水光

室里需要重新校准位置的物品。

    她的手指按下去的时候，只会感受到肌的张力，不会想到这副身体里还住着一个正在燃烧的。

    骨骼是结构，肌是体积，皮肤的纹理是笔触——仅此而已。

    但他不是雕塑。

    他的后背能感受到她指尖的凉意，从后颈一路往下，沿着脊椎的弧度，在他的皮肤上留下了一道无形的痕迹。更多彩

    那种凉意所到之处，皮肤表面会立刻泛起一层细密的皮疙瘩。

    然后她又绕到他正面，微调他右手在膝盖上的位置——她把他的手指一根一根地微微调整了角度，像在摆放一组静物的构图。

    她的拇指按进他的掌心里，把他微微攥着的手指轻轻掰开，让手掌更舒展地搭在膝盖上。

    她的指尖从他掌心划过的时候，他感觉自己的小腹处有什么东西被猛地收紧了一下。

    像琴弦被拨响，声音不大，但余震很长。

    然后她又回到画架后面，继续画。

    整个过程里，她的表始终是专注的、平静的、公事公办的。

    没有一丝暧昧，没有一丝多余的眼神流。

    他低下，看到自己的身体已经完全出卖了他——那个变化清晰得无可隐藏，在正午的阳光下，在满室的光明里，像一面被举起来的旗帜。

    而她却依然视若无睹。

    他开始在心里骂自己。

    你个蠢货。

    她在画画。

    她只是在画画。

    你是一个，不是一台机器。

    你的身体会呼吸，会紧张，会对触碰做出反应——这没什么。

    但他越是这样告诉自己，身体就越是僵硬。

    因为他很清楚，如果面前站着的是一个四十多岁的富婆，他的手不会抖，他的呼吸不会，他的身体不会有任何多余的反应。

    他会把开关拨到工作模式，微笑，服务，收钱，走。

    那些时候他的身体是工具，是机器，是一个被自己遥控的躯壳。

    但在这里，在这间阳光明亮的画室里，被一个用洗衣皂洗衣服的用带着薄茧的手指触碰——他的身体居然活过来了。

    而且正在用一种最不堪的方式告诉他：你还活着。

    你还是一具血之躯，不是一个被卖掉的空壳。

    她的手指留下了一路看不见的磷。那些磷正在他的皮肤上燃烧。而点火的，浑然不觉。

    休息的时候，白小姐去倒茶。

    林迅速从椅背上拿起自己的外套，搭在腿上。

    动作很自然，像是在挡风。

    白小姐端着两杯茶走过来，递给他一杯。

    她的目光在他腿上的外套上扫过，只停留了不到半秒，然后移开了。

    什么也没说。

    什么也没问。

    甚至嘴角的弧度都没有改变。

    她坐在窗台上，双腿悬空，轻轻晃着。

    茶杯端在手里，热气在她面前升腾。

    窗外是十二月灰白色的天空，和对面居民楼晾衣杆上花花绿绿的衣服。

    “你为什么当画家？”林问。他需要用说话来分散注意力。

    “因为不会做别的。”白小姐笑了笑，喝了一小茶，“你呢？你以前是什么的？”

    “学中文的。写过诗。”

    “诗。”她重复这个词的时候没有嘲讽，也没有过分的惊讶，只是点了点，像是终于找到了拼图缺失的那一块，“怪不得。你坐着的时候，肌虽然紧张，但眼睛很安静。不是发呆，是……在看很远的地方。”

    林没有告诉任何，那天晚上回去之后，他从床底下翻出了那个旧书包。

    书包里的东西都还在——几本诗集，母亲年轻时的照片，一沓空白稿纸和一支没水的钢笔。

    他去楼下便利店买了两支新笔。

    然后上楼，坐在桌前，摊开稿纸，写了三个月来的第一行字。

    写得很烂。

    但他还是写了。

    窗外的天从蓝变成浅灰再变成鱼肚白的时候，他面前摆着三首不长的诗。

    不好。

    但他写出来了。

    第二天去画室，他把诗揣在袋里。犹豫了两个多小时，直到临走的时候才掏出来放在茶几上。“我最近写的。你要是觉得不好，直接说。”

    白小姐没有立刻看。

    她先把画笔洗净，把调色盘上的颜料刮掉，用松节油擦了手。

    然后才拿起稿纸，靠在窗边，一页一页地读。

    读完之后，她把稿纸放在膝盖上，看着窗外。

    “很好。”

    “真的？”

    “真的。尤其


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