季韵传奇（基于寄印传奇创作）

低扒了一饭，米饭在嘴里，嚼着嚼着，觉得今天晚上的饭菜，格外香。

    过了一会儿，母亲又说了一句话，像是突然想起来的，”到时候上班了。穿得周正一点，别整天穿着那双旧运动鞋，”

    我低看了看自己脚上的鞋，鞋面确实有些旧了。边缘磨了。”知道了。”

    “买两件好衬衫，”母亲说，视线落在我身上。从上到下打量了一下。”色的，好搭配，”

    “嗯。”

    “钱够不够？”

    “够。”

    母亲没有再问。她吃完了碗里的饭，站起来。去盛第二碗。我看着她的背影，她把问话控制在”叮嘱”的范围内，不多问，不太过界，像一只猫小心地用爪子试探，看这片水面是否还能涉足。这个分寸让我既安心又轻轻刺痛。

    晚上。母亲在看电视。

    晚上。

    母亲坐在沙发上看电视，一个电视剧，都市感剧，两个在和同一个男纠缠。

    她看得很认真，但没有投，遥控器在她手里，偶尔换一个台，又换回来。

    频道跳过一个戏曲频道，里面在放一段评剧，她停了一下。

    听了几句，手指停在遥控器上。更多彩

    然后又换走了。

    她大概不想再看那些和她工作有关的东西。

    我坐在另一张沙发上。

    在看手机。

    屏幕的光映在我的脸上。

    蓝白蓝白的，我刷着朋友圈，看到同学过年的照片，烟花，聚餐，朋友，我已经很久没有打开朋友圈了。

    有一条动态是高中同桌发的，他结婚了。

    婚礼在正月十八，请帖上印着他的名字和另一个的名字，新娘我不认识。

    我和他，已经两年没联系了。

    两个坐在同一个客厅里，各自做着各自的事，电视的声音填充着空间，偶尔母亲说一句”这个演员以前演过那个什么来着”，我抬看一眼，”嗯，好像是”，又低看手机。她说的那个演员，好像是演过一部什么剧，我也记不清了。但我们都假装记得。

    这种共处，什么都不用说，什么都不用做，在同一盏灯下。

    各占一张沙发，安安静静的。

    不需要聊天，不需要互动，只要知道另一个在同一个空间里，就够了。

    我抬起，看了母亲一眼。

    她的侧脸在电视的光线里，一明一暗的，屏幕上的画面在变化，她的脸也跟着变化，那些皱纹在动态的光里时而明显，时而不见。

    她叉着手，放在膝盖上。

    手指上还缠着一根毛线，灰色的，没拆完的，在灯光下泛着柔和的微光。

    电视的光映在她脸上。

    她的表随着剧微微变化，眉皱了一下。

    又松开了。

    嘴角动了一下。

    又平了。

    她大概没意识到。

    我在看她。

    我觉得，这个画面，比我看过的那些光盘里的所有画面，都更真实。不是真实，是”对的”。那些光盘是错的，但这些，电视声，毛线，沙发，灯光，这些是对的。

    我低继续看手机，嘴角动了一下。

    伸手。放掌心。

    广告时间。

    母亲站起来。

    走去倒水，从茶几上拿起杯子，到饮水机前，接了一杯热水，热气从杯升起来。

    白蒙蒙的。

    她端着杯子走回来。

    经过我身边时，她停了一下。

    不是为了说话，她只是停了一下。

    然后她做了一个非常小的动作，

    她伸出手，把手放在我的发上。轻轻地，摸了一下。

    不是揉，不是拍，是放，把掌心，轻轻地，盖在我的顶。她的手掌在我的发上。停留了一下。掌心的温度透过发，传到皮上。

    那个动作持续了大约两秒钟。然后她收回了手，继续走。坐回沙发上。端起了水杯，吹了吹，喝了一，继续看电视。

    像是，什么都没有发生过。

    但我整个僵住了。手指悬在手机屏幕上方，不动了。

    我坐在那里，顶还有母亲掌心的余温，那个温度，比我记忆中母亲的手的温度，高一些。她的手，不凉了。

    我没有转过去看她。我也假装什么都没有发生。

    但我的眼眶，热了。一热流涌上来。在眼眶里打了个转，没有流下来。

    我想起姥姥家的那顿饭，六个的圆桌，姥爷说”今年少”，想起除夕夜，病房，母亲说”但愿吧”，想起姥爷讲完母亲年轻时的故事，伸手，拍了拍母亲的手背，想起父亲已经多久没有碰过母亲，甚至他们之间的空


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