灶台边的喘息

    杨小江从家里出来的时候，雪还在下。)01bz*.c*c

    他冷风灌进领，冻得他打了个哆嗦，雪地上已经积了寸把厚，踩上去咯吱咯吱响，每一步都陷进去一个脚印。

    他的围巾昨天落在老耿家灶房了。

    那条围巾是他娘织的，灰毛线，织得松松垮垮，两不一样宽。

    但他戴了三年，从来没有摘下来就忘了的时候。

    他转身往回走。

    院门没关好，风把门吹开了一条缝。

    灶房里的光从那条缝里漏出来，在雪地上画了一道细细的黄色的线。

    灶房的门也没关严。

    杨小江走到门，正要敲门，手抬到一半，停住了。

    灶房里有声音。

    不是说话的声音，是一种他从未听过的声音——粗重的喘息，压抑的呻吟，体撞击的闷响。

    他僵在门，手悬在半空中，心跳声盖过了所有的声音。

    灶房里有在叫。

    不是叫疼，不是叫救命。

    是那种声音——压抑的、从喉咙处挤出来的、一下一下跟着某种节奏的声音。

    他认得那个声音——春的声音。

    他太熟悉了，他在井边听过她说话，在灶房门听过她跟老耿说“吃饭”，在电影散场时听过她被拥挤的群撞到时发出的一声短促惊呼。

    但他从来没有听过她用这种声音说话。

    “啊……啊……啊……”

    那声音一下一下的，闷在嗓子眼里，像是怕听见，又像是忍不住。

    杨小江的腿在发抖。

    他后退了半步，想走。

    脚下踩着的雪发出咯吱一声。

    灶房里的声音停了。

    然后春又出声了。

    “别停……别停……”

    那个声音在发抖，在乞求，在催促。那不是被强迫的说得出来的话。

    杨小江的脑子嗡的一声炸了。

    他往前迈了一步。

    不是走向门——是走向灶房侧面那扇窗户。

    窗户上糊着旧报纸，但年久损，报纸上有一个被风撕开的。

    他凑了上去。

    灶膛里的火旺旺地烧着。

    他看见了春。

    春坐在灶台上。

    不是坐在灶台边的小凳上，是坐在灶台上面，坐在灶王爷神像的下面。

    她的围裙没了，棉袄敞开着，里面那件碎花布衫被推到脖子底下。

    她上身赤，两个房在胸前晃动着，火光把她的皮肤照成了暖黄色，汗珠从锁骨往下淌，淌过沟，淌过小腹，淌进她还没来得及脱掉的棉裤腰里。

    杨小江这辈子没见过的体。

    他在书上读过，在画上看过，但那些都不是活的。

    活的房是会晃的，晃得他眼晕。

    春的两个子又圆又挺，的颜色得像灶烟熏过的红枣，硬硬地翘着，跟着身体的节奏上下甩动。

    她的腰弓起来，整个悬空在灶台上，手撑着身后的灶面，指节发白。

    她的腿夹着一个。

    老耿。

    老耿站在她两腿中间。

    他的棉裤褪到膝盖，露出两条又粗又壮的腿，腿上全是黑的白的杂的毛。

    他的在火光里绷得紧紧的，一下一下地往前顶。

    杨小江看见了老耿那根东西——从两腿之间伸出来，又粗又紫，青筋盘绕在上面，比蛋还大，在春两腿之间的那个里一进一出。

    每一次抽出来都带着一层亮晶晶的水光，每一次进去都挤出一声咕叽的水响和春压不住的叫声。

    杨小江的胃猛地缩紧了。

    他的手掌撑着窗台，指甲抠进木里。

    他想走。

    他应该走。

    但他的眼睛移不开。

    他的身体里有一种东西在翻涌——不是愤怒，不是恶心，是一种他从来没有体验过的、让他浑身发烫又让他浑身冰冷的东西。

    他的裤裆硬得发疼，但他的心更疼。

    “啊……太了……捅到……捅到里面了……”

    春的声音在发抖，手抓着自己的房用力揉捏，从指缝间凸出来，像是要从手指缝里钻出去。

    她仰着，后脑勺顶在灶王爷的神像上，纸糊的神像被她的发蹭得沙沙响。

    灶王爷的眼睛被她的后脑勺挡住了，只剩下一半的脸，在烟雾里静静地注视着自己的正下方发生的一切。

    杨小江从来没有见过这样的春。

    她在他心里永远是那个穿着碎花棉袄、低着在井边挑水的——安静、


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