季韵传奇（基于寄印传奇创作）

    一

    那个周末我回家，从胡同就觉得不对劲。发布\页地址)wwW.4v4v4v.us^

    大门开着。

    这没什么奇怪。

    但院子里站着。

    站在石榴树下，两手叉腰，冬天的石榴树光秃秃的，枝条像一把撑开的枯骨。

    站在下面，灰白的发在风里飘着。

    父亲蹲在门槛上抽烟，烟雾从他嘴里吐出来，没有风，就直直地升上去，然后散开。

    姥爷坐在堂屋的椅子上，脸色铁青。

    他平时不怎么发火。

    他说话总是慢悠悠的，带点唱戏的腔调。

    但那天他的脸是紫的，紫到脖子根。

    他坐在堂屋正中的椅子上，两手撑着膝盖。

    那是他发火时的一贯姿势。

    面前那杯茶没动过，水已经不冒热气了，一片茶叶浮在水面上，一动不动，像一艘搁浅的小船。

    母亲不在院子里，只有厨房的灯亮着，门帘垂着，里面传来切菜的声音，一下一下，均匀得很，刀落在砧板上，噔，噔，噔，每一声的间隔都一样长，像钟摆。

    我进门的时候，没注意到我。我站在门廊下，像一根多余的柱子，风从门廊穿过来，吹得我的裤腿轻轻摆动。

    姥爷说：“她这是胡闹。”

    接话：“谁说不是呢？好好的老师不当，跑去搞什么剧团。那玩意儿是你一个的能搞的？那剧场里都是些什么，三教九流。你一个往那里扎，传出去像什么话？”

    父亲没说话。他低着抽烟，烟灰烧了很长一截，掉了也没弹，灰白的烟灰落在他的裤子上，他也没拍。

    这时切菜的声音停了，噔噔噔的声音消失了，院子里一下安静下来。

    门帘掀开。

    母亲端着一碗菜走出来，葱花炒蛋的味道跟着她一起飘出来。

    她看到一院子的，表没什么变化，没有意外，没有恼怒，没有委屈。

    她把菜放到堂屋的桌上，碗底碰在桌面上，发出沉闷的一声。

    她说了句：“吃饭了。”

    没有动。

    母亲也没催。

    她转身回了厨房，门帘在她身后落下来，晃了两下，静止了。

    然后切菜的声音又响起来，和之前一样的节奏，噔，噔，噔，一点没变。

    春天的傍晚，天还没黑透，西边的天空残留着一抹暗红色，像一道旧伤疤。

    但堂屋已经开了灯，光灯管闪了两下才亮起来，先是两端发红，闪了闪，然后猛地亮了。

    不冷不热。

    但院子里每个的脸都是绷着的。

    姥爷的嘴角往下撇着。

    的嘴唇抿成一条线。

    父亲的眉皱成一个疙瘩。

    切菜声均匀的，不受影响的，噔，噔，噔。

    那声音像一个宣言。

    姥爷的叹气声。

    父亲的烟被捻灭的滋滋声，烟在青砖地面上被碾碎，最后一点火星灭了。

    的念叨声，嗡嗡的，像一只绕圈的苍蝇。

    厨房飘出来的菜香，葱花炝锅的味儿，混着院子里的土腥味和傍晚的气。

    母亲的切菜声出卖了一切。

    她没有生气，没有伤心，没有犹豫。

    她在做一件她已经决定了的事。

    这一家吵归吵，闹归闹。

    她的节奏不会变。

    那噔噔噔的声音一直响着，不紧不慢，像一条河，不管岸上的怎么喊，河水只管按自己的速度往前流。更多彩

    二

    隔了一个周末。

    我从学校回来，姥爷叫我去菜地。

    这有点不寻常。

    姥爷平时不会专门喊我去菜地。

    他站在院子门，背着手，看到我推车过来，下朝塘边的方向扬了一下，意思是，跟我走。

    祖孙俩沿着塘边慢慢走，塘里的水是浑绿色的，风吹过的时候起一层细纹，像老的额。

    姥爷走在前面，两手背在身后，右手捏着一根旱烟卷。

    他没点上，就那么捏着，烟纸卷得紧紧的，一拧了个结。

    姥爷穿了一件洗得发白的蓝色中山装，见客才穿的那件，四个袋，扣子扣得整整齐齐。

    他背着手走路的时候，肩膀微微往前倾，老了。

    我记得他以前走路，背是直的，像一根标枪，现在不是了。

    他的脊背弯了，像被什么东西压弯的。|最|新|网|址|找|回|-ltxsba)@gmail.com}

    姥爷站住了。他看着水面，风把塘面吹出一层细纹，一


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