没有失踪的飞机杯-A分支

—像十几条埋在皮下的琴弦被同一只手从到尾同时拨响。

    “嗯——”她的声音在\"喂\"的尾音上飘了半个调。

    很短。

    短到他自己差点以为没听到。

    她的左手本能地按住了小腹——那个位置没有任何痛感，但她每次被碰到宫颈最处的边缘时，手都会自己挪到那里。

    “怎么了？”同事在电话那问。是个中年的声音，嗓门大，隔着听筒也能听清。

    “没什么——呛到了。”她清了清嗓子。

    左手按在厨房台面上，手指在台面边缘攥紧，指节发白。

    她没在喝水。

    自己也知道没在喝水。

    但\"呛到了\"是她能想到的最快的借。

    同事在那边开始讲周五的报表出了个数据错误，问她能不能周一早上提前半小时到公司帮忙核对。

    她听得很认真——太认真了。

    每一项都确认了两遍。

    小伟知道她在用工作遮盖自己的声音。

    他用的冠状沟沿着宫外沿画了一个极慢的圈——一圈。

    她的声音在那个圈的半程上停了一瞬，然后续上。

    第二圈。

    她把手机从右手换到左手，腾出右手按在灶台上，食指在瓷砖上划了一道浅浅的指甲印。

    \"——没问题，周一我早到。\"

    挂了电话。

    她站在厨房里，手机握在手心里，屏幕已经黑了。

    她站了很久——大概半分钟。

    两条裹着黑丝的玉腿微微分开着，丝袜裆部那层薄料上洇出了一小片色的湿痕——刚才电话期间被贴住宫时，腔道自主泌出的那一小清——渗透了内裤又透过丝袜，渗透了内裤又透过丝袜。

    她没有低看。

    然后呼了一气。

    继续切菜。

    刀刃在砧板上的节奏比电话前快了半拍——笃笃笃笃笃。

    他没有继续碰她。让她缓。今天还长。

    * * *

    中午十二点。她对着空的桌子一个吃午饭。

    昨天剩的番茄炒蛋热了一遍，米饭盛了半碗。

    她坐在餐桌靠窗的那一侧——平时是儿子坐的位置。

    筷子夹了一蛋送到嘴边，咀嚼的速度比平时慢。

    她看了一眼对面空的座位。

    又夹了一。

    又看了一眼。

    然后低继续吃。

    她没有了以前一个吃饭时的自在——那是一种习惯了什么东西之后的失落感。

    她已经习惯了每天吃饭时对面有儿子在低扒饭、偶尔抬看她一眼、被她发现后迅速移开视线。

    小伟在房间里咬着手背。更多彩

    他看着她夹菜、咀嚼、咽下去。

    那条黑裙子的吊带在她肩膀上轻微地滑了一下——她伸手拉回去，手指在锁骨上停了一瞬。

    然后继续吃饭。

    他握着飞机杯，没有进去。

    只是握着。

    杯在他掌心里微微张合，腔道内壁在没有被侵的况下仍然保持着一个缓慢的、自主的蠕动循环——她的身体已经习惯了每天这个时间段被填满。

    今天没有填。

    但她的道还在等。

    很残忍。他把手背从齿间松开了。水在虎上留下了一小片湿痕。飞机杯握紧。进去一个指节。再抽出来。今天还没结束。

    * * *

    下午两点。他给她发了一条微信。

    “妈，帮我冲杯咖啡呗。”

    她从沙发上拿起手机——屏幕亮了一下，她的拇指停在消息上方看了几秒，然后打了两个字：“你不是不在嘛”

    “想喝。冲了放桌上，我回来就能喝。”

    她从沙发上撑起来，赤脚走进厨房。

    吊柜的把手在她指尖下拉了一下——她踮起脚时裙摆被肩膀的动作往上提，大腿后侧那层黑丝裹着的线在厨房白灯下反了半秒的柔光。

    她拿下咖啡罐，舀了两勺速溶末倒进杯子里。

    他的第二条消息滑进来：“加冰。凉的。”

    她看了屏幕。皱眉。“你不是喜欢喝热的嘛——”

    “今天热。加了冰就好喝了。”

    她把手机搁在台面上。

    打开冰箱冷冻层，抽出制冰格——两块方冰叮叮当当落进杯底。

    冰块撞击玻璃杯的清脆响声透过墙壁，穿过走廊，从房间门缝底下钻进来——叮，叮——每一声都让飞机杯的在他手掌里不由自主地缩了一下，像提前预感到了即将落在它表面上的零度。

 


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