隔着山海,弄丢了你

。街上有走过，有大牵着小孩，有老提着菜篮子，有年轻骑着电动车。她看着那些，心里想着，他会不会也在街上？他今天去哪儿拜年？他会不会经过这条路？

    她坐在窗边，坐了很久。直到天快黑了，她妈喊她回家，她才站起来。

    走回去的路上，天已经暗了。路灯亮着，橘黄色的光，照在地上，把影子拉得很长。她走得很慢，每经过一个路，都会往两边看一眼。

    她怕看到他。又怕看不到他。

    回到家楼下的时候，她停下脚步，抬看四楼。401的窗户黑漆漆。他不在家。

    她站在楼下，仰着，看着那扇窗户。窗帘拉着，看不到里面。但她知道他在那儿。他就住在一墙之隔的地方。

    她站了很久，直到脚都冻麻了，才走进楼道。

    上楼的时候，她走得很慢。每一步都像踩在棉花上，软绵绵的，不踏实。走到四楼，她站在402门，没有马上进去。她看着401那扇门，盯着看了很久。

    她想敲门。想站在他面前，说一句“新年快乐”。想知道他今天过得好不好。想知道他有没有吃饺子。想知道他有没有也在想她。

    手抬起来，放在门把手上。金属的触感冰得她手指发麻。

    她没有转。

    她转身，打开自己家的门，走进去。

    靠着门，她闭上眼睛，长长地出了一气。心跳得很快，快到像要从胸腔里蹦出来。她不知道自己在怕什么，也不知道自己在等什么。

    她只知道，那扇门，她没有敲。那句话，她没有说。

    她躺在床上，盯着天花板。手机震了一下，是袁枫发来的消息：

    她看着那条消息，打了一

    行字，又删了。再打，再删。最后只回了一个字：

    袁枫：

    她：

    发完，她把手机放下，翻了个身，把脸埋进枕里。

    枕还是湿的。她不知道是昨天的眼泪还是今天的。

    窗外有鞭炮声，远远的，断断续续的。她听着那些声音，想象他在什么。也许在看电视，也许在吃水果，也许也在床上躺着，盯着天花板。

    她想，如果这时候他吹一声哨，她会不会像小时候那样，探出去问他“怎么了”？

    她坐起来，走到窗边，拉开一点窗帘，看向对面。

    401的灯还亮着。窗帘没有拉严，能看到一点点光从缝隙里透出来。她站在那儿，盯着那道光，看了很久。

    他没有吹哨。她也没有开窗。

    她只是站在那儿，隔着一条缝，看着那道光。

    然后她拉上窗帘，回到床上。

    那天晚上，她又失眠了。

    初二那天，林婉一早就醒了。

    不是被吵醒的，是心里有事，睡不踏实。她躺在床上，不想起来，听外面的动静。鞭炮声断断续续的，远处有家在放开门炮，噼里啪啦响一阵，然后安静下来。妈妈在厨房忙活，锅碗瓢盆的声音，油烟机的嗡嗡声，还有爸爸翻报纸的沙沙声。

    一切都很正常。正常得像往年每一个春节。

    可她知道，今年不一样。

    她翻了个身，把脸埋进枕里。枕上有洗衣的味道，不是她用的那种，是妈妈用的。她吸了一气，想让自己放松下来，但心跳还是很快。她在等什么？她不知道。也许在等那个声音，也许在怕那个声音。

    脚步声传来的时候，她的心脏猛地缩了一下。

    很轻，从楼道里传进来的，一步一步，越来越近。她认得那个脚步声。她听了十几年了——他跑着上楼的时候是咚咚咚的，像一小牛；他慢慢走的时候是拖沓的，鞋底蹭着地面；他停下来的时候，会有那么一瞬间的安静，像在犹豫什么。

    现在，那个脚步声再一次停在了门。

    然后是敲门声。

    咚、咚。很轻，像是怕太大声会吓到她。她攥紧了被角，指甲陷进掌心里。

    林婉坐起来，光着脚踩在地板上。地板很凉，凉意从脚底一直窜到小腿。她走到门边，没有开门，只是站在那儿，听着。

    她没有应。她知道门外是谁。她闻到了——不是真的闻到，是她知道。他就站在那扇门后面，隔着一层木，十几年的距离，就隔着一层木。

    她的眼泪一下子就涌上来了。她咬住嘴唇，不让自己发出声音。手抬起来，放在门把手上。金属的触感冰得她手指发麻。只要转动一下，门就开了。只要转动一下，她就能看到他了。

    然后呢？然后她该说什么？她该用什么表面对他？她身上那些痕迹还在吗？他能看出来吗？他会问吗？

    她没有转。

    她闭上眼睛，额抵在门板上。门板很凉，凉得她额发疼。她想起小时候，她也这样站在门后面——那次她考砸了，怕


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