灰烬下的白雪

    “迈尔斯。”他说。“迈尔斯·波特。”

    “白雪月。”我说。

    “我知道。”

    “——你知道？”

    “门禁卡上写了。”

    “……我忘了。”

    他笑了一下。这次的笑容比之前大了一点，眼角的纹路挤了出来，不算好看，但很真实。

    后来的事我记得不太清楚了——或者说记得，但顺序是的。

    我只记得我们又喝了几杯。

    我记得我笑的时候靠到了他的肩膀上，没有马上移开。

    我记得他的夹克上有烟味和洗衣的味道混在一起，不难闻，反而让安心。

    我记得结账的时候他比我快了一步，我说“我请你，是我找你说话的”，他说“下次你请”，然后我们就一起走出了那家店。

    外面的风很冷，被风一吹我才发现我到底喝了多少。

    街道是歪的，路灯的光是一圈一圈的，我站在路边，觉得地面在脚底下轻轻地晃，像站在一艘船上。

    “——你住哪？”他问。

    我说了一个大概的方向。他说不远，走回去十五分钟。

    我说我不想回去。

    他看了我几秒。

    然后他伸出手——没有碰我，只是把手伸到了我旁边，掌心向上，像在等我把什么东西放上去。

    “——那走走？”他说。“吹吹风再决定回不回去。”

    我把手放进了他的手里。

    他的手比我的大很多，指节粗粝，掌心有一层厚茧——是握绳握了六年的那种茧。

    他握住我的手的时候没有收得太紧，就那么松松地握着，像握着一件知道不能捏太紧的东西。

    我们沿着夜的街道走了一段。路上没什么，偶尔有一辆出租车驶过，车灯扫过我们然后又消失。路灯把我们的影子拉得很长又压得很短。

    走到一个路的时候我停下来了。

    他跟着停下来，转看我。

    我抬看着他。路灯的光在他顶上勾出一圈金黄色的边缘，发比在酒吧里看着更了，胡茬在下上投下一层影。

    我踮起脚，吻了他。

    他的嘴唇比我预想中软——不是那种毫不回应的软，他愣了一下，然后他的手从握着我的手变成了手指穿过我的指间，另一只手按在我的腰后，把我拉近了一点。

    那个吻不短不长，大概持续了五到八秒。

    分开的时候我看着他，灰蓝色的眼睛在路灯下比在酒吧里亮了一点，但没有太多惊讶。

    “……你确定？”他问。

    他的声音比刚才低了一点。

    我的手还被他握着。我感觉到自己的心跳在手腕上突突地跳，他一定能感觉到。

    “不确定。”我说。“但我不想自己回去。”

    他看了我几秒，然后点了点。

    他住的地方比我近，在一栋旧公寓的二楼。

    房间不大——一张床，一张桌子，一个衣柜，角落里堆着几箱书和文件。

    墙上的油漆有点泛黄，窗帘是色的，拉了一半。

    我站在房间中央，环顾了一圈，然后转身看他。他关上门，站在门，没有急着走过来，像是在等我再说一次“我确定”或者“我走了”。

    我用行动回答了他。

    我走过去，伸手抓住他那件旧夹克的领，把它拉下来，吻了他第二次。

    这一次他回应得更直接——一只手按住我的后腰，另一只手进我的发里。

    他的手指穿过我的白发时停顿了一下，我能感觉到他顿了一瞬，但什么都没有说，继续吻我。

    我们倒在床上的时候衣服已经脱了一半。

    我的衬衫扣子被扯开了好几颗，他的t恤被我卷到胸以上。

    他的身体比穿着衣服的时候看起来结实——肩膀宽，胸肌不夸张但线条明显，小腹上有一层薄薄的肌，从腹部往下延伸出一条模糊的线条。

    前胸和后背上有几处旧伤疤。不是刀伤，不是烫伤——是弹片留下的那种不规则的小疤痕。看来海军六年的经历，真的让他经历了很多。

    我跨坐在他身上，低看着他。他的金发七八糟地散在我的枕上，胡茬在昏暗的光线里看不太清了，但那双灰蓝色的眼睛在看着我。

    “你确定？”他又问了一遍。

    我没有回答。我弯下腰，吻了他，然后坐起来，自己把剩下的衣服脱了。

    他的手从我的腰滑到我的大腿上。

    他的手指比我的粗，指腹上有茧，触感不像我摸过的任何的手——我只摸过清水真由的手，生的手是软的不一样。

    他的手指碰到我两腿之间的时候我倒吸了一气。

    湿了


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