乡野村医风流事（第一部）

秀云写给你了，泡在酒里，一天一小盅，不能多喝。那方子养骨，我在里加了两味温补的药，年纪大了骨脆，得养。”

    孙老栓把缰绳攥在手里，回过来。“知道了。”他说。他坐上驴车，扬了扬缰绳。老驴迈开蹄子，慢悠悠地沿着来时的土路往回走。

    念慈站在医馆门，看着驴车拐过街角，消失在巷子尽。

    她低下，摸了摸手腕上那只银镯子。

    镯子上缠枝纹的凹槽里，还沾着一点昨天在林子里蹭上去的泥，成了灰白色。

    她拿大拇指把那点泥蹭掉了，镯子又亮晶晶的。

    秀云站在她身后，把手搭在她肩上，顺着她的目光看了一眼空的巷子。她问了一句：“在婆家住得惯不？”

    念慈回过，笑了笑。“住得惯。”

    秀云看了她一眼，没再问了。

    她转身回了医馆，走到药柜前面，拉开最底下的那个抽屉。

    抽屉里面搁着一只旧药箱，牛皮面子上的毛磨秃了一块，边角那道磕痕还是老样子，搭扣上那根药梗早就没了，换成了念慈小时候系上去的一根红线绳，已经褪成了灰白色。

    秀云蹲在地上，把药箱打开。

    里面东西不多：一套银针，卷在发黄的棉布里；半瓶药油，瓶结了薄薄一层涸的药渍；还有一张叠得四四方方的纸。

    她认得那张纸。

    那是当年麻三写给孙老栓的信的稿，他写了好几遍才誊正，这个稿没舍得扔，压在药箱底下这么多年。

    秀云把纸展开，墨迹淡了，字迹还是他的，歪歪扭扭的，有几处涂改过的墨团。

    她的目光落在最后一行——“你们好好过。”她盯着那行字看了很久，然后把纸重新叠好，放回原处。

    她关上药箱，把抽屉推回去，站起来拍了拍膝盖上的灰。

    灶房里的水烧开了，咕嘟咕嘟地响。

    秀云走到灶房门，看见念慈正坐在门槛上择菜。

    念慈低着，手指把豆角掰成一截一截的，掰完了扔进脚边的竹篮里，动作利索，跟她爹一个样。

    秀云倚着门框看了一会儿。

    “念慈。”她叫了一声。

    念慈抬起。“嗯？”

    “你在婆家，跟念全还好吧。”

    念慈的手顿了一下，然后继续掰豆角。“好啊。”

    秀云在她旁边蹲下来，拿起一把豆角帮她择。

    母俩并排蹲在门槛上，手里的豆角掰得咔嚓咔嚓地响。

    院子里那只老槐树的叶子开始黄了，风一吹，哗啦啦地掉下来几片，落在青石板上。

    “念慈，”秀云又开了，声音平平的，像是在问晚上吃什么，“你跟孙老栓，有事没。”有声

    念慈手里的豆角咔嚓一声断了，断成了三截。

    她低着，半晌没说话。

    秀云也没追问，继续掰她的豆角。

    灶房里的水烧得正沸，白汽从门框上冒出来，把她俩笼罩在一片蒙蒙的水雾里。

    “妈。”念慈开了，声音很轻。

    “嗯。”

    “我要是做了不该做的事，”念慈把掰断的豆角一片一片捡进竹篮里，捡得很慢，像是在捡什么值钱的东西，“你还认我不。”

    秀云把最后一根豆角掰完，拍了拍手上的碎屑。

    她转过看着念慈。

    念慈的脸红到了耳根，眼睫毛一颤一颤的，手指在竹篮边上来回搓着。

    秀云看了她一会儿，然后伸手把她鬓角的一缕碎发拢到耳后。

    那动作很轻，手指擦过念慈的耳廓，停了一下。

    “你是我闺，”秀云说，“你做什么我都是你娘。”

    念慈的眼圈红了。

    她咬着嘴唇，豆角也不捡了，手指攥着竹篮的边沿，指节发白。

    秀云把手从她耳边收回来，站起来把竹篮拎进灶房。

    走到灶房门，她背着身又说了一句。

    “你跟孙老栓的事，往后别再有了。”

    念慈猛地抬起。秀云没回，把竹篮搁在灶台上，拿起锅铲开始炒菜。油锅滋啦一响，油烟腾起来，把她的背影罩得模模糊糊的。

    “妈，你怎么——”

    “我怎么知道？”秀云把菜翻了个个儿，锅铲碰着铁锅叮叮当当地响，“你是我闺。你心里想什么，脸上全写着。再说你那手劲儿，跟他爹当年治腿的时候用的那子劲一个路数。”她把炒好的菜盛进盘子里，转过身来看着念慈。

    念慈站在灶房门，脸上一阵红一阵白，嘴唇翕动着说不出话。

    秀云把盘子搁在灶台上，走到念慈面前，伸手整了整她的衣领。

    念慈的衣领整整齐齐的，她还是整了一


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