普罗米娅战败沦为公用肉便器

了结壳的透明胶状物。

    她用指尖轻轻碰了碰。

    黏感已经死了，残留的气味淡得几乎抓不住，却对不上血该有的味道，更像润滑剂了以后留下的那点腥甜。

    这个发现让她眉心几不可察地收紧了一下。

    她把发夹翻过来看背面。

    没有名字，只有一道被指甲抠过的浅痕，像谁在慌里还想留下点什么，最后只来得及抠这么一下。

    她把发夹托在掌心看了两秒，才低声说：

    “至少离开的时候，还活着。”

    话很轻，像给自己记一笔，也像不愿让这枚发夹就这么沉默地待在灰里。

    墙上还钉着打印照片的残角，编号栏只剩半截印刷体：hunt-，后面被撕走了。

    她揭下残纸，塞进内侧袋，指节在布料上按实。

    有编号，便对不上冲动作案。

    流水线不需要激，只需要配额，和足够多的沉默。

    货架倒影里，腕上的铐闪了一下。

    她移开视线，像故意不跟那点反光较劲。

    外环信号一格一格跳。

    以太异常很弱，不像空本体，更像有用抑制场把场地洗过。

    普通走到这儿会疼，代理会觉得手生。

    她把这种生涩记下来，当作今晚的第一道警告。

    墙根缩着个流义体，义眼红着，看见她腕上的铐和脸上的冷，把半句话咽了回去。

    她没有问路。

    这种时候问出来的，多半只是恐惧和谎言，而她眼下并不缺恐惧，缺的是能带她往前走的那一点真东西。

    出了便利店，她本来打算直接贴着废厂铁门走。

    两条街外的桥下，却有个裹旧外套的成年男朝她扬了扬下。

    义眼一只暗着，另一只红得发涩，像随时都会灭掉。

    “你查猎品？”他嗓子发，像很久没好好说过话，“废厂里今晚有货。我见过编号纸。”

    普罗米娅停住。披风下摆还在滴水，一滴，两滴，落进脚边的小水洼里，开很浅的一圈。她没有立刻靠近，只把声音压低，把句子说完整。

    “你说的货，具体是什么。”

    “活的，的，成年。还会喘气那种。”男搓着手指，像讨一支烟，又像给自己壮胆，“他们叫半成品。我能带你走近路。别走正门，正门有眼。”

    她看他腕上旧疤，又看他始终不敢抬起的眼。

    恐惧是真的。

    可真恐惧的，也最容易被推出来当饵。

    这一点她见得太多了，多到几乎能在恐惧的味道里分辨出排练过的部分。

    她仍旧问：

    “你为什么要告诉我这些。”

    男喉结滚了一下，像被这个问题噎住，半天才挤出声音。

    “我……我只是不想再听见里面叫。”

    这句答得发虚，却刚好卡在她不能轻易放过的位置上。

    半成品，编号纸，还有里面的叫。

    每一项都指向她今晚要找的。

    她沉默了两秒，雨后的巷风从两之间穿过去，把男外套的边角吹得轻颤。

    最终她只点了点，话说得慢，却没有拆成一串命令。

    “那就带路吧。我跟在你后面。正门我不会走。”

    男像松了气，又像更怕了，裹紧外套，先一步拐进更窄的巷。

    雨后的墙渗着水，水痕在砖缝里发亮。

    巷底隐约能看见废厂铁门的侧影。

    她本可以后撤，呼叫增援，把场面做大。

    可耳麦里那句“不要热闹”还压在耳膜上，失踪者档案里那双眼睛也还亮着。

    她跟着他走。

    饵也得咬。

    不咬，今晚连饵的来处都摸不清。

    真正让她脚步没有停的，是那一点隐约的判断：如果今晚退回去，明天在编号纸上多出来的，可能就会是另一张年轻的脸。

    男在转角忽然加快两步，像想逃。她沉声喝住，步子却没有。

    “站住。你要是现在跑，只会让我觉得你更可疑。”

    他回，脸在暗里发白，挤出一句更的话：

    “真的……我只是带路。别让我再进去。”

    她没有安慰他，也没有再。下微抬，示意他继续。

    “带到就行。剩下的，不用你跟着。”

    他最终还是把她带到铁门侧面的。

    靴底碾过一枚空烟蒂，烟蒂还带着一点湿，被碾开时发出很轻的碎响。

    他没有再看她，只把下朝门里扬了扬。

    门里的空气更闷，闷里混着劣质香水和机油，像有刚从里


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