绿染青青

侧脸。

    火光在他脸上跳跃，照亮了那些新添的皱纹和早生的白发。

    三年牢狱生活在他身上留下了太多痕迹：原本挺拔的背微微驼了，眼神总是飘忽不定，嘴角习惯地向下撇着，像是随时准备承受下一记打击。

    可最让李秋梅难受的，不是这些外在的变化。

    是那种抽离。

    叶城坐在这里，但他的魂好像还留在监狱的高墙里，或者更早——留在三年前他挥起石板打断周海左腿的那个夜晚。

    从那天起，他就一点一点地从这个家里退出，先是沉默，然后是酗酒，最后变成现在这副样子：一具还有呼吸的躯壳。

    “你能不能……”秋梅走过去，声音哑得厉害，“能不能别喝了？”

    叶城抬看她。

    他的目光是涣散的，瞳孔里映着炉火的余烬，但那些光没有进他的眼睛处，只是在表面浮着，像油浮在水上。

    他就用这样的目光看着妻子，看了很久，然后嘴角慢慢咧开，扯出一个笑。

    那笑比哭还难看。

    像是在水底泡了很久的布，捞起来一拧，什么都碎了——尊严、希望、曾经有过的那些温柔时刻，全碎在里面，变成一滩浑浊的污水。

    李秋梅的手抬了起来。

    那一瞬间，她是真想扇过去，想用一记响亮的耳光把丈夫打醒，把这个家从不断下沉的泥潭里拉出来。

    可手在半空中顿了顿，终究还是没落下去。

    因为她看见了叶城眼角的那道疤。

    那是监狱里留下的。

    他不肯说具体怎么回事，只说是不小心撞的。

    但李秋梅知道不是。

    她记得探监时隔着玻璃看见他的样子：脸颊凹陷，眼神躲闪，那道新鲜的疤痕从眉骨斜到颧骨，缝针的痕迹像一条蜈蚣趴在那里。

    她放下手，转身开始收拾桌子。动作很重，塑料凳子被她拖出刺耳的响声。

    就在这时，二楼的门被推开了。

    叶青站在门，怀里抱着几本课本。

    她显然已经站了一会儿，也许是从争吵开始时就在听。

    十五岁的少穿着洗得发白的校服衬衫，领的第一颗扣子系得一丝不苟。

    她的发扎成简单的马尾，露出光洁的额和那双遗传自母亲的、漂亮的眼睛。

    但现在那双眼睛里没有少该有的灵动，只有一种过早到来的沉重。

    她看着楼下的父母：母亲背对着她，肩膀在微微发抖；父亲还坐在那里，手里攥着酒瓶，脸上的笑容已经僵住，变成一种更可怖的空白。

    叶青的嘴唇动了动。

    她想说“别吵了”，想说“妈，爸，我们好好说话”，想说“叶洋还没回来，我去找他”。

    但所有的话都堵在喉咙里，像一团浸了水的棉花，沉甸甸地堵着，让她发不出声音。

    最后，她只是走下楼梯，弯腰捡起那个被摔瘪的塑料酒瓶。

    瓶身已经裂了，剩下的酒从裂缝里渗出来，沾湿了她的指尖。

    她走到垃圾桶旁，把瓶子扔进去。

    “咚”的一声闷响。

    “妈，”叶青转过身，声音很轻，“我上去写作业了。”

    李秋梅没有回，只是从鼻子里“嗯”了一声。

    叶青重新上楼，木楼梯在她脚下发出吱呀的响声。

    每一步都走得很慢，像是在拖延回到那个只有她一个的房间的时间。

    推开房门，书桌上还摊着没写完的英语模拟卷，台灯的光晕在纸面上圈出一小片温暖的黄。

    但她感觉不到温暖。

    她坐下来，拿起笔，试图继续做阅读理解题。

    文章讲的是非洲原上的动物迁徙，那些陌生的英文单词在她眼前跳动，但进不了脑子。

    她的耳朵还在听着楼下的动静——母亲开始摔打锅碗瓢盆，那是她发泄绪的方式；父亲始终没有声音，也许又喝上了。

    叶青放下笔，双手捂住脸。

    掌心能感觉到眼皮的温度，和那种想要流泪的酸胀感。

    但她没有哭。

    从父亲狱那天起，她就很少哭了。

    哭没有用，这是她十三岁时就明白的道理。

    那时候母亲整天以泪洗面，弟弟躲在被窝里抽泣，而她必须学会在同学异样的目光里挺直脊背，学会在老师问“你爸爸呢”时平静地说“他出差了”。

    学会把所有的绪压下去，压到胃里，压到骨髓里，压到梦里都翻不上来的处。

    她吸一气，松开手，重新拿起笔。

    必须写完这套卷子。

    明天要，而且她是学习委员，不能连作业都完不成。

    她咬住下唇，强迫自己把注意力


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