柳如烟的白月光回国不久，我的邻家妹妹也回国了

了大概十几秒。

    在这十几秒里，柳如烟的身体一直处于那种持续的、强直的痉挛状态。

    她的道一直紧紧地锁着他的茎，她的子宫一直紧紧地包裹着他的，她的宫颈一直紧紧地咬着他的冠状沟。

    她的身体在灌的过程中没有产生任何反抗——不是不想反抗，而是神经系统已经被过载的信号烧毁了，她的身体已经失去了对肌的控制权，所有的肌——从脚趾到皮，从手指到舌——都处于一种持续的、无法自主控制的、像在高压电中一样的高频颤抖中。

    顾霆抽出来了。

    不是主动抽出来的，而是他的茎在后从完全勃起状态慢慢变软、变小、从她道和子宫的痉挛中滑出来的。

    那不是一个瞬间的过程，而是一个漫长的、持续了几十秒的、像退一样缓慢的过程——他的茎每软下去一分，就会有一小从她的子宫里流出来，顺着道往外淌，流到道的时候被那条开裆丁字裤的细带挡住，积蓄在细带上方，形成一小滩白色的、冒着热气的水洼，然后在细带的边缘溢出来，沿着她的大腿内侧往下淌，在阳光下划出一道道亮晶晶的、白色的、像蜗牛爬过留下的痕迹。

    他的茎完全抽出来之后，柳如烟的道维持着被撑开时的形状。

    不是马上闭合，而是保持着那个圆形的、直径大概三厘米的、开的形状，像一张合不拢的嘴。

    透过那个，能看到她道内部的景象——不是平时那种红色的、湿润的、布满褶皱的景象，而是一种被风雨摧残过的、红肿的、撕裂的、布满了血丝和白色涂层的、像战后废墟一样的景象。

    道壁上那些原本整齐排列的、像瓦片一样的复层鳞状上皮细胞，在反复的摩擦和拉扯中已经失去了原有的排列顺序，有的被拉长了，有的被压扁了，有的被撕掉了，露出底下鲜红色的、布满了毛细血管的基底层。

    从那个合不拢的涌出来。

    不是一滴一滴地滴，而是像泉涌一样地、一一地、不受控制地往外涌。

    每一涌出来的时候都会发出“咕”的一声轻响，像泉水从地下冒出来时的声音。

    涌出来后沿着会往下流，流过门，滴在地毯上，在咖色的地毯上留下一滴又一滴白色的、正在慢慢扩散的、边缘正在被地毯纤维吸收的圆形印记。

    柳如烟趴在窗台上，没有动。

    不是不想动，是动不了。

    她的脊椎像被抽走了一样，整个上半身软塌塌地瘫在大理石台面上，胸的皮肤被石面的凉意冰得起了一层细密的皮疙瘩，上还挂着涸的唾和血痕的混合物，在阳光下泛着暗淡的、像涂了一层指甲油一样的光泽。

    她的脸侧着贴在石面上，一只眼睛睁着，一只眼睛闭着，睁着的那只眼睛里没有焦点，瞳孔散大到了极限，虹膜只剩下一条细细的、棕色的边缘。

    她的嘴唇在翕动。

    不是在说话，而是像一条被扔上岸的鱼一样，嘴在一张一合地、机械地、没有任何意识地呼吸着。

    嘴唇上那些涸的血痂在张嘴闭嘴的动作中裂开了，新的血珠从裂里渗出来，在下唇内侧汇成一颗越来越大的、颤巍巍的、暗红色的血珠，然后被她的舌尖舔掉。

    顾霆站在床边，低看着她。

    他的茎上沾满了、她的血、她的体、以及那种莓酱一样的子宫内容物混合物，整根茎在阳光下呈现出一种复杂的、多层次的、像彩虹一样的光泽——白色的是，暗红色的是血，透明的是她的体，暗褐色的是那些被刮下来的子宫内膜碎片。

    他用床单擦了擦。

    不是仔细地擦，而是随便地、像擦手一样地在床单上蹭了两下，把那些最明显的、可能会滴到地毯上的东西蹭掉了，然后扔下床单，走到落地窗前，站在柳如烟旁边。

    阳光照在他身上。

    他的身体在阳光下像一尊雕塑——每一块肌都廓分明，每一根骨都位置清晰，每一条血管都走向明确。

    他站在那里，像一个刚刚完成了一件作品的艺术家，在审视自己的作品。

    但他的作品不是那幅画，不是那尊雕塑，不是那首诗。

    他的作品是柳如烟。

    这个趴在他脚下窗台上的、道里还在往外淌的、子宫里还留着他的和他的dna的、脖子上还留着他昨晚咬出的吻痕的、上还留着他指甲掐出的血痕的，就是他最得意的作品。

    他伸出手，拍了拍她的。

    不是色的拍，而是像拍一个宠物一样的、带着敷衍的、心不在焉的、像在说“好了，结束了，可以走了”的拍。

    “去洗洗。”他说。

    柳如烟没有动。

    她又趴了大概一分钟—


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