季韵传奇（基于寄印传奇创作）

 没有回，

    “林林。”

    “嗯。”

    她顿了一下，像是有什么话要说，又像是已经说了很多次，不需要再重复了。

    “到了发个消息。”

    “知道。”

    她推开门，走了进去。

    门在她身后轻轻合上。

    咔嗒。

    我站在客厅里，看着那扇关上的门。

    门缝里透出一线光，暖黄色的，从门缝下面漏出来。

    在地板上画出一道细细的黄色线条，像是一根发光的线，从门里面延伸到门外。

    然后那线光暗了。

    她关了灯。

    我关了客厅的灯。

    客厅一下子陷了黑暗，但不是完全的黑暗，路灯的光从窗帘的缝隙里漏进来。

    在地板上投下几块淡灰色的亮斑，像是几片落在地上的浅色叶子，不动的，像是印在了地板上。

    我穿过客厅，走过茶几，走过沙发，走回自己的房间。

    回到自己房间。

    衣柜在墙角，暗色的，门关着。

    我站在衣柜前，没有立刻做什么。

    手抬起来。

    碰了碰衣柜的门，指尖触到木板，木的纹理，细的，密的，凉的，像是一块很久没有被碰过的表面。

    我的手在柜门上停了一会儿，感觉到了木表面的一层薄薄的灰尘，手指划过的时候，灰尘在指腹上聚成一小条，像是路面上被风吹到路边的一堆细小的沙粒。

    然后我拉开衣柜门，伸手，摸了摸最上层，冬被的触感，棉质的，柔软的，稍微有些凉。

    我的手在冬被下面探了一下。

    碰到了纸盒的边缘，纸板的，硬的，直角——棱角分明。

    我用手指沿着纸盒的边缘摸了一遍，从上到下——从左到右——四个边——八个角，都摸到了。

    纸盒表面是粗糙的，纸板的质感——有一种燥的纹理，像是一块被晒了很久的木。

    我缩回手，关上柜门，关上灯。

    躺下来。

    窗外的路灯透过窗帘，在天花板上投下一片模糊的光晕，不规则的——淡黄色的——像是一小滩浅水，在天花板上——不流动。

    我盯着那团光，看了一会儿。

    闭上眼睛。

    闭上眼睛之后，眼前不是完全的黑色。

    有一些颜色在眼皮后面浮动，暗红色的——紫色的，像是血在眼皮下面流动时透出的颜色。

    我让自己的呼吸慢下来。

    吸气——呼气——吸气——呼气。

    一个画面闪过来。

    夏天。

    老家的院子。

    地上铺着凉席，竹子的——一片一片的——上面的竹条之间有缝隙，能看到底下的水泥地。

    我躺在那张凉席上。

    很小的时候，穿着那件灰蓝色的格子衬衫，领开着，袖子卷到胳膊肘以上。

    母亲坐在旁边，手里拿着一把蒲扇，扇着——风一阵一阵地吹过来。

    不凉的——但能感觉到空气在流动，皮肤上的汗——被风吹了一点，然后又渗出来。

    又被风吹。

    那个画面闪过去了。像是一张照片，在眼前亮了一下。然后暗了。消失了。

    然后是另一个。

    傍晚。

    厨房。

    母亲在灶台前炒菜，油在锅里滋滋地响，菜的香味混着油烟，一团一团地升起来。

    在灯光里翻滚。

    我站在她身后，看着她——她的背影——她握着锅铲的手腕，她侧过去看锅里的菜，发从耳后滑下来的样子，和现在一模一样。

    这个也闪过去了。

    我睁开眼睛。

    天花板上那团光晕还在。

    我翻了个身，侧躺着，看着墙。

    墙上什么也没有，白色的——有几道浅浅的痕迹，可能是以前家具留下的，也可能是别的原因。

    明天要走了。要去学校了。那些光盘，在衣柜最上层，在冬被后面。

    它们在那里。我也知道它们在那里。但今晚，我不想去想那些了。

    今晚，我只记得饺子的味道。

    我翻了个身，窗外有风——吹动窗帘——帘脚轻轻摆动，像是一个在另一个房间里，慢慢地——慢慢地，呼吸着。

    然后那声音也停了。

    夜晚安静下来。

    所有的声音都沉到了底部，像饺子沉在锅底，等着被捞起来。

    或者——就这样沉在那里。

    我又闭上眼睛。

    那些光盘里的内容，我曾经看过很多遍。

    每一


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