雾中枝

    “我还跟他说了另一句话。”她转过身，看着我。

    她的眼睛很浑浊，但很亮。

    “我说，你别忘了，是你害死了她爸妈。”

    屋子里安静得能听见唱针在黑胶上转动的沙沙声。

    我站在那儿，手脚冰凉。

    “您……您说什么？”

    韩看着我，脸上的表很平静。

    “你知道了。”她说。

    不是问句。

    “您早就知道。”我说。

    “我一开始就知道。”她说，“那份认定书，是我让复印了，塞进你爸那些谱纸里的。”

    我后退了一步。

    “为什么？”

    “因为我觉得你应该知道。”她说，“但不是从他嘴里知道。从他嘴里说出来，你就会原谅他。你要是自己发现的，你才知道这件事有多重。”

    我的眼泪涌了出来。

    “您……”我说，“您为什么要这么做？”

    韩走回藤椅边，坐下。

    “因为我不能让他娶你。”她说。

    “为什么？”

    “因为他会毁了你。”

    她说得很平静。

    “他这辈子，会背着这件事过一辈子。”她说，“他每天睡着的时候，是你爸妈的脸；他醒来的时候，还是你爸妈的脸。你要是跟了他，你就得跟他一起背着。他背得动，你背不动。”

    我站在那儿，眼泪流了满脸。

    “那您为什么不早点告诉我？”我问，“您为什么要等到现在？”

    韩闭上眼睛。

    “因为我一直在等。”她说，“等你们自己断。”

    我站在院子里，站了很久。

    临走的时候，她叫住我。

    “许枝。”

    “嗯。”

    “你拉得很好。”她说，“比他拉得好。”

    我说：“。”

    “嗯？”

    “我不恨您。”

    她笑了一下，那个笑容很淡，像水面被风推了一下。

    “去吧。”她说，“北京冷，多穿点。”

    我走的那天，她没有送我。

    我站在巷子，回看了一眼那栋老宅。

    石榴树的叶子黄了。

    九月的北京，天很高，风很。

    我住进了一间六平米的宿舍，跟三个孩挤在一起。学校的琴房要排队，我每天五点去排第一个。

    北京的冬天很冷，风刮在脸上像刀子。

    我每天走二十分钟去琴房，手冻僵了，就在热水里泡一泡。

    第一年，我拿到了全额奖学金。

    第二年，我进了学校的室内乐团，跟着乐团去了德国、奥地利、捷克。

    第三年，我在国家大剧院拉了独奏。

    拉的是赫的《第六组曲》。

    谢幕的时候，台下掌声很响。

    我站在台上，看着下面黑压压的，忽然想起很多年前，苏州那个小院里，一个老太太闭着眼睛说：“再来一遍。”

    散场以后，我在后台卸妆。

    手机响了。

    是一个陌生号码。

    我接了。

    “许枝。”

    我手里的化妆棉掉在了桌上。

    那个声音我听了那么多次，我以为我早就忘了。

    但我一听就听出来了。

    我没说话。

    “你在北京。”他说。

    我说：“你怎么知道？”

    “我听说了。”

    “你听谁说的？”

    “张妈。”

    我没说话。

    “今天的演出，”他说，“我在场。”

    我猛地抬起。

    “什么？”

    “我在第七排。”他说，“第八个座位。”

    我说：“我没看见你。”

    “我知道。”

    我的手在抖。

    “韩雾。”我说。

    “嗯。”

    “你来什么？”

    他没有回答。

    过了一会儿，他说：“你拉得很好。”

    我说：“我知道。”

    他笑了一下。

    那个笑声从电话那传过来，很轻，很远，像隔着一层水。

    “你变了。”他说。

    我说：“都会变。”

    “嗯。”

    沉默。

    我听见他那边有风声，有车声，有英文的广播。

    “你在哪儿？”我问。

    “伦敦。”

    


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