豪门禁忌之恋

空浮着，心里很静。

    饭后，母亲收拾碗筷，姐姐上楼，父亲去书房。

    沈望站在客厅落地窗前，看着院子里的黑松。

    夜风把树影吹得轻轻晃动，路灯的光落下来，铺在青石板上。

    他想起三个月前，也是这样一个夜晚，他站在窗前，想着高考，想着未来。

    那时候他还不知道，未来会落在江城大学这四个字上——不，他知道。

    他从一开始就知道。

    他从来没有想过要去别的地方。

    夜，沈望锁上房门，坐在书桌前。

    通知书压在台灯下，纸的边缘在暖光里泛着微黄。

    他打开电脑，输那串只有他自己知道的密码。

    加密相册弹出来——几千张照片，按年份排列，从五年前一直排到今天。

    他滚动鼠标，一张一张看过去：姐姐弯腰系鞋带的侧影，母亲午睡时搭在沙发扶手上的手，浴室磨砂玻璃门后模糊的廓，姐姐在厨房里切水果的背影，母亲在琴凳上微微晃动的肩。

    屏幕的光映在他脸上，明灭不定。他看了很久，然后关掉电脑，躺回床上。天花板上还残留着屏幕的余光，一点一点暗下去。

    楼下客厅里，琴声还在。

    母亲在弹肖邦，夜曲，二十年来同一首。

    沈望闭上眼，听着那个旋律穿过地板，穿过门缝，落在他枕边。

    他翻了个身，把脸埋进枕里，像小时候那样。

    隔着几层楼板和地板，他能感觉到她在那里——在客厅那架三角钢琴前，微微晃着肩。

    九月，江城大学开学。报到那天是个晴天，母亲非要送他，站在校门，替他整了整衣领：“好好读书，周末记得回家。”

    “嗯。”

    “妈每周给你炖汤。”

    “好。”

    姐姐也来了，开那辆玛莎拉蒂，把车停在路边，摇下车窗喊他：“小望！缺什么跟姐说，姐给你送来。”

    沈望站在梧桐树下，看着母亲站在校门朝他挥手，看着姐姐趴在车窗上朝他笑。

    阳光白晃晃地砸下来，落在三个中间的地上。

    他冲她们挥了挥手，转身走进校门。

    他没有回。

    他知道他不用回——四十分钟车程，地铁直达，他想回家，随时都能回。

    他要的东西，从来不在远方。

    它就在那栋别墅里，在母亲午后的琴声里，在姐姐夜的消息里，在她们看他时那种暖融融的目光里。

    他走进江城大学的校门，蝉在顶叫成一片。他抬看了一眼灰蓝的天，然后垂下眼，慢慢走进那片树荫里。