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第43章 古驰(第3/4页)
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倒了杯茶。
牛秀琴端起来喝了一
，嘴唇沾到杯沿的时候，红在杯沿上留了一个浅浅的印子，像一朵小小的花瓣印在上面。
夜里我躺在床上。关了灯。
窗外有路灯的光从窗帘缝隙漏进来。
窗帘边的墙上，有一小片光斑，黄白色的，一动不动。
我看着那一小道光，没有睡着。
被子里是凉的，脚趾碰到被角，冰了一下。
脑子里突然想起一个画面，2003年10月，几个月前。
我给母亲打电话。她说在排练室。但电话里的回声，不对。
排练室是空的。
声音打上去，是散的，闷的。
但那天的回声，是实的。
是小的。
像是一个小房间，墙壁隔得很近，声音打在墙上又被弹回来的那种回声。
像是一个关着窗的房间，窗帘拉着。
屋里没有别
，但空气是静止的。
我当时没有
想。
但现在，躺在这个黑暗里，那个声音又回来了。
不。
不是排练室。
我翻了个身。把被子裹紧了一些。被子的边缘压在脖子下面，那一小块空隙里，呼吸的热气被闷在棉花里，有点
，有点烫。
---
第二天上午。母亲去剧团了。
我一个在家。
屋子里很安静，钟在墙上滴答滴答地走，冰箱嗡嗡响，再没有别的声音。
炭火盆已经熄了，盆里的灰烬还留着一丝余温，蹲下去能感到一点若有若无的热气。
我站在客厅里。站了一会儿。
然后我走进了母亲的卧室。拉开衣柜。拿出那个纸袋。打开。拿出包。
这次我看得很仔细。
每个夹层，我都摸了一遍。
内衬是浅驼色的，滑滑的，手指滑过去的感觉像碰到了一层丝绸，没有任何小票。
没有收据。
没有能说明来源的纸片。
吊牌还在。上面，价格栏是空的。被撕掉了。
唯一留下的，只有gucci的logo，和一行我看不懂的意大利文。
我把包放回去。按原来的顺序。纸袋放进衣柜最底层。旧毛衣盖在上面。
关上柜门。
我走到客厅。坐下来。打开了电视。
画面在动。
声音在响。
但什么都没进去。
遥控器在手里，大拇指压在换台键上，按了一下，画面跳了。
又按了一下，又跳了。
我不知道自己在看什么。
随后的那些
子，包在最底层，旧毛衣盖在上面。
没有再提起它。
它像一个无声的住户，搬进了我们家，不占地方，不发出声响，但你知道它在那里。
有时候客厅里安静下来，我能听到衣柜的方向——什么都没有，但我的耳朵会往那个方向偏一下，然后收回。
母亲照常做饭、上班、管剧团。我照常吃饭、上网、找同学。
但每次我经过那扇柜门的时候，我的目光会在上面停留不到一秒钟，然后移开。
那扇柜门变成一个引力场，我不看它，但身体知道。
脚步会有一点偏移，像是绕开地面上一个看不见的凹陷。
有时我坐在客厅里，门开着，能看到柜门的一角。
那一角木纹，在下午的光线里和其他地方没什么不同，但我知道柜门里面有一个浅黄色的包，皮质很软，吊牌还没摘。
我不是在想它。
我只是——知道它在那里。
---
有一天早上。母亲在厨房煮粥。
我坐在客厅里。
粥的米香从厨房飘过来，混着一
热蒸汽的湿润气味。
然后我听到一个声音，她从厨房匆匆跑了出来，穿过走廊，推开卫生间，然后。
呕吐的声音。
不是
呕，是真的在吐，那种翻江倒海的、把胃里的东西全部倒出来的声音，喉咙处的痉挛，胃
翻上来的声音，混杂着咳嗽。
我站起来。
走到卫生间门。
门关着。
“妈，”
水声。哗的一下，冲马桶的声音。
“没事，”她的声音有点哑，”吃坏肚子了。”
“……要不要去医院？”
“不用。”
水龙
开了，冲洗的声音。
“你去吃饭，粥在锅里。”
我站在门。没有走。
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牛秀琴端起来喝了一
，嘴唇沾到杯沿的时候，红在杯沿上留了一个浅浅的印子，像一朵小小的花瓣印在上面。
夜里我躺在床上。关了灯。
窗外有路灯的光从窗帘缝隙漏进来。
窗帘边的墙上，有一小片光斑，黄白色的，一动不动。
我看着那一小道光，没有睡着。
被子里是凉的，脚趾碰到被角，冰了一下。
脑子里突然想起一个画面，2003年10月，几个月前。
我给母亲打电话。她说在排练室。但电话里的回声，不对。
排练室是空的。
声音打上去，是散的，闷的。
但那天的回声，是实的。
是小的。
像是一个小房间，墙壁隔得很近，声音打在墙上又被弹回来的那种回声。
像是一个关着窗的房间，窗帘拉着。
屋里没有别
，但空气是静止的。
我当时没有
想。
但现在，躺在这个黑暗里，那个声音又回来了。
不。
不是排练室。
我翻了个身。把被子裹紧了一些。被子的边缘压在脖子下面，那一小块空隙里，呼吸的热气被闷在棉花里，有点
，有点烫。
---
第二天上午。母亲去剧团了。
我一个
在家。
屋子里很安静，钟在墙上滴答滴答地走，冰箱嗡嗡响，再没有别的声音。
炭火盆已经熄了，盆里的灰烬还留着一丝余温，蹲下去能感到一点若有若无的热气。
我站在客厅里。站了一会儿。
然后我走进了母亲的卧室。拉开衣柜。拿出那个纸袋。打开。拿出包。
这次我看得很仔细。
每个夹层，我都摸了一遍。
内衬是浅驼色的，滑滑的，手指滑过去的感觉像碰到了一层丝绸，没有任何小票。
没有收据。
没有能说明来源的纸片。
吊牌还在。上面，价格栏是空的。被
撕掉了。
唯一留下的，只有gucci的logo，和一行我看不懂的意大利文。
我把包放回去。按原来的顺序。纸袋放进衣柜最底层。旧毛衣盖在上面。
关上柜门。
我走到客厅。坐下来。打开了电视。
画面在动。
声音在响。
但什么都没进去。
遥控器在手里，大拇指压在换台键上，按了一下，画面跳了。
又按了一下，又跳了。
我不知道自己在看什么。
随后的那些
子，包在最底层，旧毛衣盖在上面。
没有
再提起它。
它像一个无声的住户，搬进了我们家，不占地方，不发出声响，但你知道它在那里。
有时候客厅里安静下来，我能听到衣柜的方向——什么都没有，但我的耳朵会往那个方向偏一下，然后收回。
母亲照常做饭、上班、管剧团。我照常吃饭、上网、找同学。
但每次我经过那扇柜门的时候，我的目光会在上面停留不到一秒钟，然后移开。
那扇柜门变成一个引力场，我不看它，但身体知道。
脚步会有一点偏移，像是绕开地面上一个看不见的凹陷。
有时我坐在客厅里，门开着，能看到柜门的一角。
那一角木纹，在下午的光线里和其他地方没什么不同，但我知道柜门里面有一个浅黄色的包，皮质很软，吊牌还没摘。
我不是在想它。
我只是——知道它在那里。
---
有一天早上。母亲在厨房煮粥。
我坐在客厅里。
粥的米香从厨房飘过来，混着一
热蒸汽的湿润气味。
然后我听到一个声音，她从厨房匆匆跑了出来，穿过走廊，推开卫生间，然后。
呕吐的声音。
不是
呕，是真的在吐，那种翻江倒海的、把胃里的东西全部倒出来的声音，喉咙处的痉挛，胃翻上来的声音，混杂着咳嗽。
我站起来。
走到卫生间门
。
门关着。
“妈，”
水声。哗的一下，冲马桶的声音。
“没事，”她的声音有点哑，”吃坏肚子了。”
“……要不要去医院？”
“不用。”
水龙
开了，冲洗的声音。
“你去吃饭，粥在锅里。”
我站在门
。没有走。
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