我穿越成了西门庆

缩回来，用嘴唇含住了指尖。

    他从袖子里取出一小盒药膏。不是预先准备的——是药铺里常备的烫伤膏。今早出门前往袖子里放了一盒。他把药膏放在灶台上。

    “茶不错，”他说。然后他往门走。

    走到门的时候，墙上挂着一面铜镜。

    铜镜不大，只有脸盆大小，挂在门框旁边的墙上，镜面已经氧化了，泛着一层暗黄色的光泽。

    镜子里能看到房间的另一半——灶台、铁锅、砧板、面盆。

    还有她。

    她没有动。背还靠着灶台。但她不是在揉手指。她的眼睛在看他。不是看他的后背——是看镜子里他的脸。她不知道他已经从镜子里看到她了。

    两个的目光在铜镜的暗影中叠了一瞬。

    镜面不平，她的脸在铜镜里被拉长了一点点，下变得更尖，眼眶变得更。

    但他的眼睛对上了她的。

    她猛地低看自己手指，动作快得像被什么东西弹了一下。

    他推开门。

    阳光从门外涌进来。外的空气比屋里凉，风里有街上的尘土味和河边淤泥的腥气。他跨过门槛，门在身后还没关上。

    一个矮小的身影堵住了门框。

    武大郎。

    他站在门，弯着腰，肩膀上挑着一副扁担。

    扁担两各挂一个竹篮，篮子里还剩几个炊饼——今天的货还没卖完。

    他的身高刚过西门庆的腰带，顶只到他胸。

    脸是黑的——太阳晒的，不是脏。

    额上有三道很的横纹，每一道里都有面和汗渍结成的白垢。

    嘴唇裂，裂边沿翻起一层白皮。

    他抬起。

    眼睛很小，眼角的皮肤堆在一起，堆出三四层褶子。

    他用这双小眼睛认出了眼前的。

    嘴角往两边裂开——不是那种算计过的微笑，是整张脸的面部肌集体往颧骨方向推。

    这个笑不带任何保留。

    “哎——大官！您怎么在这儿？”

    他把扁担放下来。

    扁担从肩膀上滑下来，竹篮碰到地面，炊饼在篮子里跳了一下。

    他用袖子擦了一把额的汗，袖子上沾着面，擦完之后额上多了一道白印。

    “路过，”西门庆说。

    他的喉咙里有一个东西在往上翻。

    不是恶心。

    不是愧疚。

    是另一种东西——它卡在声门的位置，上不去也下不来。

    他看着武大郎额上那道新添的白印，看着那双因为认出他而笑得挤成一团的小眼睛，看着扁担上被汗水泡得发黑的竹节。

    三瓶啤酒。

    烧烤摊。

    他在书里读到过这个。

    读到过这个的结局。

    那一页纸上写他死前喊了一声“我死得好苦”。

    纸页是白的，字是黑的。

    现在这个在他面前笑。

    他的身体没有翻涌。

    这具身体——西门庆的身体——对这个矮个子男没有任何多余的绪。

    他能感受到的是第三种东西从缝隙里渗出来：一种轻微的、刚萌芽的快意。

    不是因为他伤害了谁——他还没开始。

    武大郎不知道他是来什么的，而他知道。

    这种“他知道而武大郎不知道”的落差，在他胸里膨胀着。

    “武大哥，”他说。这两个字是从西门庆的嘴里说出来的。原版西门庆从未叫过这个“大哥”。

    武大郎愣了一拍。

    然后他的笑意在脸上重新找了个位置——从嘴角扩展到了眼周，那些堆在一起的褶皱把眼白遮得只剩一线，一线之中亮着的东西让那个笑容变得拥挤起来。

    他把扁担靠墙放稳，手在衣服上蹭了两下——蹭掉面——“大官既然来了，吃个炊饼再走？今早刚蒸的，还——还不凉。金莲，金莲——”他探朝屋里喊，“给大官包两个炊饼！挑那个——那个芝麻多的！”

    屋里传来一声很轻的“哎”。

    潘金莲的声音从灶台边传过来，隔着半间屋子，听不出任何异常。

    然后是碗碟碰撞的声响——她把什么东西放在灶台上，又把什么东西拿起来。

    武大郎转过来看着他。

    “大官上次那批药材——我听来旺说了，说您压了供货商一成价。厉害。真的厉害。”他用拇指和食指比了个“一点点”的手势，手指粗短，指关节粗大，是揉面揉出来的关节变形。

    他一边笑一边摇，摇的幅度很小——不是在否定什么，是在表达一种他自己都觉得不好意思的敬佩。




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