季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    玉米很甜，颗粒饱满，咬了，汁水在嘴里散开。

    我埋啃着，玉米粒一排一排地被我啃掉，露出光秃秃的玉米芯子，没让看到我的表。

    我怕她一看到，就会发现我眼眶红了。

    雨还在下，天已经暗了，客厅开着灯，黄黄的，暖暖的，灯泡上落了一层灰，光就更加柔和了。

    刚下过雨的凉意从门涌进来。

    但屋里很暖和，玉米冒着热气。

    雨声哗哗的，打在院子里的石板地上，溅起细密的水花，玉米啃起来的声音，咔嚓咔嚓的。

    偶尔的叹气声，轻轻的，像风从门缝里挤进来。

    煮玉米的甜香味混着雨天的湿味，还有身上的樟脑丸味。

    那气味从她的衣服里散发出来，淡淡的，但一直萦绕着。

    看起来不一样了，前阵子她裹着棉被不下床的时候，整个是蔫的，发也不梳，脸也不洗，躺在床上，眼睛盯着天花板，一句话也不说，现在她坐在藤椅上，腰板直了，虽然不愿。

    但她接受了。

    不愿和接受混在一起，拧成一种复杂的表。

    但不是对抗了。

    她拿了一个玉米，也开始啃，啃了两，停下来，看着窗外的雨，雨幕白茫茫的，把整个院子都罩住了。

    “你妈这个。”她说。然后摇了摇，没再说下去。

    四

    我跟着母亲去看“剧团”。

    母亲骑着自行车在前面，骑得不快，但很稳。

    她的背挺得很直。

    我跟在后面，链条咔咔地响着。

    我们拐进了一条巷子，巷子很，两边的墙是红砖砌的，有的地方已经长了青苔，路面坑坑洼洼的，积着昨夜的雨水。

    我们在巷子处停下来。

    母亲下了车。

    她把车支好，从兜里掏出一把钥匙，钥匙上还挂着价签，崭新的，价签的白纸在风里轻轻晃着。

    她打开了一扇铁门，铁门发出吱呀一声，门轴锈了，转动的时候像是有在尖叫。那声音在空的巷子里回了一下，像是从来没被打开过。

    里面是一个仓库，空的，水泥地上积了一层灰，灰很厚，走在上面会留下清晰的脚印。

    墙角堆着几根锈蚀的钢管，锈迹斑斑的，像长了一层棕色的苔。

    屋顶有一个天窗，玻璃上落满了灰，阳光从天窗照进来，照在飞舞的灰尘上，像一根光柱，光柱里无数细小的颗粒在翻涌，像另一个世界。

    母亲站在仓库中间，转了一圈。

    她的脚步声在空的空间里回，嗒，嗒，嗒，像鼓点。

    她仰起，看着天窗，阳光照在她脸上。

    她的睫毛在光里变成了金色。

    她说：“以后这就是咱家的剧场了。”

    我站在门，看着这四面漏风的仓库，墙角的灰网，地上的裂缝，屋顶的窟窿，想说点什么。但说不出，喉咙像被什么堵住了。

    母亲倒是看穿了我的想法。

    她笑着，嘴角弯起来：“咋？嫌？”她拍拍墙上的灰，灰扑了她一脸，白衬衫上立刻多了一个灰手印。

    她没在意。

    “不怕，怕的是没有，有地方了，慢慢收拾就是了。”

    她把钥匙放进兜里，钥匙碰到兜里的硬币，叮当响了一声。她拍了拍手上的灰，拍了拍手，灰从她手上簌簌落下。“走，回家吃饭。”

    母亲那天扎着马尾，因为骑车，有点散了，几缕碎发贴在脸上，被汗水粘住了，有汗，额上细细的一层，阳光照在上面，亮晶晶的。

    但她在笑，不是咧嘴的大笑，是嘴角微微翘起来的那种，眼睛亮。

    那种亮我见过。

    她拿到师大录取通知书那天就是这种亮，眼睛里像点了一盏灯。

    白衬衫，袖卷到手肘，手臂上有一道灰，领有一点汗渍，色长裤，裤腿上蹭了一点铁门的锈迹，铁锈是棕红色的，在色布料上不太显眼，黑布鞋，上面全是灰，走一步就扬起一小蓬灰尘，手拿着钥匙，指节上沾了铁门上的锈，指甲缝里也钻进了一点。

    天窗投下一根光柱，灰尘在光里飞舞，缓慢的，没有目的的，像一群迷路的飞虫。

    仓库的其他角落都是暗的，暗处堆着一些看不清楚的杂物。

    仓库里有点闷，但不热，有水泥和铁锈混合的气味，还有点霉味，脚步声在空的空间里回，嗒嗒嗒嗒。

    母亲说话的回声，铁门关上的吱呀声。

    然后静了，锁挂回去的咔哒声，铁的碰撞，清脆的一声。

    母亲站在仓库门回看了一眼。她的眼睛还是亮的。她看了大概两秒钟。然后转过去，骑上自行车。



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