同住一个屋檐下

    她忍了。

    八万就八万，签了总比不签强，工作室下个月房租还得。

    现在这六十万，不过是她陪一个十六岁的孩子拍了一组照片——严格来说她甚至没怎么按快门，主要工作是指挥手、调整动作、聊天、给绪引导。

    满打满算四个小时，外加一顿午饭。

    六十万。

    她这辈子单笔收最高的一单，是一组给某奢侈品牌拍的年度广告片，拍了整整三天三夜，几十个工作员班，后期修了一个月，最后到手的酬劳是二十八万。

    而今天这一单，四小时，六十万，对方加了她微信之后连一句话的附加条件都没提，转账备注净净，只有三个字：顾问费。

    她盯着转账界面又看了几秒，然后锁了屏幕，把手机翻了个面扣在大腿上。

    那个被遮瑕膏洇花了的吻痕贴着手机的金属外壳，透过薄薄的t恤布料传来一阵微弱的凉意。

    她偏过，把脸朝向车窗那边，用眼角的余光最后扫了一眼后视镜里正在缩小的老洋房灰砖外墙，然后闭上了眼睛。

    有钱家的钱，果然好赚。

    她脑子里冒出的第一句话就是这个。

    不带任何抱怨，不带任何自我贬低，就是一句陈述句，像她在摄影棚里调节色温时随说这个色温偏暖了一样平淡。

    但紧跟着这句话涌上来的，是一层她自己也说不清道不明的复杂绪。

    她回想起上个月坐在ala网络那间惨白的会议室里，对着一群比她小十几岁的年轻市场经理，好声好气地解释八万真的太低了我带的团队是三个加全套设备，对方磨了一周才松、签合同那天还补了一句吴老师我们也是看在你资历的分上。

    那时候她脸上笑着，话软着，心里清楚得很——做内容的，永远比不上做资本的。

    她花二十多年磨出来的手艺、拍出来的风格、攒下来的碑，在那些年轻的市场经理眼里，就是一张能砍价的牌。

    而今天这六十万，对方从决定请她到她离开，从到尾没有问过一句你值不值这个价。

    因为他们不需要问。

    六十万对他们来说就是一张写了几笔的支票，像普通去便利店买瓶水一样自然。

    她今天拍的那些照片——那个穿着廉价的银甲、抱着道具剑、眼睛里映着晨光的男孩——在他爷爷眼里，大概比她拍过的所有商业广告片加起来都更重要。

    因为那是他孙子。

    因为那个男孩开心了。

    就这一个理由，六十万。

    她吴媚镜下拍过的那些面孔，有多少能用开心两个字换来这样的报酬？

    她把手机从大腿上拿起来，又重新解锁了一次，盯着那笔转账又看了一遍。

    六十万的数字在银行通知里方方正正地排着，每个数字都长得一模一样，没有颜色差别，没有字体大小。

    但她看着它们，手指在手机壳边缘轻轻敲了两下，嘴角极其细微地翘了翘。

    不是得意，也不是嘲讽，就是那种一个在某个瞬间忽然认清了一件事的、带着些许无奈的清醒。

    然后她把手机塞回包里，伸了个懒腰，转对老周说：今天辛苦了。回你跟小陈说一声，这个月的绩效按季度标准发。

    老周从副驾驶偏过来看她一眼，没多问，点了下，又转回去了。

    车下了高架，拐进她家所在的那条街。

    下午的街道安静而慵懒，阳光把行道上的悬铃木影子拉成了一条条明暗错的斑马线。

    吴媚在单元门下了车，说了声周一工作室见，然后拎着包踩着低跟鞋走进了楼道。

    楼梯间里光线昏暗，声控灯在她踏上第二级台阶时亮了，惨白色的灯光打在她手臂上，把那条被她自己抓出来的红痕照得格外明显。

    她掏出钥匙开门。

    玄关的灯没开，客厅的窗帘还是早上她出门前那个半拉开的角度，午后的阳光从窗帘缝隙里斜斜地打进来，在地板上画出一道明晃晃的金色长条。

    空气中有一淡淡的、属于夏天的灰尘味，混着厨房水槽里昨晚没洗的碗浸泡太久后泛出的微弱酸味。

    秋文的运动鞋歪在鞋柜旁边，鞋带松着，鞋底沾了一小块掉的泥。

    他的书包扔在客厅沙发扶手上，拉链没拉全，露出一本高等数学教材的绿色书脊和半截耳机线。

    吴媚换了拖鞋，把包放在玄关柜上，走进客厅。

    秋文不在客厅。

    她朝卧室方向看了一眼——房门关着，门缝下面透出一线电脑屏幕的冷光，隐约传来键盘敲击声，节奏不快不慢，像是他在写什么东西。

    我回来了。她朝卧室方向说了一声，声音不大不小，正好能让门缝里的声音听到。

    键盘声停了一瞬


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