我穿越成了西门庆

梅手里接过衣服。手指触到布料的时候，触感是柔软的，带着皂角的清苦气味和阳光晒过的燥。

    “她自己挑的？”

    春梅愣了一下。然后点。“太太今早打开柜子挑了半天。”

    他把衣服拿回房间，放在床尾凳上。

    展开。

    一件藏青色的直裰，领绣着暗纹——不是龙凤，是云纹，低调到不仔细看看不出来。

    袖的折边比普通衣服宽半寸，里面可以藏一张银票。

    吴月娘连这种细节都想到了。

    他把衣服重新叠好。

    手指按在领的云纹上，沿着纹路摸了一遍。

    针脚很密，每一针的长度都差不多，绣得平整。

    不知道是哪个绣娘绣的，也不知道绣了多久。

    但吴月娘从柜子里挑了半天，挑中了这一件。

    ……

    第三天傍晚，他去了一趟紫石街。

    不是刻意去的。

    他从药铺出来，脚自己往那个方向拐。

    身体记得路——从东街往北，过一座小石桥，左转进巷子，巷子尽就是紫石街。

    这条路线在原版西门庆的脑子里被走过无数遍——每一次都是“顺路”，每一次“顺路”之后都去王婆茶坊坐一坐，每一次坐完之后都会从茶坊后窗看出去，看街对面那扇半掩的木门。

    他没有进茶坊。

    他站在石桥的栏杆边，手搭在石上。

    石被太阳晒了一天，摸上去是温的，温里透着一层粗粝的颗粒感。

    河里的水很少，露出半截河床，河床上的淤泥了，裂成一块一块的壳纹。

    街对面，有几家铺子正在上板关门。

    一家卖杂货的，一家卖布匹的，还有一家茶坊——招牌上写着“王婆茶坊”，字是用红漆写的，漆色已经旧了，红得发暗。

    茶坊的竹帘子还没放下。窗透出灯光，橘黄色的，不太亮。王婆大概还在里面——或许在煮茶，或许在算账，或许在等下一个客。

    他没有走过去。

    他只是站在桥上，手搭在石栏杆上。风吹过来，带着河道里淤泥的腥味和远处炊烟的焦香。他闻着这味道，看着那扇透光的窗户。

    然后他转身走了。

    走回东街的时候，天已经暗了。

    街边的店铺都关了门，只偶尔有一两家酒馆还亮着灯。

    灯光从门缝里漏出来，在地上画出一道道狭长的亮线。

    他踩着亮线往前走，鞋底在青砖上发出单调的、有节奏的声响。

    ……

    当天晚上，吴月娘来了。

    他正在书房里翻账本。

    不是那本蓝布封面的黑账——是药材的流水账。

    来旺记的，每一笔清清楚楚，字迹工整。

    他在看昨天的流水，手指顺着数字往下滑，指腹上沾了墨迹的细。

    门被敲了两下。指节叩在木上——轻的，短的，不带催促。

    “官。”

    吴月娘推门进来。

    她换了一身衣裳——不是白天的藕荷色，是一件月白色的寝衣，领开得比白天低了一指宽，露出一小截锁骨。

    发放下来了，垂在肩膀上，发尾有一点微微的卷——是白天盘发留下的痕迹。

    她手里端着一个托盘，盘里放着一盏茶和一碟点心。

    “今晚早些歇息，”她说，把托盘放在书桌上，“妾身来伺候官。”

    他不自觉地坐直了。

    脊椎挺起来，肩胛骨往中间收。

    这具身体对“伺候”这两个字的反应是自动的——心跳开始加速，喉咙开始发，手指尖有一种微微的麻。

    不是陈屿的反应。地址發郵箱LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．cＯＭ

    是西门庆的。

    “今晚不用了，”他说。

    他的声音和他想的不太一样。他想说得自然一些，但说出之后尾音往上飘了一点，飘成了半个问句。

    吴月娘站在书桌旁边，手还搭在托盘的边缘上。

    她看着他，那对黑眼珠在烛光里显得更。

    灯芯在燃烧的时候发出细微的裂声，火苗跳了一下，她的瞳孔里也跳了一下。

    “官连着三晚都一个在书房，”她说，语气和白天在饭桌上一样平，但节奏慢了，每个字之间的间隔拉长了一点点，“是身子不舒服？”

    “没有。”

    “那是——”她停住了。

    嘴合上，又张开。

    然后她做了一个动作：把手从托盘边缘移开，放在自己的衣带上。

    手指捏住衣带的结，没有拉开，只是捏着。

    指节


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