柳如烟的白月光回国不久，我的邻家妹妹也回国了

    浴室门外，林川还站在那里。╒寻╜回?╒地★址╗ шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ

    他没有走。

    他靠在门边的墙上，肩膀贴着墙纸——浅米色的、印着细碎小花的墙纸。

    他的手指在墙纸上无意识地画着圈，指尖在那些小花的图案上反复地描摹着花瓣的廓。

    他的手机在裤袋里震了一下。

    他掏出来看了一眼。

    苏小晚发来的消息：“哥，嫂子还好吗？”

    他看着这条消息，手指在屏幕上停了很久。然后他打了两个字：“还好。”发送。

    苏小晚秒回：“那就好。哥，晚上想吃什么？我去买菜。”

    林川看着“我去买菜”这四个字，手指又在屏幕上停了很久。

    他想说“不用了”，想说“我来做”，想说“你别忙了”。

    但他说不出，因为“我来做”意味着他要在这个厨房里、在这个灶台前、用这锅、这把铲子、这些调料，再做一顿三个吃的饭。

    三个。他，苏小晚，和柳如烟。

    三个坐在同一张桌子上，用同一套餐具，吃同一道菜，喝同一锅汤。

    但每一个都知道，这已经不是一家坐在一起吃饭了。

    这是两个在同一个屋檐下、同一个男面前、用同一副碗筷、吃同一顿饭、等待同一个结局。

    他打了三个字：“随便你。”发送。

    浴室的水声停了。

    柳如烟从浴室里出来，穿着一件浴袍。

    白色的，毛巾布的，系带在腰间系得很紧，把她的腰勒得比平时更细。

    她的发湿漉漉地披在肩上，水珠从发梢滴下来，落在浴袍的肩膀上，洇开一小片色的、边缘正在扩散的湿痕。

    她的脸被热水蒸得红扑扑的，那些涸的泪痕被洗掉了，那些花掉的妆被洗掉了，那些嘴唇上结痂的伤被热水泡软了、脱落了，露出底下红色的、新生的、像婴儿皮肤一样娇的黏膜。

    她看起来像新生的。

    但她的眼睛里，有旧的东西。

    “林川。”她说。

    林川从墙上直起身，看着她。

    “我想跟你谈谈。”她说。

    她的声音很平静，平静得像一潭死水，平静得像她已经在心里把要说的话排练了一千遍，平静得像她已经做好了接受任何结果的准备。

    林川看着她，点了点。

    “好。”

    他走进主卧，关上了门。

    这一次，门关得很轻，锁舌缩进门框的声音几乎听不到——不是因为他怕吵到谁，而是因为他不想让那个声音听起来像一声判决。

    门关上了。

    走廊里，客房的灯还亮着。

    苏小晚躺在床上，手机屏幕还亮着，上面是她和林川的聊天界面。最后一条消息是她发的“随便你”，林川没有回。

    她看着那三个字，嘴角弯了一下。

    她把手机放到枕下面，翻了个身，面朝墙壁。

    墙壁是白色的，没有裂纹，胶漆刷得很均匀，在午后阳光的照下泛着一种柔和的、像丝绸一样的光泽。

    她伸出手，指尖在墙上慢慢地画着圈。

    一个又一个的圈，从大到小，从小到大，从浓到淡，从到浅。

    她的指尖在墙上的胶漆表面留下了一道道看不见的、但确实存在的、像指纹一样的痕迹。

    她在等。

    等天黑。

    等明天。

    等下周。

    等下个月。

    等明年。

    等一切该来的、该发生的、该结束的、该开始的。

    她有耐心。

    因为她知道，她等的那个东西——不管是好是坏——一定会来。

    就像排卵期一定会来，月经一定会来，子和卵子一定会相遇——如果没有阻止的话。

    而这里，没有会阻止。

    所有都在忙着伤害别。

    所有都在忙着被别伤害。

    所有都在忙着在别的故事里扮演一个自己都认不出的角色。

    包括她。

    包括柳如烟。

    包括林川。

    包括那些还没有出场、还没有开、还没有开始伤害和被伤害的。

    厨房里，水龙还在滴水。

    “滴答——滴答——滴答——”

    每一声都在提醒这个屋子里的：时间在走。

    它在走。

    不管你在做什么，不管你有没有准备好，不管你想不想让它走，它都在走。

    一秒，一秒，一秒。

    从柳如烟的子宫走向苏


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