刺青

一次在季柏脸上看到一种不属于冷漠也不属于凶狠的东西。

    那种东西很薄，像一层被压在冰面下的水，不仔细看根本察觉不到。

    那种东西叫“倦”，或者说，一种早已不抱任何期待的与血缘隔绝的疏离。

    程青慢慢地走下了楼梯。

    她走到季柏身后两步远的地方停下，站在他身后的影里，安静地等他把那根烟抽完。

    季柏抽完最后一，把烟按灭在旁边的烟灰缸里。

    他没有回，声音比平时低了一些：“看够了？”

    “够了。”程青说。

    季柏没有转身，依然看着外面空的街道。

    沉默了很久。

    他忽然开，声音淡淡的。

    “那是我妈。外面车里的那是我爸。他们每半年来找我一次，每次都要钱。偶尔也问问我过得怎么样，但那句话一般是夹在要钱的话中间的，像往一杯脏水里兑一点白开水，意思一下。”

    程青站在他身后，看着他宽阔的背影。

    她想起去世那天，季柏也曾经这样站在病房门。

    那时候她还不知道他的家庭背景，只觉得他是一个冷血的地蛇。

    现在她好像明白，他的那种冷血，是在什么样的土壤里长出来的。

    她想起他作为母亲小三上位的产物，或许从小就背着“私生子”的称号被唾弃着长大，他十七岁辍学，一个拿着父母补偿给的公寓钱，转身买下这栋三层小楼。

    他不开高级会所，不开赌场，只开一家纹身店，每天给刺那些永远洗不掉的图案。

    那些图案会永远长在的皮肤上，比血缘更，比承诺更重。

    也许他比任何都更明白，什么才是真正无法被抹去的东西。

    那天晚上，商业街提前安静下来。

    季柏没有去收债，也没有在一楼待着。

    他坐在三楼书桌前，台灯开着，面前摆着一本看了半天也没翻一页的书。

    程青端了一碗面进来，放在他桌上，面汤还冒着热气，葱花切得很细。

    “吃吧。我看你今天一天都没吃东西。”程青说。

    季柏抬眼看了她一眼，又看那碗面。有声

    他沉默了片刻，伸出手拿起筷子。

    他低吃了一，咀嚼了两下，然后咽了下去，没有再说话。

    程青没有走，站在窗边，背对着他。

    她看着窗外那一小片被路灯照亮的街道。

    季柏吃完面，把碗放在一旁，抬起，目光落在程青的背影上。

    她的身形被窗外的夜色勾勒成一道清瘦的廓，短发垂在耳后，在灯光下泛着一层薄薄的暖光。

    他站起来，走过去，在她身后极近的距离停下。

    他低下，额抵着她的后脑勺。

    程青感觉到他微微灼热的呼吸拂过她的发顶。

    她侧过，微微偏了一下肩膀，把侧脸的廓留给了他一点空隙。

    季柏伸手揽住她的腰，把她转过来，面朝着自己。

    他低看着她，目光里那种冷意淡了一些，取而代之的是一种连他自己都未必辨认得清的柔软。

    他把脸埋进她的颈窝里，像一终于回到的野兽，卸下了那层密不透风的鳞片。

    程青抬手落在他的后背上。

    她的指尖触到他衬衫下微微隆起的肩胛骨，触到那些他在少年时期打架留下的还凹凸不平的疤痕。

    她的手掌贴着他的后背，感觉到他在她怀里的呼吸逐渐变得沉缓。

    季柏把她抱到了床上。

    他的手落在她外套的拉链上，慢慢地把拉链拉下来，把她的外套从肩膀处褪下。

    程青看着他的眼睛，那双眼睛里没有任何欲的灼烧，只有一种疲惫的探询。

    程青没有闭眼，她看着他的脸，看着他微微蹙起的眉和紧抿的嘴角，忽然伸出手指，轻轻碰了一下他眉骨那道旧疤的末端。

    季柏的睫毛微微颤了一下。

    他猛地低下，把嘴唇贴上她的锁骨，没有咬，只是贴着。

    他的呼吸灼热而急促，胸膛压着她的胸膛，两颗心跳在皮肤之间隔着薄薄的肌理互相传递着。

    窗外的夜风把窗帘微微掀起。

    程青感觉到季柏埋在她体内时那种不同于以往的温度。

    她以为他会继续下去，但他没再动了。

    他趴在她身上，把脸埋在她颈侧，呼吸渐渐平稳下来。

    “睡吧。”他说。

    程青躺在他身下，手指穿过他后脑的短发，指尖轻轻摩挲着他的发根。

    “季柏。”她轻声说。

    他闷闷地应了一声：“嗯。”

    “明天早上，我给你


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