肥熟旗袍主母妈妈怎么会用我的鸡巴变成母猪

慢慢抵在我的肩上，像一只终于找到了落脚处的鸟。

    那天晚上，她坐在我床边翻开那本旧书，替我念书中的故事。

    她的声音又轻又软，一字一句，像从很远的年代里淌出来的溪水。

    我靠在她身旁，闻着她身上淡淡的兰花香气，听着她念那些古老的词句，感到一种奇异的安宁。

    我明白：就算我在这条路上越走越也没关系，因为她也在。

    我们总是一起沉浮的，我已经习惯了。

    半夜的时候我醒过来，发现她已经睡着了，手里的书滑落在枕边。

    月光从窗帘缝漏进来，落在她的侧脸上，把她的眉眼照得柔和而静谧。

    她的眉舒展着，像是做了一个不太坏、甚至有一点甜的梦。

    我看了她很久，然后轻轻把她手里的书抽走，放在床柜上。

    她没有醒，只是翻了个身，下意识地伸手往我这边摸索，像是确认我还在不在那里。

    她触到我的手臂，便安下心似的，将额抵上我的手背，又沉沉睡过去了。

    我任由她贴着，没有抽回手，目光落在那本旧书的封面上。

    那是一本诗集，扉页上有一行褪色的钢笔字：赠阿棠，愿岁岁常安。

    ——是他留下的字迹。

    原来她读的是父亲送给她的书。

    原来她讲给我的这个故事的每一句，都是在对一个已经不在的说她终于开始学着继续生活了。

    我轻轻合上书页，把它放回书架里那排旧书中间。那里有它该待的位置，就像我和她，也总有一个该待的位置。

    第二天早上，她醒得比我晚。

    我坐在床边，看着晨光一点点漫过她的脸颊，她醒来看见我第一眼时，眼里先是空白，然后浮起一层浅浅的笑意。

    “……主早。”她声音有点哑，带着刚睡醒的鼻音。

    “早。”我说，然后站起来，走到衣帽间，打开柜门，从最上层取出一件早就买好却一直没找到合适时机给她的旗袍。

    那是一件桑蚕丝的料子，颜色是极淡的黛蓝色，像雨后远山的颜色，袖绣着一小枝兰，低调，却衬她。

    我把那件旗袍挂在她房间门后的挂钩上，转身看了她一眼。

    她依然坐在被窝里，晨光落在她的肩，她看着那件旗袍，一言不发，只有视线像被它轻轻缠住了。

    她没有问那是给谁的，只是慢慢地弯了一下嘴角。

    我走到门边，停下脚步，回对她说：“今天穿这件。”

    她没有拒绝，连一点犹豫都没有。

    她掀开被子，赤脚踩在地板上，走到门后伸手取下那件旗袍，抱在怀里，低用指尖轻抚过绣着兰的地方。

    然后她抬起，眼里有一簇很亮的、像晨露一样的光，声音又轻又软：“好。母猪今天，穿主挑的这件。”

    说完，她转身走向梳妆台，把旗袍放在一边，拿起那把旧木梳，慢慢梳起自己的发。

    晨光漫过她的肩颈，像一层薄薄的金纱，笼在这座老宅安静的清晨中，也笼在我们母子之间那道早已说不清形状的、暖热而朦胧的关系上。

    我看着她梳的侧影，没有再多说一句话，只是轻轻把门带上，走向厨房，去烧一壶水。

    傍晚那场雨已经把老宅浇透了。

    窗外的桂花树被洗得发亮，一片叶子也没掉，湿淋淋地挂在枝。

    屋里没开大灯，只点了床那盏小夜灯，昏黄的光铺在墨绿色的被面上，把整间屋子泡成一种温吞吞的、让脚底发软的琥珀色。

    我坐在床沿，她跪在我脚边。

    紫色的旗袍盘扣在夜色里几乎融成一体，只有领那截白得刺眼的脖颈晃着光。

    她的短发刚刚洗过，带着一湿漉漉的兰花香气，发尾还挂着一点水珠，正顺着耳廓滑下去，滑过她微红的耳垂，沿着下颌的弧线滴落在锁骨窝里。

    她保养得很好，那张脸和十二年前几乎没有变化，可那双眼底的柔媚，像是被岁月泡透了，变成一种让挪不开视线的光。

    “妈，你知道该叫什么。”

    “知道。”她声音有些低，“母猪……给主请安。”

    “过来。”

    我松开裤腰。

    那根东西早就硬得不像话，从内裤里弹出来的时候，已经在马眼处渗出一滴亮晶晶的黏。

    她垂下眼，目光落在那处，喉轻轻滚了一下。

    她伸出手，先是指尖，像怕烫一样，顺着茎身外侧慢慢摸下去，从根部到顶端，又回来。

    然后整只手才握上去，掌心温热，指节轻轻收拢，圈住。

    “主今天的好烫。”她说，尾音带着一点哑哑的猫似的调子。

    我没答话。

    她


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