少子化时代：我亲自给妈妈授孕

    我叫陈默。发布\页地址)wwW.4v4v4v.us^

    这名字是我妈起的，说这孩子从小话少，闷葫芦一个，叫陈默最合适。

    其实我不是话少，我只是不跟外的絮叨。

    跟我妈，我话多得很，多到她有时候拿勺子指着我，说你怎么比巷卖豆腐的婆婆还唠叨。

    我就笑，说谁让你是我妈呢。

    她就拿眼睛剜我，剜完了自己先绷不住，眼角的细纹往上一挑，笑了。

    我爸走得早，因为一场没道理的事故。

    我对他的印象已经像一张被水泡烂了的旧报纸，字迹晕开，认不真切了。

    我妈从来不提他，我也默契地不问。

    子就是我们两个过，锅碗瓢盆，晨昏替，过了整整十六年。

    那是二十一世纪的第三个十年过半的时候。

    外的世界变了，变得快，变得冷，变得不讲私。

    少子化像一场无声的瘟疫，年轻的生育意愿掉进了冰窟窿里，怎么都打捞不上来。

    政府先是劝，后来是奖，再后来就只剩下了硬邦邦的条文。

    那年春天，一纸政令落到千家万户育龄的上——所有适龄未孕，必须赴指定医疗机构接受生育能力检测；合格者，不问意愿，统一安排工授孕。

    说白了，就是国家替你决定，什么时候怀，跟谁怀。

    那封信寄到家里那天，是个寻常的周三下午。

    我拿回来的，牛皮纸信封，左上角印着鲜红的文号。

    我妈在阳台上晾床单，身影被午后的阳光投在客厅里，腰肢到胯那一截的曲线，被那件家常的藕色衬衫裹着，随着她扬手挂床单的幅度，一扭一摆。

    她的身段不像少那般清瘦，是熟透的梨形，腰并不极细，但收得恰到好处，却饱满地挺着，像一颗待采摘的丰实果品。

    我坐在沙发上，把那张印满宋体铅字的通知读了两遍。每一个字都认识，可拼在一起，我胃里就像被塞进了一块粗粝的磨盘。

    “妈，”我开，声音有点涩，“政府来的。”

    她擦着手进来，接过信纸。

    她的手指修长，指节圆润，手背上有一层细密的、几乎看不见的小绒毛，在光线下泛着浅金色的光晕。

    她垂着眼睛，一行一行看下去。

    我站在旁边看着她睫毛在脸颊上投下的扇形影，看着她因为阅读微微抿起来的唇。

    那两片唇饱满，下唇尤其丰厚，色泽是天然的蔷薇红，不涂红也好看。

    她看完，脸上没什么波澜，只轻轻“嗯”了一声，把信纸折好，搁在了茶几的玻璃台面上。

    “不去成吗？”我问。

    “都来通知了，”她抬眼看我，那眼光温温的，带着点安抚的意味，“哪能不去？就当是体检了。”

    “那能一样吗？”我声音陡然大了半度。

    她看着我，没说话。

    客厅里的挂钟滴答滴答地响。

    我知道她懂了。

    她当然懂。

    工授孕，那意味着她的身体要被打开，被陌生的医生审视、摆弄，被一根不属于我们这个家的管子，把陌生的种子送进她肚子里。

    那个画面像一根鱼刺，卡在我喉咙里，上不来，下不去。

    “有什么不一样？”她轻声问，语气里甚至带点逗弄的笑意。

    我答不上来。

    我总不能说，我不想让任何外的手、外的东西碰你。

    这种话在十六岁的男孩子嘴里，说不出，一说出来就变了味，不是儿子该对母亲说的话。

    “吃饭吧。”她转身进了厨房，围裙带子在她后腰系了一个松垮的蝴蝶结。

    那天的晚饭，她做了很多菜，都是我吃的。

    但她自己没吃多少。

    我坐在她对面，看着她低垂的眼帘，看着她握筷子的手，看着她脖颈上那条柔软的、随着吞咽食物微微滑动的肌肤。

    我突然意识到，她今年三十六岁。

    二十岁生了我，现在正是一个身体最丰茂、最懂得怎么散发吸引力的年纪。

    这个念让我心慌，我低下扒饭，不敢多看。

    去医院的路上，我们挤在地铁里。

    她站在我身前，我一只手抓着吊环，一只手虚虚地护在她腰后，怕群挤着她。

    地铁的晃动让她的后背不时贴上我的手掌，隔着薄薄的连衣裙料子，我能感觉到她腰肢的温度，还有皮肤底下那层柔韧的弹。

    她抬看我，眼里有笑：“抓那么紧嘛，我不倒。”

    我没吭气。我只是不想让别挨她太近。

    到了医院。

    那真是我生平最讨厌


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