对——他越是急着想“结束”，她就越是慢；他越是忍，她收得越是脆。

    这个白天在讲台上把道理讲得条理分明的，此刻正用一只脚，把一个比她小五岁的男孩，调理得毫无还手的余地。

    白天，她是整个学院谁有事都愿意去找的那个苏老师，是站在讲台上把每一句话都放得妥妥帖帖的；这会儿，她却用一只穿了一整天丝袜的脚，把那份妥帖一下一下地碾在一个学生的身上。

    桌上谈的是周教授、是论文、是甜点，桌下碾着的却是另一回事——两张脸隔着烛火，一样的温和，一样的从容，谁也不肯先露出底下那点东西。

    她到底想什么——她是不是，就喜欢看他这样。最后一次，那只脚踩上来时，沈砚终于没忍住，低低地“呃”了一声。

    苏晴端着酒杯的手顿了顿。她抬眼看他，眼神里那点笑意收了收，浮上一点别的什么——像是终于满意了，又像是还想再确认一遍。

    “怎么了。”她轻声问，脚尖在他最敏感的上，慢慢地打了个圈。

    她说完，唇边极轻地泄出一声气音——一整晚端着的那点从容，一回松动了一丝。?

    “唔……嗯……?”

    明明她一整晚都端着那副从从容容、


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