病名为爱

，让你看见了自己原本无法看见的东西。”

    房间里安静了一会儿。

    窗外的风吹过，树影落在书桌上。

    “可是这样的话，”他说，“你的到底还是那个吗？”

    析哲抬起。

    “什么意思？”

    “如果一个只是通往更高境界的阶梯，那其本身是不是被牺牲了？”

    她愣了一下。

    他继续说：

    “阿里斯托芬至少承认一件事。我们一个，不是因为他代表某种抽象的美，而是因为他就是他。那个具体的，他的声音，他的习惯，他看你的方式。没有替代品。”

    析哲看着他，没有马上回答。

    她忽然发现，他说这句话的时候，并不像是在讨论哲学。

    更像是在描述某种亲身经历。

    “所以你相信是寻找另一个？”

    “我相信。”

    他低声说。

    “有些不是让你变得更完整。”

    “那是什么？”

    “让你意识到，你原来一直缺少什么。”

    析哲看着他。

    “听起来，你还是阿里斯托芬。”

    “也许。”

    他笑了。

    “但你不觉得吗？如果世界上真的有一个，让你愿意承认自己的不完整，那本身就是一件很接近奇迹的事。”

    她沉默了。