同住一个屋檐下

对着台下的镜和相机鞠了一躬，然后直起腰，伸手和男舞伴击了个掌，拍了一下他的手臂，说了句什么——大概是“辛苦了”或者“跳得不错”——然后转身走向后台。

    她走路的时候，大腿后侧的肌在拉丁舞鞋的带动下呈现出极其好看的线条，流苏裙摆随着步伐摇曳生姿，部在裙摆下若隐若现地左右摆动。

    秋文把直播关了。

    他把手机屏幕按灭，放在桌上，双手叠撑着额，手肘支在桌面上。

    实验室的光灯在他顶嗡嗡作响，服务器的风扇声从隔壁机房隐约传来，空调的温度显示是二十四度，但他觉得闷，闷得透不过气。

    那从胃部升起来的东西现在已经蔓延到了整个胸腔——酸涩的，灼热的，带着一种他从未体验过的、蛮不讲理的占有欲。

    他的脑子里在重播那些画面：她的腿蹭上他小腿的动作，她的房贴在别胸的弧度，她闭眼仰时睫毛颤动的频率，她在下腰时发出的那个笑容。

    这些画面像被按下了循环播放键，一遍一遍地碾过他的脑回。

    他把“吃醋”这两个字翻来覆去地嚼了五分钟，最终得出的结论是——是。

    就是吃醋。

    不管这个绪合不合理，不管他和她之间有没有定义关系，不管她是不是在做本职工作，他就是吃醋了。

    吃醋的强度大到他自己都意外。

    他原以为自己可以像一个理的那样处理这件事——她是演员，是主播，是公众物，舞台上的身体接触是工作内容，不包含任何私感。

    理上他全部接受。

    但感上，他看到那个银发男的手放在她部上沿的时候，他想穿过屏幕去把它掰开。

    他吸了一气，站起来，走到休息区，把那袋已经凉透的酸菜鱼拿起来，放进微波炉里加热了两分钟。

    微波炉运转的声音在安静的实验室里格外刺耳。

    他把加热好的酸菜鱼装进保温袋，关掉电脑，收拾好书包，走出了实验楼。

    外面的空气是湿的，刚下过雨，地面还泛着水光。

    他走得很慢，手里提着保温袋，脑子里还在转。

    他想到她今晚回来的时候大概会很晚——漫展结束之后通常有庆功宴，她一定会喝酒。

    他想到她喝醉之后的样子——脸颊红，眼睛水汪汪的，说话声音会比平时软三分，走路会不自觉地往他身上靠。

    他想到如果今晚那个银发男也在庆功宴上，如果她喝醉了往别身上靠——他的手指把保温袋的提手攥得咯吱响。

    到家是晚上九点。

    他把酸菜鱼放在餐桌上，用保鲜膜重新封好，然后坐在沙发上，没有开电视，没有看手机，就坐在黑暗里等着。

    客厅的窗帘没有拉，外面的路灯光透过窗户在地板上投下一块长方形的橙色光斑。

    他看着那块光斑从地板上慢慢移动到了墙上，然后再消失——月亮移到了云层后面，客厅彻底暗了下来。

    十一点过十分，门锁响了。

    秋文在门锁转动的那一瞬间就站了起来，但走到玄关的时候放慢了脚步，假装是刚从沙发上起身的样子。

    他靠在走廊的墙壁上，双臂叉在胸前，看着玄关的门打开。

    吴媚扶着门框站在门，穿着那件他直播时看到的红色拉丁舞衣外面套了一件宽松的黑色西装外套——大概是庆功宴上觉得太露临时找工作员借的。

    外套的袖子太长，盖住了她的手指，只露出涂着暗红色指甲油的指尖。

    她的发还是大波卷，但已经不再像舞台上那样完美——几缕碎发散落在脸颊两侧，发尾沾着一点酒渍的颜色。

    脸上还带着舞台妆，眼影在眼角晕开了一点点，唇釉已经褪了一半，露出下面原本的唇色。

    她的脸颊是红的，眼白里带着几根细微的血丝，呼吸之间带着一混合了红酒、香槟和某种甜味利酒的气息。

    高跟鞋已经脱了，拎在手里，光脚踩在玄关的地板上。她的脚踝上那条细链子还在，在走廊的灯光下泛着微光。

    “哎呀，秋文。”她看到他站在走廊里，咧嘴笑了。

    那个笑容和舞台上不一样——不是那种感的、撩的、心计算过角度的笑，而是那种喝醉了之后毫无防备的、傻乎乎的、真心实意的开心。

    她把手里的高跟鞋往鞋架上一扔，没扔准，一只掉在鞋架上，另一只滚到了墙角。

    她也懒得去捡，光着脚三步并作两步地走过来，伸手拍了拍他的胸，手掌在他胸肌上拍出清脆的声响。

    “今天演出太成功了。你知道吗，台下那些小伙子——就那些摄影师，二十来岁的那几个——散场的时候跑来问我要联系方式。说我完全看不出来三十七，说我最多二十七，还问我有没有男朋友


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