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序章(第7/9页)
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着那个声音，慢慢放松了一点。
过了好一会儿，林婉把包打开，拿出那本旧速写本。她没有递过去，只是放在桌上，翻开第一页。
那棵老槐树。
“这是我来s市第一年画的。”她的声音有点哑，“在后门那条街上。”
周姐站起来，走过来，站在她旁边，低
看着那页画。她没有伸手去翻，只是看着。
林婉翻到第二页。那只流
猫。
“宿舍楼下的猫。我喂了它一个学期，后来它就不走了。”
翻到第三页。多
。
“窗台上的。阳光照在上面的时候，叶尖会发红。”
翻到第四页。早餐摊。
“校门
的煎饼摊。我去了三天才画完，煎饼都凉了。”
她一页一页地翻。每一页，她都记得那天的事。
周姐没有说话，只是安静地看着。她在这个小姑娘身上看到了她一直在找的东西。不是技巧，是感觉。是那种“我就是想把它画下来”的冲动。
翻到最后，林婉停下来。她的手停在空白页上，指尖微微发抖。
周姐沉默了一会儿。
然后伸出手，翻回第一页，又看了一遍。
她看得很慢，不是在看技巧，是在看画里的那个
孩。
那个坐在马路牙子上画老槐树的孩，那个蹲在宿舍楼下等猫离开的孩，那个把多的叶尖画得发红的孩。
“你那时候画得很好。”周姐说，语气很平静，但很认真，“不是那种‘学生作业’的好，是‘你有话想说’的好。你画那棵槐树，不是因为你需要完成一张素描作业，是你在那个秋天的下午觉得它好看，想留下来。你画那个早餐摊，不是因为你老师让你画场景练习，是你觉得那个蒸笼冒出的热气有意思。”
林婉抬起，看着周姐。
“这些感觉是对的。”周姐说，“画画的
最怕的不是画不好，是没有想说的话。你那时候有，现在也不该丢。”
周姐把速写本合上，放回林婉手里。“这个你收好。你既然来了，以后就常来。我这里不缺画架，你想坐哪里都行。”
林婉握着速写本，点了点。
周姐从抽屉里拿出一把钥匙，递给她：“画室的钥匙。你之后想什么时候来都行。来之前跟我说一声就行，或者自己开门。”
林婉接过来，站起来。她走到一个靠窗的画架前，放下包，把速写本放在一旁。
画室里只有她一个。周姐回到了前台，偶尔有电话打进来，周姐接电话的声音很低，不打扰她。
画架是新的，画布绷得紧紧的。她坐在画架前，拿起画笔，手在发抖。
她
吸一气，把笔按在画布上。
第一笔，歪了。第二笔，还是歪的。
她没有停下来。
她不知道自己想画什么。但她的手自己动了起来。一笔一笔，颜色一层一层地迭上去。
她先铺了一层底色，浅浅的蓝灰色，像夏天的傍晚。
然后她画阳台的栏杆，横的，竖的，铁的质感，上面有斑驳的锈迹。
她不知道自己在画哪里，但手知道。
那是401的阳台。
她在那对面站过无数次，看过很多次
落，吹过很多次晚风。
她画对面那栋楼的红砖墙，一块一块的，颜色不太均匀，有些有些浅。
她记得下午的阳光会把那面墙照得发亮，砖缝的影子拉得很长。
她画晾衣绳上挂着的那件白t恤。
白色的，但白色里有很多种颜色——阳光的暖黄，
影里的淡蓝，褶皱处的一点点灰。
她在调色盘上反复调，想要那种“被阳光晒透了的白”。
她一边画，一边想起那些站在阳台上的下午。
有时候是傍晚，天边有晚霞，风从江面上吹过来，带着水汽。
她一个站在那里，看着楼下的和车来来往往，觉得自己像被关在一个透明的盒子里，能看见外面的世界，但出不去。
那时候她会想陈宇。想他在北方
什么，有没有想她，有没有恨她。她不知道答案，但每次想起他，心里会暖一点点。
周姐不知道什么时候站到了画室门。
她没有进来，只是靠在门框上，安静地看着。
她看到林婉的手从发抖到稳住，看到画布上的颜色从混
到清晰，看到一件白t恤一点一点地浮现出来。
光线打在布料上的那种透明感——不是技巧，是感觉。
林婉画了很久。
画到窗外的天黑了，画到路灯亮了，画到空调的嗡嗡声变成了唯一的背景音。
她停下来，退后几步，看着画布。
401的阳台。阳台的栏杆，对面那栋楼的红砖
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过了好一会儿，林婉把包打开，拿出那本旧速写本。她没有递过去，只是放在桌上，翻开第一页。
那棵老槐树。
“这是我来s市第一年画的。”她的声音有点哑，“在后门那条街上。”
周姐站起来，走过来，站在她旁边，低
看着那页画。她没有伸手去翻，只是看着。
林婉翻到第二页。那只流
猫。
“宿舍楼下的猫。我喂了它一个学期，后来它就不走了。”
翻到第三页。多
。
“窗台上的。阳光照在上面的时候，叶尖会发红。”
翻到第四页。早餐摊。
“校门
的煎饼摊。我去了三天才画完，煎饼都凉了。”
她一页一页地翻。每一页，她都记得那天的事。
周姐没有说话，只是安静地看着。她在这个小姑娘身上看到了她一直在找的东西。不是技巧，是感觉。是那种“我就是想把它画下来”的冲动。
翻到最后，林婉停下来。她的手停在空白页上，指尖微微发抖。
周姐沉默了一会儿。
然后伸出手，翻回第一页，又看了一遍。
她看得很慢，不是在看技巧，是在看画里的那个
孩。
那个坐在马路牙子上画老槐树的
孩，那个蹲在宿舍楼下等猫离开的孩，那个把多的叶尖画得发红的孩。
“你那时候画得很好。”周姐说，语气很平静，但很认真，“不是那种‘学生作业’的好，是‘你有话想说’的好。你画那棵槐树，不是因为你需要完成一张素描作业，是你在那个秋天的下午觉得它好看，想留下来。你画那个早餐摊，不是因为你老师让你画场景练习，是你觉得那个蒸笼冒出的热气有意思。”
林婉抬起
，看着周姐。
“这些感觉是对的。”周姐说，“画画的
最怕的不是画不好，是没有想说的话。你那时候有，现在也不该丢。”
周姐把速写本合上，放回林婉手里。“这个你收好。你既然来了，以后就常来。我这里不缺画架，你想坐哪里都行。”
林婉握着速写本，点了点
。
周姐从抽屉里拿出一把钥匙，递给她：“画室的钥匙。你之后想什么时候来都行。来之前跟我说一声就行，或者自己开门。”
林婉接过来，站起来。她走到一个靠窗的画架前，放下包，把速写本放在一旁。
画室里只有她一个
。周姐回到了前台，偶尔有电话打进来，周姐接电话的声音很低，不打扰她。
画架是新的，画布绷得紧紧的。她坐在画架前，拿起画笔，手在发抖。
她
吸一气，把笔按在画布上。
第一笔，歪了。第二笔，还是歪的。
她没有停下来。
她不知道自己想画什么。但她的手自己动了起来。一笔一笔，颜色一层一层地迭上去。
她先铺了一层底色，浅浅的蓝灰色，像夏天的傍晚。
然后她画阳台的栏杆，横的，竖的，铁的质感，上面有斑驳的锈迹。
她不知道自己在画哪里，但手知道。
那是401的阳台。
她在那对面站过无数次，看过很多次
落，吹过很多次晚风。
她画对面那栋楼的红砖墙，一块一块的，颜色不太均匀，有些
有些浅。
她记得下午的阳光会把那面墙照得发亮，砖缝的影子拉得很长。
她画晾衣绳上挂着的那件白t恤。
白色的，但白色里有很多种颜色——阳光的暖黄，
影里的淡蓝，褶皱处的一点点灰。
她在调色盘上反复调，想要那种“被阳光晒透了的白”。
她一边画，一边想起那些站在阳台上的下午。
有时候是傍晚，天边有晚霞，风从江面上吹过来，带着水汽。
她一个
站在那里，看着楼下的和车来来往往，觉得自己像被关在一个透明的盒子里，能看见外面的世界，但出不去。
那时候她会想陈宇。想他在北方
什么，有没有想她，有没有恨她。她不知道答案，但每次想起他，心里会暖一点点。
周姐不知道什么时候站到了画室门
。
她没有进来，只是靠在门框上，安静地看着。
她看到林婉的手从发抖到稳住，看到画布上的颜色从混
到清晰，看到一件白t恤一点一点地浮现出来。
光线打在布料上的那种透明感——不是技巧，是感觉。
林婉画了很久。
画到窗外的天黑了，画到路灯亮了，画到空调的嗡嗡声变成了唯一的背景音。
她停下来，退后几步，看着画布。
401的阳台。阳台的栏杆，对面那栋楼的红砖
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