王语嫣

润的，在烛火里泛着光。

    “不只是喜欢。”他说。他的声音很轻，轻得像一声叹息，“是……上瘾。”

    她笑了。那笑意从她唇角漾开，将她脸上那层疲惫衬得格外生动。

    她重新躺下来，躺在他身侧。

    她的手指在他胸慢慢地画着圈。

    那圈从他心开始，一圈一圈地往外扩，越过那些正慢慢泛红变的抓痕，越过那些被她掐出的指印。

    “你说，”她问，“这斗……还要斗多久？”

    他的手复上她小腹下方那片白色的、光洁的皮肤，掌心贴在那里，能感觉到她小腹处正慢慢地平复下来的律动。

    “斗？”他说，“谁说是斗了？”

    她抬起，看着他。

    她的眼睛在烛火里亮着，像两盏被重新添了油之后又燃起来的灯。

    “那你方才……”她说，手指停在他心那道最的抓痕上，“把我翻过去……也算是相逢？”

    他没有回答。

    他只是低下，鼻尖蹭过她的额角。

    那里沁着一层薄薄的汗，混合著桂花香和两个身上那湿润的、带着腥甜的气息。

    他沿着她的眉骨往下，鼻尖滑过她的眼睑。

    她闭上眼，他的唇便落在了她合拢的眼皮上，轻轻的，像一个被放得极轻极轻的印记。

    然后他翻过身，再一次复上了她。

    月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，像一匹被揉皱了的银缎子。

    那缎子覆着两个叠的、布满了伤痕和印记的身躯，覆着那床已经被揉得不成样子的藕荷色锦被，覆着青砖地上那几片从窗外飘进来的、被夜风拂落的桂花。

    窗外那株老桂树在夜风里簌簌地响着，像是在下一场金色的、细密的雨。

    那雨落在月光里，落在青砖地上，落在小几上那只青瓷笔洗里浮着的那片桂花瓣上，落在榻边那柄静静躺着的小银剪的刃上——那刃上还沾着几缕细小的、浅褐色的茸毛，在烛火里像几根被折断了的光线。

    她在他身下又一次绷紧了身子。

    她的手指陷进了他背脊上新添的伤痕里，指甲沿着那些尚未结痂的皮边缘慢慢地、用力地刮过去。

    她的牙齿也再一次咬住了他肩那块已经被她咬了的皮，将那正慢慢收拢的伤重新撕开。

    他的手掌掐着她腰侧，指腹陷进她柔软的腰里，留下五个的、泛红的指印。

    他低咬住了她颈侧那根正突突跳着的青色血管，齿尖陷进去的时候，能感觉到那血管在他齿间跳得更快了，像一只被攥住的、温热的小动物。

    她在他身下挣扎着。

    那挣扎不是真的要推开他，而是一种更的、更本能的回应——像一条被钓住的鱼在水里反复地挣着线，每一记挣动都让那线缠得更、更紧。

    他不知道那是第几次了。

    也许是第三次，也许是第五次，也许是第十次——时间在那样的纠缠里失去了形状，像一匹被揉皱了又被展平又被揉皱的缎子，已经看不出最初的折痕在哪里。

    他只知道自己正压在她身上，那根青色的柱子正埋在她体内某一处——也许是前方那道已经磨得微微发红的缝隙里，也许是后方那道紧窄得让他每一次进都像在开什么的。

    他的背上被她抓得没有一块完整的皮了。

    那些抓痕有的、有的浅、有的已经结了痂又被新的抓痕覆盖，像一张被反复涂抹过的画，最初的线条已经看不清楚，只剩下层层叠叠的、浅不一的红。

    “还来吗？”他喘息着问。他的声音哑得几乎听不出原来的音色，像一块被磨过了的石。

    她的眼睛在烛火里亮着。

    那亮不是灯火的那种亮，也不是月光的那种亮，而是一种更的、从她瞳仁最处烧起来的、带着一种近乎狂热的亮。

    她的唇边沾着一缕血，是她方才咬了他的肩之后留下的——那血已经了一些，在她唇角凝成一抹暗红的痂。

    “来。”她说。她的声音也哑了，却带着一种不容商量、不容置疑的笃定。

    她伸手探到枕下，摸出了什么东西。那东西在小几上的烛火里闪了一下，是那柄小银剪。

    他愣了一下。他看着她握着那柄银剪的手指，看着那剪刃在烛火里泛着的、冰冷的光。“你——”

    “你不是说喜欢吗？”她说。

    她的声音带着一种奇异的、近乎天真的平静，好像她手里握着的只是一把梳子，而不是一把刃被熏得微微发乌的银剪。

    “喜欢疼……那我就给你疼。”

    “把剪子给我。”他说。他的声音很轻，却带着一种命令的、不容反驳的平静。

    她犹豫了一瞬。

    那一瞬很短，短得像一片雪花


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