寂寞的舞蹈老师妈妈

方。

    她伸手，指尖轻轻碰了碰自己小腹上他掌心按过的地方，那一点热度好像还没散尽。

    她想起他刚才贴在她耳边说的那句话，想起他抵在她上的那根东西的触感，硬邦邦的，隔着布料都那么烫，那么沉。

    她想起他说“我不是小孩了”时，那平静得近乎笃定的语气。

    她的脸烧得厉害，一直烧到耳根。她把手贴在脸颊上，掌心滚烫，烫得她轻轻一颤。

    那天晚上，慕韵一夜没睡。

    她躺在床上，翻来覆去，被子被她蹬开又拉回来。有声

    她闭上眼，全是傍晚那幅画面。

    他滚烫的胸膛贴着她的后背，那根东西抵在她缝上，他平静地开，说“你比我诚实”。

    她甚至不知道自己在那个姿势里站了多久。她只知道，他松手的时候，她心里涌上来的第一反应，不是如释重负。

    她翻了个身，把脸埋进枕里。她咬着枕，腿夹得紧紧的，感受到自己身体里那点空落落的、发胀的痒。

    她想起他说的那句“你身上，好香”。他的鼻尖蹭过她发顶时，那点温热的呼吸。她想起他胯下那根东西的分量，隔着布料，都硬得让她心惊。

    她把手伸下去，指尖隔着睡裤，轻轻按了按自己那处。那里已经湿透了。她咬着嘴唇，不敢出声，心里那根弦绷得紧紧的，快要断了。

    她一边想着他，一边恨自己。

    她想，慕韵啊慕韵，你是他妈妈，你是看着他从小学长到高中的那个，你给他做过多少次饭，给他掖过多少次被角，你怎么能在这里，想着你丈夫儿子的那根东西，一个湿成这样。

    可她的手没有停。

    她想着他，想着他站在厨房门那道不躲闪的目光，想着他抵在她上那硬邦邦的分量，想着他哑着嗓子说“妈，你是不是一直在逗我”。

    她无声地喘着气，身体绷得紧紧的。高来的时候，她死死咬着枕，浑身颤了好几下，才慢慢瘫软下来，趴在床上，大大地喘着气。

    月光透过窗帘的缝隙落在她背上，把她的廓照成一片柔和的白。

    她翻了个身，盯着天花板，心里那点羞愧，混着一丝说不清的餍足，一起涌上来。

    她忽然觉得，这个家，好像越来越安静了。安静得她都能听见自己心里那根弦，绷得越来越紧的声音。

    第二天早上，她顶着两个淡淡的黑眼圈走出卧室。

    顾小暖已经坐在餐桌边了，面前摆着两碗粥，是他自己熬的。

    米粒煮得稀烂，还冒着热气。

    他看见她出来，抬，喊了一声：“妈。”

    语气平常得像什么都没发生过。

    可他的眼神不一样了。那里面没有躲闪，没有慌，只有一种稳稳的、笃定的光，落在她身上，又慢悠悠地移开，低喝粥。

    慕韵在他对面坐下，端起那碗粥，喝了一。粥是温的，熬得正好，不稀不稠。她低着，一一地喝着，没说话。

    她能感觉到他的目光，时不时落在她身上，又收回去。她忽然有点不敢抬看他。

    “妈。”他开。

    “嗯？”

    “你今天，”他说，声音平静，“脸色不太好。没睡好？”

    “……嗯。”她应了一声，“做了个梦，醒了就没睡着。”

    “梦到什么了？”他问。

    慕韵的筷子顿了一下。她低着，盯着碗里的粥，过了好一会儿，才说：“忘了。”

    他没再追问。他低喝粥，喝完，把碗放进水池，洗了手，拎起外套往玄关走。走到门，他换好鞋，回看了她一眼。

    “妈，我去店里了。”他说。

    “嗯，路上慢点。”她应着，没抬。

    他走了。门在身后带上。

    慕韵坐在餐桌边，端着那碗已经凉透的粥，好一会儿没动。

    她低看着碗里那层渐渐凝起来的米皮，忽然觉得，这个少年，真的已经不是她记忆里那个孩子了。

    她知道，从今天起，有些东西，真的变了。