黄蓉无惨

  粗糙的手指从画上蓉儿的嘴唇上移开了，落在了画的边缘。

    画的右下角有一行小字，是蓉儿当年自己题的：

    "靖哥哥叫画的，丑死了。但靖哥哥喜欢，那就留着吧。蓉儿。"

    字迹娟秀灵动，带着几分少的俏皮。

    郭靖的目光在那行小字上停留了很久。

    然后，那双一向坚定如铁的眼睛里，浮起了一层极其微弱的、几乎看不见的水雾。

    不是泪。

    郭靖不会流泪。

    守城十年，死了多少兄弟，受了多少伤，他都没有流过泪。

    但此刻，坐在闷热昏暗的书房里，看着二十年前的蓉儿的画像，这个铁打的汉子的眼眶里，

    确确实实地浮起了一层水雾。

    嘴唇动了动。

    声音从喉咙处挤出来，低沉而沙哑，像是一块生锈的铁在石上摩擦。

    "蓉儿。"

    停了一息。

    "你到底有没有对不起我。"

    不是疑问的语气。

    是一种介于疑问和陈述之间的、疲惫的、苍老的、带着二十年婚姻的重量的语气。

    书房里没有回答。

    只有窗棂缝隙间漏进来的几道细细的光线，在地面上缓缓移动着，从西向东，像是时间本身在无声地流逝。

    画上的蓉儿侧着，眼波流转，唇角含笑，永远定格在二十年前那个阳光灿烂的下午。

    画外的郭靖坐在太师椅上，双手捧着那张泛黄的宣纸，一动不动。

    像一座正在开裂的山。