清宵 · 神话

点点挤出，在空气中散成细小的黑雾，随即被琴音震散。

    这个过程漫长而痛苦。

    每出一分魔气，林晚的身体就会不受控制地绷紧。

    肩背的肌因为剧痛而微微抽搐，冷汗顺着他的额角往下滚，滴进眼睛里，带来额外的刺痛。

    他咬紧牙关，牙齿几乎要嵌进下唇，却始终没有发出声音。

    清宵的手指在弦上稳定地移动。

    她的眉眼一直低垂着，只专注于琴音与伤之间的细微变化。

    偶尔会有冷风吹起她的发丝，扫过脸颊，她也不去拨。

    整个世界仿佛只剩下她指尖的震动，和身下这个压抑的呼吸。

    不知过了多久。

    琴音终于停了。

    伤表面的魔气已经被驱得差不多，只剩下最处还残留着极淡的黑意。

    清宵放下古琴，从怀中取出最后一点能用的止血药，均匀地撒在撕裂的血上。

    然后，她拿起那些被她撕成细线的真丝。

    “要缝了。”她说，声音淡得几乎被风吹散，“会很痛。”

    林晚极轻地应了一声。

    他没有再看伤，而是把目光完全落在她低垂的眉眼上。

    清宵的手指冰凉。

    在这荒寒的山谷里，她的体温本就偏低，此刻更是冷得像触到了一小块温润的玉。

    可那双手指却极稳。

    她先用细丝在伤边缘打了个极小的结，然后开始一针一针地缝合。

    针是临时用的——她把一截极细的银簪磨尖，又用火简单地消了毒。

    真丝穿过血时，发出极轻的、几乎听不清的声响。

    每缝一针，林晚的身体就会微微一颤，可他始终咬着牙，没有出声。

    清宵的动作很慢。

    不是因为犹豫，而是因为太过仔细。

    她要把每一处被魔气侵蚀过的边缘都尽量对齐，让真丝在血间形成最稳妥的固定。

    她的呼吸极轻，几乎贴近他的伤，温热的气息偶尔扫过他露的皮肤，带来一种与疼痛截然不同的、细微的触感。

    林晚看着她。

    看着她低垂的眉眼，看着她因为专注而微微抿起的唇，看着她冰凉却稳定的手指一次次穿过自己的血。

    那双眼睛里没有怜悯，也没有多余的绪，只有一种近乎平静的认真。更多彩

    可就是这份认真，比任何安慰都更重地压在他心上。

    风继续吹着。

    谷中的寒冷一点点渗进两的衣袍。

    清宵的指尖已经冻得有些发红，却始终没有停顿。

    她缝完肩背最的那道伤，又转到他的手臂。

    真丝在血泊中一点点染成暗色，却依旧坚韧。

    “还剩最后几针。”她忽然开，声音比刚才更低，“再忍一下。”

    林晚没有回答。

    他只是极慢地、一点一点地，把自己的右手从身侧抬起，轻轻握住了她空着的那只手的腕骨。动作很轻，像是怕惊扰她，又像是在确认她还在。

    清宵的手指微微一顿。

    她没有抽回手，也没有看他。

    只是继续手里的动作，把最后几针仔细缝好，打上结，再把多余的真丝剪断。

    做完这一切后，她才轻轻抽回自己的手，从袖中取出一块相对净的布，为他做了简单的包扎。

    “好了。”她说。

    声音淡，却带着一丝极细的、几乎听不出的疲惫。

    林晚靠在岩石上，看着她。

    她的侧脸在灰白的天光下显得有些苍白，发丝被风吹得贴在颊边，那条被拆开的丝巾已经彻底消失，变成了他伤上的细线。

    他忽然觉得，有什么东西正在这荒寒的山谷里，悄无改变了位置。

    清宵没有立刻起身。

    她在他身侧坐了一会儿，像是在确认他的气息是否稳定。

    谷风吹过她的衣袖，发出极轻的声响。

    她的手指依旧冰凉，可就在刚才那一针一线的缝合里，那点冰凉已经变成了某种更清晰的、无法被忽略的温度。

    林晚终于开，声音沙哑：“丝巾……是你的。”

    清宵侧过脸，看他一眼。

    目光依旧清冷，却比以往任何时候都更近。

    “用了就用了。”她说，声音很轻，“你若死在这里，丝巾也没有意义。”

    话落之后，两都没有再说话。

    荒寒的山谷继续沉默。

    风卷着细小的冰晶，在他们周围缓慢打转。

    林晚的伤还在隐隐作痛，可那痛已经不再只是魔气的侵蚀，而多了一层被仔细缝合过的、带着她指尖温度的触感。



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