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第23章 介入(第3/4页)
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但正常本身，就是最不正常的地方。
---
牛秀琴来家里那天是星期二。
傍晚。
母亲在阳台收衣服。
敲门声响了，三下，不紧不慢。
母亲开了门。
牛秀琴站在门
，紫色羽绒服，
发新烫过，卷还生硬，笑了笑。
“坐吧。”牛秀琴说——在沙发上坐下了，没等
让。母亲在她对面坐下。
“别站着了，”牛秀琴笑了一下——语气轻飘飘的，听起来不像商量。
母亲端起水杯喝了一。没有看她。
牛秀琴往前探了探身子，”那事。你真不考虑了？”
“再说吧。”
牛秀琴点了点。站起来，走到门时回看了一眼，目光在母亲的丝巾上停了一下，”这个，挺好看的。”
母亲没有接话。门关上之后。她站在客厅里，站了很久。然后转身走进厨房。水龙打开了，哗哗哗。
---
那条丝巾是我在找衬衫的时候发现的。
那天上午的阳光从窗户照进来，带着一
晒过的棉布的味道，暖烘烘的。窗台上落着一小片阳光，用手指碰一下，能感到木的温热。
一个周末的上午。
母亲出门去了剧团。
我起床时她已经走了。
厨房里留了早饭，小米粥，馒，一碟榨菜。
粥还是温的。
碗边压了一张纸条：“吃完了碗放着，我回来洗。”
她的字。圆圆的，一笔一划。
吃完后我准备换衣服出门。翻了一下衣柜，衬衫都皱了。我想起母亲房间的衣柜里应该还有几件熨好的。她有时会帮我收。
我推开她房间的门。
阳光从窗户照进来，房间亮堂堂的。
窗户开着一条缝，风吹进来，窗帘轻轻飘了一下。
床铺得很整齐。
她出门前总是把床铺好，哪怕时间再赶。
枕拍松了，凉被叠得方正。
床柜上什么都没有，连水杯都没放。
不像是忘放了。像是刻意收拾过的。
我打开衣柜。母亲的衣服不多，整整齐齐地挂着。几件衬衫，两条裙子，一件外套。我的衬衫叠好放在下面的格子里。
我弯腰去拿，
看到了那条丝巾。
叠好，放在衣柜最上层的隔板上。
银灰色，真丝的，在阳光下反着光。
叠得整整齐齐，不像一个随手塞进去的样子，是被刻意整理过的。
放在衣柜最上层隔板，搁在其他不常用的衣服上面。
我盯着它看了一会儿。
颜色不是暗灰，是那种在不同的光线下会变成不同颜色的银灰。
很漂亮。
真丝材质，很轻。
我没有碰它，但能看出来。
那是好东西。
母亲以前有一条真丝围巾，是姥姥留给她的，她舍不得戴，放在柜子里放了几年。
但那条是米白色的。
这条是银灰色的。
我站在柜门前，手悬在半空中，没有落下去。
我关了柜门。
走到客厅，阳光从窗户照进来，落在地板上，亮晃晃的一块。
我站在那道光里站了几秒。
然后又折返回去。
再次打开衣柜，看了一眼那条丝巾。
我伸手，没有碰它。只是把它上面的那一小片灰尘吹掉了。
我不知道为什么要这么做。
---
晚上母亲回来。
我坐在客厅写作业。
台灯的光拢成一小圈，照在我的作业本上。
铅笔在纸上写字的声音在安静中变得格外清晰，沙沙的，像虫子在爬。
灯光之外的区域全陷在暗影里，家具的
廓模糊地浮在昏暗中。
她推门进来的时候。我抬起。
钥匙在锁孔里转了一下。门开了。她先探进半个身子，看到我在客厅，笑了一下，很短。
她穿着白衬衫。银灰色的丝巾系在脖子上，像一小片安静的月光，贴在她的领。
一淡淡的香水味从她身上飘过来。
以前她不
香水。
不是浓的那种，很淡，要走近了才能闻到。
那种味道不像她。
或者说，不像我认识的那个她。
“妈。”我叫她。
她转过：“嗯？”
我想问她那条丝巾是哪儿来的。话到嘴边，变成了一句：“剧团那
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牛秀琴来家里那天是星期二。
傍晚。
母亲在阳台收衣服。
敲门声响了，三下，不紧不慢。
母亲开了门。
牛秀琴站在门
，紫色羽绒服，发新烫过，卷还生硬，笑了笑。
“坐吧。”牛秀琴说——在沙发上坐下了，没等
让。母亲在她对面坐下。
“别站着了，”牛秀琴笑了一下——语气轻飘飘的，听起来不像商量。
母亲端起水杯喝了一
。没有看她。
牛秀琴往前探了探身子，”那事。你真不考虑了？”
“再说吧。”
牛秀琴点了点
。站起来，走到门时回看了一眼，目光在母亲的丝巾上停了一下，”这个，挺好看的。”
母亲没有接话。门关上之后。她站在客厅里，站了很久。然后转身走进厨房。水龙
打开了，哗哗哗。
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那条丝巾是我在找衬衫的时候发现的。
那天上午的阳光从窗户照进来，带着一
晒过的棉布的味道，暖烘烘的。窗台上落着一小片阳光，用手指碰一下，能感到木的温热。
一个周末的上午。
母亲出门去了剧团。
我起床时她已经走了。
厨房里留了早饭，小米粥，馒
，一碟榨菜。
粥还是温的。
碗边压了一张纸条：“吃完了碗放着，我回来洗。”
她的字。圆圆的，一笔一划。
吃完后我准备换衣服出门。翻了一下衣柜，衬衫都皱了。我想起母亲房间的衣柜里应该还有几件熨好的。她有时会帮我收。
我推开她房间的门。
阳光从窗户照进来，房间亮堂堂的。
窗户开着一条缝，风吹进来，窗帘轻轻飘了一下。
床铺得很整齐。
她出门前总是把床铺好，哪怕时间再赶。
枕
拍松了，凉被叠得方正。
床
柜上什么都没有，连水杯都没放。
不像是忘放了。像是刻意收拾过的。
我打开衣柜。母亲的衣服不多，整整齐齐地挂着。几件衬衫，两条裙子，一件外套。我的衬衫叠好放在下面的格子里。
我弯腰去拿，
看到了那条丝巾。
叠好，放在衣柜最上层的隔板上。
银灰色，真丝的，在阳光下反着光。
叠得整整齐齐，不像一个随手塞进去的样子，是被刻意整理过的。
放在衣柜最上层隔板，搁在其他不常用的衣服上面。
我盯着它看了一会儿。
颜色不是暗灰，是那种在不同的光线下会变成不同颜色的银灰。
很漂亮。
真丝材质，很轻。
我没有碰它，但能看出来。
那是好东西。
母亲以前有一条真丝围巾，是姥姥留给她的，她舍不得戴，放在柜子里放了几年。
但那条是米白色的。
这条是银灰色的。
我站在柜门前，手悬在半空中，没有落下去。
我关了柜门。
走到客厅，阳光从窗户照进来，落在地板上，亮晃晃的一块。
我站在那道光里站了几秒。
然后又折返回去。
再次打开衣柜，看了一眼那条丝巾。
我伸手，没有碰它。只是把它上面的那一小片灰尘吹掉了。
我不知道为什么要这么做。
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晚上母亲回来。
我坐在客厅写作业。
台灯的光拢成一小圈，照在我的作业本上。
铅笔在纸上写字的声音在安静中变得格外清晰，沙沙的，像虫子在爬。
灯光之外的区域全陷在暗影里，家具的
廓模糊地浮在昏暗中。
她推门进来的时候。我抬起
。
钥匙在锁孔里转了一下。门开了。她先探进半个身子，看到我在客厅，笑了一下，很短。
她穿着白衬衫。银灰色的丝巾系在脖子上，像一小片安静的月光，贴在她的领
。
一
淡淡的香水味从她身上飘过来。
以前她不
香水。
不是浓的那种，很淡，要走近了才能闻到。
那种味道不像她。
或者说，不像我认识的那个她。
“妈。”我叫她。
她转过
：“嗯？”
我想问她那条丝巾是哪儿来的。话到嘴边，变成了一句：“剧团那
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