王语嫣

清，像一朵被风吹散又聚拢的花。

    “这是做什么？”他问。他的声音哑得像砂纸磨过木。

    “镇邪的。”她说。她的声音带着一种刚刚褪去了狂热之后的、懒洋洋的甜，“怕你被那青龙附了体，收不回来。”

    他笑了一下。那笑意从他嘴角浮起来，将他脸上那些被她的指甲刮出的细痕衬得更加醒目。“那你这白虎，”他说，“便不怕被什么附了体？”

    她将手指收回来，在锦被上擦了擦。“怕。”她说，声音很轻，“所以——才要一直斗下去。”

    她说完，翻过身，将自己滚烫的、汗湿的身子贴进了他的怀里。

    他的手臂自然而然地收拢了，将她拢进臂弯里。

    她的背脊贴着他的胸膛，能感觉到他胸腔里那颗心跳得又重又沉，隔着两层皮，一下一下地撞着她的肩胛骨。

    月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，落在两个叠的、布满了伤痕的身躯上。

    那月光是温的，柔的，像一匹被揉皱了的银缎子，覆着那床已经被血渍和汗渍浸透了的藕荷色锦被，覆着青砖地上那些零落的桂花，覆着那柄刃上沾着最后几缕细绒的小银剪。

    窗外那株老桂树又静了下来。

    夜风停了，满室的桂花香也跟着凝住了，像一池被冻住了的水。